Amor Arte
Dividir a vida com todas as partes
As boas, as ruins...fazer como arte!
Desejos e gostos diferentes, mas um único propósito!
Amar como nunca - sair do metódico.
Fazer valer a pena cada segundo
Fazer de você a parte essencial do meu mundo!
Fazer do nosso romance uma comédia
Mas sem direito a plateia.
E que o nosso dia-a-dia
Seja uma única melodia.
Aquela canção...
Equalizada pelas batidas do meu e do seu coração!
Redigindo Neurônios
A arte de viver a vida não esta só em fazer tudo aquilo que gostamos, mas sim em preservar todas as coisas que amamos.
Sábio é aquele que na sua plenitude,
Aprende que a arte de saber escutar
Não te faz alguém omisso.
Te faz demonstrar inquietude,
Celebrar um compromisso,
De o outro ajudar
Por vezes pensamos em desistir,
Na verdade, precisamos desabafar.
Sobre tudo que não é dito,
Talvez por medo de alguém insistir.
Insistir que isso é um rito,
Que os "covardes" estão a utilizar.
A essência da obra da vida, é minha mãe -
Consequência, minha vida é arte. Também sou obra da vida.
Ciclos de partes.
Muitos me perguntam, o porquê, de assumir que sou um artista, um nato filho da arte... E a minha resposta é sempre a mesma:
Silêncio, e lágrimas nos meus olhos.
Quem nasce ARTE, não se defende, sente.
Quando voce aprende...
A vida é arte de aprender.
As dores são os melhores professores.
Os momentos bons são os recreadores.
A dores geram raiva.
Mas a raiva, é quem nos tras a porta, o perdão.
Certa vez, escutei que o perdão é o hiperlativo de perder.
Entao, para apender a perdoar, é necessário saber aceitar suas derrotas.
Mas lembrando que elas ensinam mais do que qualquer outra situação da vida.
Aprender sobre o perdão te torna livre...
E ficar livre tem haver com cura...
É lembrar de tudo....sem se ferir, lembrar das partes boas...
Então o que aprendi de melhor, é que te libertando, me libertei...
Que meus sonhos, são meus, e hoje são bons...sempre com você...
Porque um amor como o nosso surge uma so vez na vida...quando surgi...
Mas não morre jamais, principalmente em mim, principalmente em sonhos...
Eu só quero dizer isso
Que estar com você é um vício
Rir até chorar é arte
Que nós dois pintamos juntos
Eu só quero dizer
Que não quero muito mais
Quero só te abraçar
Sentir essa paz
Eu e você, olhares
Um fino pra nós dois
Pensamento longe
Pensando sobre estar perto
Vaidade pura, ambos impuros
Dois estranhos
Tão íntimos
Queria o mesmo que você
Mas não somos os mesmos
Não somos opostos
Como polos
Vamos nos repelir
Sereia,
Ah, Sereia
Me encontre,
Sou um caso a parte
Prole da arte
Vem, Sereia
Sente comigo
que eu te encanto
Eu preciso de ti, Sereia
Não sei como me expressar
loucura
paixão
amizade
tenho comigo que é tudo isso junto
Adaptemos, oh Sereia
O amor bate cada vez mais tarde na porta
mostre seu amor, Sereia
nunca leve, Sereia
Me leve,
Sereia.
Eu não ligo que me ignorem ou que façam pouco caso da minha arte! Não me importo se tem mais gente contra do que a favor. Não faço música pra aparecer, faço por amor!
Arte: Quer ganhar dinheiro? Vá trabalhar, da duro ou se prostituir. Quer ficar famosão? É mais fácil é só ficar peladão girando a manjuba. Como o artista peladão do MAM. Arte se faz por amor, um dom divino dado por, Deus, a grandes mestres das artes.
"Estudou a arte oficial, para depois descobrir que tinha sido enganado e que a escolarização era um mero programa de formação do cidadão, servo da nação. Quando exposto a realidade que julgou autêntica, percebeu a mentira apregoada em massa, de forma sistemática, vendida como verdade. Posteriormente duvidou da realidade que o libertou, pois se uma era enganação, por que a outra também não? Foi ao princípio e entendeu que os desenvolvedores do embuste, de modo parecido, foram vitimados e concluiu que a realidade havia se perdido nos primórdios, era então ferramenta de manejo. Agora, numa alienação constante, sobrevive como um viajante cruzando entre as realidades, pegando um pouco de cada, buscando acordos, porém sem jamais ter a certeza, a não ser de que as realidades são infinitas".
Torne seu corpo sua arte! Sinta. Expresse. Instigue. Proteste. Contrarie. Assuste. Comente. Opine. Espante. Mas, acima de tudo, ame! Ame a si próprio; a sua cultura; sua família; o próximo; seu país; sua LIBERDADE!
" Os espetaculos melhores da vida vem de escolher ser feliz e da sua arte ser o pintor e desenhar a sua homenagem nas pinturas com as cores da magia poderosa do arco - iris que ilumina a Luz do meu sucesso impressionante quanto a incessante maravilha de ser o sol
Da subjetividade da arte que brotou na composição noturna de uma janela
Fazendo florescer a poética da intuição e assombrando assim meu raciocínio vão.
Olhar que diz tudo e dispensa palavras
Fazendo do silêncio, conforto na sua voz
E o despertar mais leve, são os teus carinhos. Reflexo da noite na pele arrepiada
Jogo a dois entre quatro paredes
Jogo em vão comecei derrotado
Sugestão corpos deitados
Apegados e entrelaçados
Sorriso de beleza tão desconcertante
Que brilha com o dourado dos fios de seu cabelo
Aquilo que precede um pedido, um beijo
Sendo assim carinho, portanto silêncio
A relatividade do tempo é um açoite
Noite
Madrugada
Manhã e
Adeus
Estante
O poema “A Arte de Perder” de Elisabeth Bishop nunca fez sentido para mim, desde o primeiro dia em que o li. Sempre questionei. Talvez por puro egocentrismo ou falta de maturidade, eu não sei. Passei os últimos anos da minha vida acreditando que eu podia ter tudo, que nada podia fugir de mim, que o que eu tenho eu não deveria perder.
Busquei insistentemente não perder nada. Nenhum instante, nenhum minuto sequer, nenhuma chave de todas as portas que eu abri, nenhuma parte de todos os estilhaços que caíram ao meu lado. Se eu perdia, corria pra achar. Se quebrava, corria pra remontar. Quantas noites juntei cacos, pedacinho por pedacinho, colando, remendando. Olhava a estante de longe e pensava: pronto, já dá pra colocar no lugar de novo. Ninguém vai reparar que quebrou. E voltava pra minha vida.
A verdade é que chega uma hora que você olha para a estante com mais cuidado. Com outros olhos. E isso acontece tão raramente. As vezes dura segundos. Você olha, talvez com a intenção dócil de tirar o pó. Pra ver se ainda está ali aquele porta retrato que caiu e você arrumou, dar uma folheada naquele livro que uma vez você emprestou, ouvir o DVD daquela cantora que você amava, o molho de chaves daquela casa antiga que agora está alugada e todos os vasos que já caíram e você colou.
Uma vez – e não faz muito tempo – lembro que joguei tudo no chão. Tudo. Minha estante inteira no chão. Tudo quebrado. O que não quebrou, rasguei, cortei, amassei. E me senti péssima depois. Um dia, voltei na sala. Refiz a estante, arrumei o que tinha quebrado, costurei, colei, remendei. Coloquei tudo no lugar. E o tempo passou.
Mas olhando agora, para minha estante, comecei a ver que não preciso guardar nada disso. Que tem coisas que não servem mais. Que não fazem parte de que sou hoje. Os vasos não ficaram tão bonitos como eram antes. Sim, foram charmosos um dia, mas olhando pra eles agora, posso ver cada remendo. Ao me lembrar dos cortes que fiz para juntá-los, penso até que valeu a pena. Mas hoje, hoje são somente vasos remendados. O retrato não precisa ficar a mostra por que já amarelou com o tempo. O que foi bom, simplesmente foi. Não é mais. Como a canção que hoje já não faz sentido. Como a árvore no fundo daquela foto que hoje não existe mais.
Se eu entendi o poema? Não. Ou ainda não como deveria. Há uma caixa cheia de coisas novas na sala. Mas o medo do novo é destruidor, não é? O novo, por mais que seja cheio é vazio se pararmos pra pensar. O novo não tem passado. Não tem história. O novo acovarda até os mais corajosos. Somos, bem lá no fundo, guerreiros que relutam para aceitar uma nova espada. A gente sabe que a caixa está cheia de novidades, mas não tem força suficiente para ir até elas.
Mas hoje, exatamente hoje, dia dez de outubro de 2013, olhei para as caixas repletas de coisas novas na sala. E mesmo assustada, mesmo com minhas mãos se desviando, meu corpo contestando e meu coração aflito, comecei a abri-las. Sim. Passa pela minha cabeça começar a montar outra estante e deixar essa que já existe como está. Mas não posso, não é? Preciso aprender a perder. Entender “a arte de perder” talvez ou finalmente.
Então, sentadas, eu e Elisabeth Bishop, nessa minha sala, tomando um bom vinho, rimos juntas olhando para minha estante. Cheia de histórias, de lembranças, de vasos inteiros, outros remendados, de fotos amareladas, de cartas que nunca foram enviadas, de belas canções, de sapatos com solas bem gastas, de chaves de casas por onde não entro mais, de relógios com marcador parado.
Me pergunto, em silêncio: por que eu acho que não entendi o poema ainda? Por que eu acho que não faz sentido desfazer de tudo isso? Mas afinal, é meu? Ou tudo é passageiro o suficiente para não precisar de estante?
