Amigos Nao Precisa ser do Mesmo Sangue

⁠O indivíduo tem que sempre lutar para não ser absorvido pela tribo, se você o fizer, será aniquilado.

⁠Nem todo pensamento pode ser compartilhado. A verdade virá na forma de agressão e não de razão.

⁠Parada de ônibus

Sentada na parada...
Não espero nada,
a não ser o tempo passar
e as lágrimas secarem.

O tráfego passa...
Será que não vê
que ele foge de você?

Apenas penso...
Matemática pura:
não há encontro
sem procura.

Ônibus, carros, tudo passa...
Mas não vejo mais nada.
Só o brilho dos seus olhos
e o seu sorriso.

A parada se enche e esvazia.
Uma multidão de estranhos.
Aos poucos, todos se vão —
mas eu, não.

A saudade chega,
de novo, com força,
atormentando o coração.

Agora tenho que ir...
O transporte se aproxima,
mas uma lágrima insiste.
Vou no próximo. Desisti.

Um sol gostoso beija meu rosto,
o vento brinca nos cabelos...
Mais um coletivo passa.
Finjo que não vejo.

A parada guarda meus segredos:
as horas passadas,
o rosto molhado,
o desespero contido.

Agora, sim, tenho que ir...
Me olho no espelho,
vejo se tudo está "ok",
se os olhos seguem vermelhos.

Alheia... procurando, esperando
o que o coração tanto anseia.
A parada é fria e solitária —
ou sou eu?

O ônibus chega.
Entro.
E vou.
Edineurai SaMarSi

Procuro entender qual é o sentido de querer ser arte, se o artista não é valorizado. Sinto a necessidade de clamar pelo reconhecimento de um saber que muitos fingem ter. Mal sabem eles da dor e da angústia que habitam no artista, do que pode tê-lo levado a escrever, a se expressar. Mal sabem eles dos flashes que passam pela mente ao tentar traduzir um sentimento sem rumo, apenas vago — exposto para que todos leiam e talvez entendam, com simplicidade, a emoção que a arte tentou mostrar.

⁠Cansa ter que fingir ser algo que eu não sou só pra ser aceito. Só queria poder ser eu mesma e ainda assim fazer parte de algo.

⁠Consciência não deve ter cor, ela tem que ser o mais transparente possível

⁠Liberdade sem fim

Ata-me por minha paz sem fim
não é crime não ser criminoso
as barreiras me consomem
paz é liberdade
banem me
por não querer criar
um holocausto um breu
no fim do túnel
inundado por escuridão
escuridão do que
um dia
foras nomeado planeta...

⁠Sente a minha falta?

Sinto mas não sinto do que já fomos, porque para ser 'o nós fomos' teria que ser com muita batalha com conversas, desentendimentos e passar por todas as coisas ruins só que "JUNTOS" não porque tivemos uma conversa boba e desistir.
Então gosto de imaginar que nunca existiu "NÓS" era apenas eu e você não tem "A GENTE" só eu e você nada conjugal e nem unidos nem por corpos e nem por palavras...nem por almas.

Sinto sua falta?

Sim, mas não sinto da dor que você me causou apesar de você ter sido gentil e carinhoso comigo porem, no momento em que você me chamou por um apelido que eu permitir que você me chama-se e demorou horas para escrever, você deixou de ser o amor da minha vida e foi apenas um conhecido que quis acabar com tudo, não foi o amor da minha vida que disse: A paixão acabou.

⁠Ser forte não é não sentir... é sentir e, ainda assim, escolher não desistir.

Seja uma boa companhia para não ser alguém passageiro⁠.

⁠" Sustentando quem sou para não perder quem quero ser, mas lembro-me de que, às vezes, nada sou."

⁠O criador não julga nem condena o ser humano, permite que cada um faça suas escolhas, deste modo, cada um carrega o próprio fardo.

⁠E de toda a vida que me resta, dos dias em que fui o que não escolhi ser, em que a liberdade se me impôs como uma condenação, percebo agora, no fim de tudo, que não vivi. Fui, apenas fui – e o ser que fui não foi senão um vagabundo, como um trapo sujo em que o mendigo dorme. O que me resta, afinal, senão um nome e um sobrenome na certidão de nascimento, e uma data e uma hora no obituário? Talvez a cova rasa seja mais profunda do que a minha miserável vida, que agora, afortunadamente, encontra seu único propósito: ser adubo. A terra, fria e indiferente, me receberá calorosamente como alimento para os vermes, que se banquetearão de minha carne, sem julgar o que sou, o que fui. E os vermes, esses mesmos que consomem minha decadência, não saberão, porque nada sabem, da angústia de ser.

⁠O instrumento que o poeta toca não se vê aos olhos,
não faz acordes, nem pode ser escutado pelos ouvidos.
O poeta é o instrumento,
e, se vibra, vibra com a própria vida.
Mas, se cala, cala-se não pela ausência,
mas pela dúvida:
será o som que sai mais que um simples barulho?

O músico tenta tocar o mundo
como quem afina um piano quebrado.
Mas o poeta, ah, o poeta é o mundo,
em todas as suas notas desajustadas e desarranjadas.
O músico, com sua partitura,
tem os dedos certos,
mas o poeta, ah, o poeta,
não tem mais dedos que o próprio instante.

O músico se orgulha do som que cria.
O poeta, esse, se espanta
com o que não pode ser tocado,
e talvez,
no fim,
seja o poeta quem, por fim, toque.

⁠Ser poeta é não ser mais que sentir,
É estar distraído de si, sem pensar,
E deixar que a alma se venha a despir.

Não sei quem me fala, lá no fundo do peito,
Se sou eu, ou um outro que finge que sou.
Mas eu, criança demais pra mentir,
Aponto o dedo e digo o que vejo ser.
O rei desfila despido, e ninguém lhe diz nada,
Pois crê-se vestido de orgulho e poder.

Mas eu, que me vejo de carne lavada,
Desnudo-me ao mundo, sem medo de o ser.
Ser poeta é uma forma de existir sem estar,
De ser sem ter corpo, de ver sem olhar,
Sabendo que nunca se deixa de estar.

⁠Ser diferente não é algo que te faz ser diferente.

⁠"Se ser homem é não chorar, então muitos estão apenas interpretando, e mal."

⁠Às vezes as pessoas não precisam de uma segunda chance às vezes vc tem que parar de ser vc mesma por causa dos outros, e não é pq vc seja uma pessoa difícil de lidar é só pq não gostam de vc e infelizmente nós temos que sofrer sozinhos com os nossos pensamentos de tristeza, é tão difícil assim viver em sociedade. Bom infelizmente é, é horrível ser comparado com os outros é horrível ser humilhado é horrível ser a pessoa que sofre bullying e nunca conta para ninguém é difícil ter que se segurar nas suas próprias emoções as vezes tudo que a gente precisa é de uma calmaria a brisa do mar, e nem tudo são flores nem tudo que a gente sente é!
E não é fácil, a vida não é fácil, a vida não são só ciclos que se encerram, porque ciclos se encerram, ninguém sabe... Saber... sabem às vezes é um motivo besta mas se as pessoas tivessem a coragem de falar ninguém passaria por isso só que não em forma de bullying ou de chacota.

Bullying é uma coisa friamente calculada onde quem sofre não tem chance de falar e se fala... Vem o pior de tudo, nunca é uma coisa boa quando vc tenta se "salvar", nenhuma escola resolve ninguém deseja te ajudar pq não muda nada na sua vida e aí se acontece alguma coisa com vc aí sim de dão ouvidos caso contrário vc continua sendo a nerd do cabelo esquisito, estranha, feia e assim vai. Um dia vc consegue sair do caos chamado bullying mas não é uma jornada fácil onde as pessoas duvidam do seu caráter, mas só vc sabe dos infernos que vc passou dos traumas de apresentar um trabalho só vc sabe.


Feito por: Maria Heloisa Lankewiks Feitoza.
Em caso de bullying procure ajuda de psicólogos e de seus responsáveis

⁠Não é preciso ser nacionalista nem imaginar que a autodeterminação é fixada em definições modernas de Estados e soberania para concluir que, no fim das contas, a liberdade é um lugar.

⁠O empreendedor que se preocupa em parecer bem-sucedido não compreende o que é ser bem-sucedido. Ele se torna uma cópia daquilo que precisa ser. E quem é verdadeiramente bem-sucedido reconhece o falso imediatamente.