Amor no Tempo Maduro- Carlos Drumond de Andrade

A vida sem medo liberta as nossas melhores faculdades: o olhar limpo, a alegria inocente, o assombro espontâneo. O grau em que conseguirmos nos libertar dos nossos medos será a medida da nossa entrega generosa e confiante à vida.

Um mundo melhor é necessário, urgente e possível!

A amizade não é uma semente que se planta é um fruto que se colhe plantando outras sementes

Quem te faz acreditar quer te dominar, quem te faz questionar quer te fazer um líder

A lingua saboreia o doce do mel assim como o salgado do sal

Prepara e senta na graxa.

Joga a toalha, João, joga a toalha.

Eu já sofri tanto vendo a bola correr no meio-campo que nem posso me queixar se um dia a morte vier me buscar no momento de um gol.

O seu existir em minha vida, faz com que eu realmente exista!

Sonhos são, na verdade, a esquematização da realidade individual, ideal. Sem se preocupar com qualquer impecílio.

Não há milagre maior
do que um ser humano à procura de si mesmo.

O homem deverá empenhar seus melhores esforços e energias em buscar-se a si mesmo. Saberá prevenir-se contra o engano das aparências para conhecer-se tal como é em realidade. Encontrar-se-á na humildade de seu coração, na inocência de sua alma, na pureza de seu espírito, e daí, com a mente limpa e resplandecente, experimentará as excelências inefáveis da vida superior.

Pra mim, você era tanto
Que não podia alcançar.
É como uma estrela no canto
Do céu de qualquer lugar.

Sendo assim inatingível,
Eu deveria evitar
Esse amor tão impossível,
Tão distante a cintilar.

Mas, se o coração reclama.
Eu me ponho a imaginar
Que dorme em minha cama
E fico assim a sonhar.

Acaricio a roupa
Que trouxe pra se deitar.
Não sei se é você a louca,
Se sou eu a delirar.
Só sei que te vejo ardente
Querendo se entregar.
Ou vira estrela cadente,
Ou eu aprendo a voar.

(do livro: Fadas Guerreiras, à venda em www.caca.art.br)

Lá estão elas rompendo a estrada.
Deixam distantes seus dias risonhos.
Já desistiram dos contos de fadas.
Hoje cultivam os seus próprios sonhos.

Lá estão elas cerrando fileiras.
Trazem enxadas e foices nos ombros.
Fadas Madrinhas se tornam guerreiras.
Marcham por sobre seus próprios escombros.

Se já não têm o destino nas mãos,
Se, sob os pés, lhes retiram o chão,
Ainda assim vão em busca da vida.

Se lhes acuam, empurram pra morte,
Criam desvios, mas mantêm o norte.
Seguem marchando feito Margarida.

(do livro: Fadas Guerreiras, à venda em www.caca.art.br)

A segurança do palco
Não seduz a trapezista.
A sua alma de artista
Projeta-a para o alto.

Se há um risco no salto,
Há outro na plataforma:
Viver essa vida morna,
No máximo, balançar.

Porém, se quiser voar,
E se confia em meus braços,
Salte e ouça os aplausos
Quando eu te colher no ar.

(do livro: Fadas Guerreiras, à venda em www.caca.art.br)

Um fantasma paira sobre nossos sonhos.
Esbraveja, ameaça e desanima.
Tanto alarde, tantos brados tão medonhos
Que há perigo de aceitarmos uma sina.

Mas será tão forte assim o nosso algoz?
Pode alguém subtrair nossa esperança?
Só se não soubermos nem quem somos nós
Nem de onde brotam os sonhos de criança.

Sendo assim, façamos a declaração:
Nascem os sonhos do fundo do coração.
É o sangue que os liga às raízes.

E o que somos é fruto do que fazemos.
E, por isso, hoje nos reconhecemos
Proletários de todos os países.

(do livro: Fadas Guerreiras, à venda em www.caca.art.br)

Tanto o desejo a tomou
Pelos braços, pelas pernas,
Que a mulher retirou
O seu homem das cavernas.

Deu-lhe à luz pra que enxergasse
A maravilha das cores
E esperou que ele voltasse
Trazendo ramas de flores.
E seu homem, agradecido,
Ao vê-la assim se dando,
Foi ficando enternecido.
Foi ficando, foi... ...ficando.

(do livro: Fadas Guerreiras, à venda em www.caca.art.br)
Carlos Augusto Cacá

A independência
ainda é pendência.

Eu faria o seu poema.
Não o que você merece,
que não é fácil fazer tanto.
Mas, um poema sincero,
pra gravar dentro de mim
as linhas do seu encanto.

Ele seria incompleto,
que nem tudo a gente vê.
E mesmo que eu pudesse
percebê-la como é,
não saberia explicá-la.
É que a poesia é falha
e o poeta, mais ainda.

Mas faria com vontade,
que a vontade me sobra
de te traduzir em traços,
rabiscos e embaraços
que eu pudesse entender.

Eu faria seu sorriso
de quem gosta de sorrir.
Suas pernas pelo mundo
abrindo trilhas de vida
e os pés firmes no chão.
Faria as suas mãos,
o seu abraço, os seios,
seus sonhos e devaneios,
e seu cansaço ocultado.

Eu faria seu rosto,
cabelo, boca e olhos.
Até sentir o seu cheiro
Perfumando meu papel.

E te gravaria em mim,
no escuro do meu dentro
pra cintilar como estrela.
Mesmo te fazendo errada,
incompleta, inacabada,
Sempre poderia vê-la,
mostrando o rumo da estrada.
Eu faria a caminhada
se eu pudesse fazê-la.

Esse homem de que fala
bem que podia ser eu.
Suas pernas, duas alas
conduzindo ao apogeu.

O seu corpo como vi,
até as marcas de dores
que imagino em ti,
nos meus versos sonhadores,

as palavras provocantes,
presentes desde o começo,
já são coisas de amantes
e ainda nem a conheço.