Amigos Nao Precisa ser do Mesmo Sangue

Nesta questão vulgar de esquerda e direita, não se trata de um novo iluminismo, o que venho propor. Afinal Rousseau é insuperável, o homem nasce bom e sem ideologia política ou religiosa, todavia eu quero despertar nas almas dos homens outro sentimento, para agregar todas as formas de luta no campo ideológico: O humanismo, que supera toda a vaidade egocêntrica de se ter razão.

A vida não é como nos filmes. Embora, a vida inteira, todos conspirem para lhe dizer que é assim... seus pais, professores, pastores... todo mundo! Dizem que sonhos se realizam, o bem vence o mal e as pessoas vivem felizes para sempre! Toda essa bobagem! Até que um dia você acorda e percebe que a sua vida deveria ter sido diferente. No meio do caminho você se perdeu e, quando percebe, os anos se passaram, já é tarde demais! Corremos atrás de coisas e desperdiçamos as pessoas... a vida passa... a vida é gasta.

As vezes percebo q meu ódio não é suficiente e minha personalidade cai em loucura.

⁠Não espere que todos fiquem felizes com sua alegria
Não permaneça decepcionado com quem não soube ser verdadeiro com você
Transborde mesmo coisas boas do seu coração
Porque a vida retribui na mesma proporção
Nunca vai ser sobre os outros
Opiniões, atitudes, julgamentos
É sobre honrar seus princípios
E cultivar bons pensamentos

A idade está na alma, não nos anos.

⁠Os homens lutam por causas que não compreendem, não raro recebem para apoiar ideologias alheias. Mesmo que não recebam para tal, acabam por comprar muito caro uma "opinião própria."

Algumas pessoas giram em torno do não. Algumas naturalmente tendem a dizer sim. Eu dizia sim para tudo.

⁠Que todo conflito resultante de coisas banais não resulte em hospitalização. Deixemos nossa força para praticar o bem e enfrentar o mal. Mesmo que as vezes pareça estar empurrando o mundo sozinho e os demais estejam apenas coordenando como você deve fazer o seu serviço ao invés de ser a sua alavanca.

⁠⁠⁠Estarei com você nos momentos de medo, dor, tristeza, alegria, no momento em que não tiver forças para lutar⁠..
Por quê o que dói em você, dói em mim.

Eu serei seu;

"A"licerce
"M"ar de forças
"O"mbro amigo
"R"eforço.

⁠Te amar e não te ter é uma forma lenta de morrer um pouco todos os dias.


(Ítalo do Couto Ferreira)

Há dores que não gritam... apenas ecoam no silêncio. Há corações que não batem... apenas cumprem o rito de estar vivos. E há almas que, de tanto sangrar invisivelmente, aprenderam a viver em estado de ausência.

Morrer? Como se mata o que já morreu por dentro? O que foi despido de esperança, esvaziado de fé, consumido pela saudade? O que vagueia entre os vivos, mas pertence ao território dos fantasmas?

Talvez morrer seja um luxo reservado aos que ainda têm algo a perder. Aos que ainda amam, aos que ainda sonham, aos que ainda acreditam. Porque há quem não morra... apenas continue existindo, arrastando o corpo onde a alma já não habita.

E é aí que mora o verdadeiro fim: não no instante em que o coração para, mas no momento em que a vida deixa de pulsar dentro do olhar.

Espere por mim... Porque isso não pode simplesmente acontecer, não desse jeito, não com esse vazio. É impossível dividir assim as nossas vidas, como se fosse simples separar o que nasceu entrelaçado. A solidão que se instalou entre a gente pesa, o silêncio dentro de mim grita, e essa inquietação de ver a vida passar sem o teu amor me consome pouco a pouco. Por isso, te peço… não vá tão longe. Espere por mim. Ainda há algo em nós que o tempo não conseguiu apagar.

“Na Honra Vivente”


Firmado, sonoro, inconfundível,
a voz que me habita fala
não em vão, mas em honra vivente.


Sou o ser feito no grito,
varão de verbo e de lida,
moldado em ferro e razão,
nas obrigações que me sustentam.


Cada palavra é testemunha,
cada silêncio, um juramento.
E sigo não por glória,
mas pelo peso sagrado
de manter-me de pé
onde tantos se curvaram.

Não há bênção maior que a graça de Deus que te fez Filho dEle.

⁠Há tantas coisas que não sei... Mas eu sei que Deus ama você.

⁠Quando eu estava crescendo, as pessoas não falavam sobre milagres. Não tenho certeza se entendi o que eram ou se acreditava neles. Um milagre é definido como algo que não é explicável por leis naturais ou científicas. Mas então como você explica isso? Como acontece? Quem ou o que está por trás disso?

Meu segredo, escrevo-te como quem confessa ao teclado aquilo que a boca não ousa dizer, pois há em mim uma chama que nunca se apagou desde a juventude, quando teus olhos foram o primeiro altar onde depositei meu coração. O tempo passou, as estradas se multiplicaram, mas em nenhum lugar encontrei descanso igual ao que encontro na lembrança de ti. Talvez sejamos apenas dois prisioneiros de uma memória, talvez sejamos promessa suspensa no tempo, aguardando o instante certo para florescer outra vez. Não sei. O que sei é que, mesmo no silêncio, continuo sendo guardião do invisível que nos une. Há noites em que sinto teu perfume escondido no vento, como se a vida me lembrasse que ainda és a fonte capaz de saciar a minha sede. E se um dia este amor não passar de lembrança, que seja uma lembrança eterna, pois prefiro ser condenado à saudade de ti do que absolvido de te amar.

Um dia você vai descobrir que só se aprende perdendo, não uma vez, mas várias vezes.

O que é a saudade, se não o amor que perdura?


Ela nasce quando o corpo se afasta, mas o coração permanece. É a chama que não se apaga mesmo diante da distância, o eco de um abraço que ainda vibra na memória, o perfume que insiste em morar na pele mesmo depois da ausência.


Saudade é o amor vestido de silêncio, é o olhar que procura no vazio um reflexo que já não está ali. É o diálogo que continua dentro de nós, ainda que os lábios do outro não respondam. É a eternidade escondida em pequenos instantes que nunca se repetem, mas que insistem em viver dentro da alma.


Se o tempo tenta levar, a saudade guarda. Se a ausência tenta apagar, a saudade escreve em letras de fogo. Porque, no fundo, ela é apenas a prova de que o amor é maior do que a presença... é a sobrevivência daquilo que o coração não permite que morra.


E talvez seja isso: a saudade não é dor apenas. É também o privilégio de ter amado tanto, a ponto de sentir falta. É a lembrança que acaricia por dentro e nos faz entender que amar é, inevitavelmente, também saber esperar.

Era uma vez um quase-amor... Intenso, confuso, bonito, mas mal vivido. Não faltava sentimento — faltava coragem. Ela amava com presença, ele respondia com ausência. E nesse vai e vem, perderam um ao outro sem nunca terem se tido por inteiro.

Ela foi embora pra se proteger. Ele ficou, tentando disfarçar saudade com distrações. No fim, o que restou foi silêncio onde havia conexão, e um “poderia ter sido” que pesa mais que qualquer adeus.⁠