Amor Arte

A arte de viver é um mistério profundo, há uns você agrada há outro nem tanto, mas o que vale é a sua satisfação pessoal e espiritual.

É a arte de ser o que realmente sou que me torna único, amado e odiado, mas acima de tudo: feliz.

Arte

Toda noite eu acordo pra escrever, e acordo tarde.
Eu destruo meus pensamentos no vento e eles voltam como arte
Partes, Arde e uma saudade de Marte e minha outra metade
Eu juro sou um sonambulo da arte.

Vem ate a mim, despido como um híbrido
A arte vem me impedindo de estar dormindo
Some, aparece, viaja, volta... Certa, torta
A arte vem quando estou em pé na porta

Solto, giro como cata vento, ah quanto vento
A arte vem me descendo, minha cabeça é leao atento
Rugi, e lança em papeis tudo aquilo que de mi faz parte
Ah pobre de mim, que sonanbulo faz arte.


Minha arte é quente como Salvador...
Minha arte sao como sonhos forrados de amor
Minha arte pode ser qualquer agua no vapor
Morfeu me ajuda a passar o calor.

Eu poderia traduzir minha arte, mas ela é abertamente voce, minha arte é voce... Poderia ser um colar em seu pescoço mas o destino me ajudara a ser sua segunda pele.

Num mundo tão dolorido, fotografia é apenas arte. Mas a minha faz poesia, resgata a paz e também fala de amor.

A vida imita a arte até mesmo em uma refeição salgada onde sentimos seu excesso quando saciamos a fome. Reclamamos e o tal alimento é jogado fora, ninguém mais quer repeti-la. Caminhos trilhamos e somos conhecido por uns e outros, alguns nos conhecem intimamente mas nosso sonso tempero ou em demasia expelem os interesseiros em um prato livre e sem débitos. Com excessos conseguimos alguém e em falta também. Uma boa e servida mesa, precisa ser apreciada por quem tenha um bom gosto e a reflexão disso se baseia em autoconhecimento, busca por si e não por ele ou por aquele. Ser algo ou alguém não necessita necessariamente de um degustador anônimo para nos dar a nota que queremos merecer, mas deixar a mesa pronta, ajeitada, velas e aromas a espera do seu verdadeiro "eu", tem valores enigmáticos elevados acima de suas expectativas, pois de nada vale o querer sem a paciência de esperar.

Perguntaram: o que é arte contemporânea? Responderam: É um corvo acreditando que quando grasna tem o mesmo efeito de um canário quando chilreia

A VIDA É ARTE DE APRENDER

Posso não ter chegado
onde quis, almejei
mas tenho a convicção
que não foi por falta de luta
nem mesmo de dedicação

A vida é arte de aprender
e quanto mais aprendemos
descobrimos que tudo
é passageiro, mera ilusão.

Quanto mais simples formos
mais felizes seremos!

Pra que soberba, ostentação?

E depois que passar esse tempo
voar veloz como o vento,
o que realmente ficará
como aprendizado, como lição?

A tristeza de termos vivido
presos, acorrentados
como bois à espera do ferrão?

O que faremos sem paz,
sem felicidade, sem prazer
sem a simplicidade da satisfação?

Pra suportar os rigores da vida, é necessário que estejamos sempre embriagados, seja de vinho, arte ou de amor.

A ARTE POÉTICA

A poesia é a arte
De lapidar a lápis
A palavra no papel.

Ao ver-te
Converto
Em arte
A lágrima
Que verte.

A arte de disistir

A estória da vida envolve
Abraça e embala enredos
Tudo espera e supera
Insiste, persiste e prende
Fantasia, romantiza e motiva
Cria perspectiva
Engana, maqueia e espera
No ilusório se realiza e si alimenta
Na dor gera esperança
No ciclo auto flagela
Na fuga engana sentimentos
No fim do dia sofrimento
Na madrugada lágrimas
Na ilusão dorme, sonha e reforça
Envolve, abraça e embala enredos
O tempo anda, corre
No fim do dia, na madruga a história
Na manhã acorda a história
No banheiro o espelho, a história
De safanão da lugar para a estória
O relógio anda, o ciclo gira, o tempo passa
Na história feridas, dores Desamores, desencontros
Tristezas, abandonos
A vida crua, fria, arrastada
Migalhas e nadas
Desprazeres, rudezas
Limitações nas visões e vislumbres
No fim do dia sofrimento
Na madrugada lágrimas
A estória vem e acalma
Envolve, abraça e embala enredos...
Na manhã acorda a história
A estória de safanão na história assume para maquiar as feridas
Neste dia um ato reflexo coloca a história de pé
De safanão uma revira volta
Uma luz conduz a mão e esfola a estória que estrebucha
A estória colopsa, morre
A história vive, triunfa
Rasga o peito numa dor lascinante
Dor viva, tamanha dor, olhar
Olhar para si mesmo
Reconhecer, aceitar
Perceber, entender
Chorar, chorar, chorar
Aprender, reconhecer
As últimas lágrimas já não são só dor
O tempo anda, corre
As feridas começam a fechar
Ardem e doem menos
A história mostra seu novo momento
Descobre outro insistir e persistir
Insistir e persistir em não desistir
Desistir
Desistir do que toda a força não foi capaz de transformar
Disistir de toda a dor maquiada
Acorda, levanta, olha no espelho d'água do lago
Lá esta!
É hora de insistir e persistir
Insistir e persistir em não desistir
Insistir e persistir em não desistir de si mesmo
E já desistir do que não mais faz parte da sua história
Desistir do passado que já é
Insistir e persistir em não desistir de si mesmo
Uma trilha à direita se ilumina e seu nome esta nela, a lua
Desistir do despenhadeiro
Insistir no nascer do sol
Nas emoções da lua
Cresceu, amadureceu, aprendeu
Desistir não é fracassar
Desistir depois de tentar
É não desistir de si mesmo
É não desistir de ser feliz
A história agora sorrisos
História de novas felicidades
De inteireza de si mesmo
Daquela estória também desistiu
Mas algumas estórias seguem
Seguem por que não desistiu dos sonhos
Sonhos bons
Mas agora a história comanda a trilha
O lobo segue firme, feridas curadas, lambidas, tratadas
Mais forte abraçado com a história
De olho nas estórias no fim do caminho que a história leva.

Torne seu corpo sua arte! Sinta. Expresse. Instigue. Proteste. Contrarie. Assuste. Comente. Opine. Espante. Mas, acima de tudo, ame! Ame a si próprio; a sua cultura; sua família; o próximo; seu país; sua LIBERDADE!

Estar em teus planos, desejos, em teus anseios me encontrar.
Ah! Viver, é a arte de se esquecer as dores e se entregar.

Eu sou a Arte,
Não espero compreensão,
Raramente inspiro-me em razão,
Deixo que meus sentimentos voem,
Se entrelascem em olhares,
Apaixono-me com facilidade,
Mas, o que faz a estadia,
Somente recíprocidade,
Pessoas pra mim são Almas,
Almas não se "pegam",
Isso é pífio,
Fulo,
Eu vivo é de histórias,
Poetiso-te,
Pinto em letras meu Amor,
Amo intensamente,
Como combustão incontrolável,
Ainda que só por alguns instantes,
Ainda que só intrínsecamente,
Uma vida inexistente,
Somente na mente,
Simplesmente vôo,
Mesmo sabendo que na maioria das vezes,
Enrosco num fio,
Quebro às asas,
Desmorono.

⁠Sou um pássaro em pleno voo
tentando aprender a arte de fazer ninho.

⁠O seu rosto lembra-me a mais bela arte de já vi, se fosse possível exploraria cada parte do seu corpo, pois nem os melhores exploradores de todo o tempos seria tão privilegiado como eu, a nem me fale na sua boca, se fosse possível, afogaria-me nos seus lábios e morria feliz, pois estaria no paraíso, os seus olhos são como farol, que tramite uma luz que é capaz de tirar-me das piores tempestades, e o seu abraço é como se eu deitasse nas nuvens, pois lugar melhor não há. Você para mim, é como o céu, admiro a beleza extraordinária que há e é uma das coisas que mais amo! Eu amo-te.

⁠Sem a Arte, o homem permanece prisioneiro do que lhe disseram ser a liberdade;

⁠Talvez a poesia seja a arte da ilusão
ou quem sabe, arte apenas dos sentimentos,
não importa muito a sua razão,
só quem a sente a recebe em alento

⁠Nós,
Poetas e poetisas,
Representantes de arte em palavras,
Em pinturas feitas em formato de letras,
A nossa escrita um desabafo da alma,
Afetando outras almas,
Empatia,
Quem diria?
Valor inestimável,
O Amor vale mais que qualquer tesouro desse mundo,
Ele é profundo,
E eu me afundo.