Amigo da Hora Certa e Incetra

Outono, estação de recolhimento, chegou a hora de juntar nossos pedaços que estão em excesso, esquecer o passado e recolher os fios soltos, ficar mais forte, descansar, acalmar e nos preparar para florescer de novo...

Assim como as folhas e flores caem, assim somos nós, deixamos o vento levar nossos sentimentos a um degrau maior de entendimento, o pensamento fica mais profundo, mais calmo na esperança de um inverno acolhedor onde teremos forças para germinar nossas sementes e cresceremos para poder brotar num verão de luz e de sentimentos novos e reluzentes

“Em qual estação se encontra a minha alma?”

A nossa natureza assim como as estações vai nos ensinando no silêncio dos nossos pensamentos a viver uma vida com mais compreensão, amor e um sentimento de crescimento interno.

Produção de conhecimento assemelha-se a cultivar uma semente,
Que por hora não se arrepende,
Somente quando grande,
Percebe-se a beleza,
De apreciar o voo e sua sombra,
Mesmo parada produz,
E somente os visionários têm essa capacidade de produção.

É hora de esvaziar o coração. Liberte-se de tudo que te faz sofrer!"

Mais um dia começa, é hora de abrir a porta de casa. Mas antes, respira fundo, arma o sorriso e vamos nós vivermos a vida hipócrita, onde temos que esconder a dor e mostrar que somos perfeitos.

Mais um dia começa, é hora de abrir a porta de casa.
Mas antes, respira fundo, arma o sorriso e vamos nós vivermos a vida hipócrita, onde temos que esconder a dor e mostrar que somos perfeitos.
Vamos mais um dia viver o teatro da vida, dando bom dia ao chato da esquina, que nos olha passando.
Sorrir para o vizinho bisbilhoteiro.
Ser gentil com o menino sapeca que não para de pregar peças.
Sentar a mesa de forma educada, comer comida saudável, embora intragável.
Falar correto, formal, sem gíria e sem palavrões.
Beber pouco e de forma social, mesmo tendo vontade de se embriagar.
Ir a igreja mesmo tendo aversão a liturgia de tudo o que acontece ali.
Ser cidadão que trabalha para pagar impostos orgulhosamente.
Construir boa reputação e segurar ela até mesmo depois que ela já cair.
Colocar uma máscara; vestir capa de herói e fingir que é perfeição.
Quando na verdade, existem apenas dois tipos de pessoas, em relação a perfeição: As que não conseguem ser perfeitas e as que fingem muito bem.
Então, vamos lá voltar para casa e colocar a cabeça no travesseiro, e saber que mais um dia se foi e tudo foi feito conforme a regra da sociedade hipócrita, que sabe que tudo é imperfeito, inclusive o papel de perfeição, que nos obrigaram a fazer todos os dias. Viva a hipocrisia do ser perfeito!

A ciranda da vida

Lá vem a ciranda, ciranda do amor,
lá vem a ciranda, ciranda da dor.
Hora vem, hora vai, ciranda da paz.
A roda não para, ela segue adiante,
hora vem, hora vai, ciranda da paz.
Que criança mimada, não sai do lugar,
hora vem, hora vai, ciranda da paz.

Se eu correr, uma hora irei cair, talvez ninguém ajude, mais com certeza alguém ira rir...

BALEIROS

Que saudade dos meus tempos de menino...
Hora eu estava brincando ou estudando...
Hora estava vendo um baleiro girando...
Hoje as balas giram no tambor de um revólver...
Quando menino, eu vibrava quando achava uma bala perdida na rua...
Hoje são as balas perdidas que acham os meninos nas ruas...
Para onde caminha a humanidade?
Provavelmente para algum lugar que eu não gostaria de estar...

Chega uma hora que é inevitável escolher com quem fortalecer e com quem cortar laços.

Faça tudo no tempo certo, como uma rosa na hora de desabrochar.

Ser forte é ganhar forças justo na hora de desanimar!.

Se você não se entregar a Deus de todo o seu ser, vai chegar a hora que você não terá mais a oportunidade de orar a Ele pedindo ajuda!

Amor com hora marcada

Impossível ter hora
para quem se ama.
Para um poeta isso
não existe.
É fato que simplesmente
consiste, para quem amor
dentro de si tem.
Mas não o podendo expor,
em todos os seus momentos
livres, passa-os sofrendo
por dois.


Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

DOR OBSCENA

Aceno para dor
Que visita sem hora
marcada, chega do nada
Atrevida sem pedir licença
Uma dor obscena
Que flerta comigo
Dor que dança
Que me balança
Como se martelasse
Fazendo tudo pulsar
Hora da entrega
Confesso os temores
Antes de agonizar
É hora da viagem
Não sei onde vou parar
Na estrada desconhecida
Talvez encontre um abrigo
Em algum lugar
E assim descansar

Na mesma hora que quero desistir de tudo, quero saber como termina

Quando a esperança se esvai, é hora de resistir.

É hora de seguir em frente, colocar numa cesta as pendências que não possuem solução, o coração partido, os sentimentos indevidos e as decepções, queimá-los e deixar o vento levar para que Deus purifique seu coração, te renove e reinvente.
É hora de virar a página, sair do capitulo que te prendeu, é hora de desapegar do ilusório e focar em você, hora de parar de falar em sonhos e começar a falar em metas, objetivos, etapas e estratégias.
É hora de não deixar que coisas simples te afetem, saber se colocar como prioridade na própria vida e valorizar a pessoa mais importante no mundo: VOCÊ.

amanha não tenho hora para acorda! então deixa essa noite rola...

Vítima da poesia

Necessito dormir mas estou sem sucesso
Os grilos estão me falando que é a hora
Já era tarde e o sono havia ido embora
Fechar os olhos é tudo o que peço

Mas entendi o sinal do universo
Levantei e peguei o caderno em euforia
Levei um risco de emoção para dentro do seu inverso
Sou vítima da poesia

Eram as palavras culpadas pela insônia
O sentimento seu cúmplice imediato
Um cativeiro de visões para o poeta encarcerado
Versos que tiravam a respiração feito gás amônia

Escrevi, risquei, criei e renasci
Explodi, errei, acertei e conclui
Um resumo, um fruto, um filho
Um novo sol, um começo, uma bala, um gatilho

Dança Comigo

Já é hora de sermos um só
Momento que a união se fixa na carne como a pele
O suspiro dos dias se une às vozes do amor e movimenta a canção
Vou abrir a boca com a voz do coração
Cantar sem som
Seguir a batida do peito
Com o ritmo espalmado na mão
Mil motivos para compor uma única intenção
São várias formas em uma só geometria
Abstrata combustão física em um estado químico se dissipa
Entre laços que interlaça o nó da vida
Eu danço essa canção

Robson Gomes