Amo a Mim Mesma

⁠Tenho pra mim que o homem e a vassoura tem alguma ligação psiquiátrica quase imperceptível. Me parece que o homem que gosta muito de varrer pode ter algum problema psiquiátrico ou até mesmo uma tendência absurda a surtar. Eu tenho reparado isso há alguns anos, mas não estou generalizando, pode haver exceções, embora eu não tenha visto nenhuma até agora. No entanto, se você conhecer um homem que gosta de vassora gratuitamente, é bom prestar muita atenção antes de se envolver maritalmente, vai que surta, né. Eu, por exemplo, logo quando conheço alguém fico de olho nele e na vassoura, eu, heim, melhor não me arriscar.

⁠Indiretas pra mim não resolve, melhor pichar a fachada da minha casa com todas as letras; do contrário, vai perder tempo.

⁠Jesus, pra mim, deveria ser um termo utilizado para designar amor e respeito ao próximo. Tanta gente fala que "tem Jesus", mas não sente amor por nada, nem por ninguém, e mto menos respeito.

⁠A metade de mim são minhas experiências, a outra metade são meus pais, mas a maior parte da minha outra metade é a minha mãe, sem tirar nem pôr.

Escrever pra mim é como fazer uma viagem para um futuro qq. Pq escrever é, de certa forma, um modo de sobreviver mesmo depois da nossa morte física. Pq escrever, antes de td, é materializar os nossos pensamentos nas palavras que a eles dão forma. Pq escrever é um jeito de gravar os pensamentos, pois, assim como as fotografias gravam os nossos momentos, as palavras tbm podem "guardar" os nossos pensamentos. Pq escrever tbm é um meio de viver, de viver e não morrer, de morrer e ainda assim não morrer, de morrer completamente e ainda assim continuarmos a viver como pessoas. Pq escrever é viver e sobreviver...

Sempre gostei de escrever td o que eu lia e gostava. Mas eu gostava mesmo era dos provérbios, citações e dos ditos populares, gostava tanto que me tornei uma colecionadora de frases, ainda tenho um dos meus caderninhos lotado de coisas que eu lia e escrevia, desde a infância.
No entanto, eu só me dei conta de que eu, tbm, podia escrever os meus próprios pensamentos depois dos meus trinta anos. E me viciei nisso. Escrever sem compromisso me faz sentir bem.
Quase sempre, sinto um irresistivel impulso que me leva a escrever qq coisa sobre alguma coisa. E não me ligo qdo ninguém gosta, pq às vezes nem eu mesma gosto.
Meu principal hobby é mesmo escrever, isso me atrai mto. Para mim é uma deliciosa viagem mágica, na qual o pensamento é o único condutor. Pq escrever é, afinal, um modo de viajar, sempre, para onde quiser.
Só há uma coisa que me atrai mais do que escrever: viajar no tempo.
Então, o que me leva a escrever é viajar no tempo, ir além do tempo, bater o tempo, sem prender o pensamento...
Portanto, em outras palavras, se quisermos estabelecer uma conexão com alguém de um futuro distante, um parente, por exemplo, que pode supostamente estar vivendo daqui a quatorze mil anos, no século dezesseis mil, podemos escrever, antecipadamente, e nos conectarmos com a décima nona pessoa da décima quarta milésima geração da nossa descendência (um décimo nono de-ca-li-a-ne-to!), mesmo depois da nossa própria morte.
É como se estivéssemos conectados a uma máquina do tempo, com alguém tão próximo e ao mesmo tempo tão distante, com alguém que nunca vimos, nem nunca viremos a conhecer, que nunca haveremos de conhecer; embora faça parte da nossa mesma árvore genealógica.
Escrever, para mim, é isso, é uma maneira de ser percebido a partir da nossa própria essência, mesmo depois de já não existirmos fisicamente, é uma maneira de nos mostrarmos como pessoas, de nos mantermos essencialmente humanos, mesmo qdo estivermos imaterialmente presentes, aqui, no mundo material; e de não desaparecermos, tão rapidamente, completamente, do mapa.
E já que as redes sociais virtuais facilitaram esse processo, então não custa nada escrever uma mensagenzinha, deixar uma frasezinha, um “oizinho” que seja, para o futuro; que, se porventura, um dia, alguém, por ventura, vier a ler, diga: “Uau!"

E vc, tem alguma palavrinha para o futuro?

⁠Quando vejo que o aplauso se dirige fácil e insistente a um homem ou a um grupo, surge em mim a veemente suspeita de que nesse homem e nesse grupo, talvez junto a excelentes dons, haja algo extraordinariamente impuro.

⁠Ninguém me inspirava medo. Meus colegas haviam percebido isso e demonstravam por mim oculto respeito que às vezes me fazia rir.

⁠As pessoas pensam que sou jogador. Nunca joguei na vida. Para mim, jogador é o cara que usa caça-níqueis. Prefiro ser dono de caça-níqueis. Ser a banca é um negócio muito bom.

⁠Tudo que é exterior a mim me é agora estranho. Não tenho mais neste mundo nem próximo, nem semelhantes, nem irmãos. Encontro-me na Terra assim como num planeta estrangeiro, no qual eu teria caído daquele que habitava.

⁠O hábito de refletir sobre mim mesmo finalmente me fez perder o sentimento e quase a recordação de meus males; descobri, assim, por minha própria experiência, que a fonte da verdadeira felicidade está em nós e que não depende dos homens tornar realmente miserável aquele que sabe querer ser feliz.

⁠Quanto a mim, quando desejei aprender, era para adquirir conhecimento, e não para ensinar; sempre acreditei que, antes de instruir os outros, era preciso começar sabendo o suficiente para si.

⁠Nunca medito ou sonho mais deliciosamente do que quando me esqueço de mim mesmo.

Querem de mim o que não posso oferecer. Não aguentava mais aquela vidinha de gado. Vida de fila. Vida de empregado. Vida de quem não tem futuro.

— Por que, pai? Por que nunca pra mim? Eu que amei o senhor... eu que sempre tive no seu rastro.
— Mas você nunca acreditou.

(Pantanal)

Ainda que houvesse a chance de eu desistir de nós,
Não seria cabível a mim, Desistir.
Desistir sem ao menos eu ter tentado,
Ainda que eu quisesse....
Preciso tentar.

⁠Não há insignificância no amor,
Amor a palavra que liberta,
O sentimento que trás a cura,
E o afeto que trás segurança."

Tudo que você fez? Foi inspirar a mim,
Tudo que eu fiz, foi me inspirar em você,
Eu não sei se você vai gostar dessa,
Mas só tenho três palavras há dizer...

Viverei em paz!

⁠Ainda que o seus olhos não estejam em mim,
Os meus estão em você,
Sabes que tem a chaves do meu coração
Minha pequenina!

Ainda que o seus olhos não estejam em mim
Os meus estão em você,
Amo-te de todo meu coração,
Dentre o meu peito a um pedaço seu.
Minha pequenina!

Ainda que seus olhos não estejam em mim
Os meus estão em você,
Sonhos versos e verdade,
Sonhos versos realidade.
Minha pequenina!

⁠Cante pra mim, vou ouvir sua voz sentado nas nuvens.

Meu gato, Meu amigo

Seu pequeno e frágil corpo, tão grande pra mim
o carinho dos seus olhos me faziam sorrir
no meu colo o seu sono explanava amor
eu deitava e você vinha pro meu cobertor.

Te achei naquele dia tão vazio
na estrada, entre as águas te peguei naquele frio
esqueci os meus deveres por você
comecei a te amar sem mesmo te conhecer.

Porque esse amor escrito no papel
se acabou, chorei, te levaram pro céu
virou uma estrela, brilhe para nós
queria te ver, te amo amigo, meu pequeno herói.

Olhe para mim lua
Me diga que minhas lágrimas são parte da chuva
E que esses passos fracos são o vento me empurrando
Que minha alma dissipando são meus olhos sonolentos
Eu não vou desistir lua, me observe!