Amiga Mensagem Ana Maria Braga

⁠Lágrima Celeste -

Há uma lágrima Celeste
no teu rosto a deslizar
das palavras que disseste
junto às ondas do mar:

" - Sou Gaivota debandada
à deriva pelos Céus
à procura numa estrada
d'encontrar os olhos teus!"

Tua lágrima Celeste
não é lágrima do Mundo
é ternura que te veste
cada hora num segundo.

E o silêncio que fizeste
não apaga ao passar
essa lágrima Celeste
no teu rosto a deslizar ...

⁠De Súbito outro Diálogo -

Em certa tarde de Inverno, fria e cinzenta,
sentado na Praça dos Poetas, em Évora,
na esplanada de Santo Humberto, de súbito,
alguém:

- Ricardo não tem frio?!
Não! O frio que está cá fora
não é maior do que o frio
que está dentro de mim ...

- E porque não se aquece?!
Porque nada nesta vida é quente!
Tudo é cansaço e solidão ...

- Falava do frio da rua!
Áh bom! Mas esse não me preocupa!
Na realidade nem o sinto!
Mais frio é o frio que trago no coração ...

Encolheu os braços e partiu ...

⁠Palavras Discretas -

Palavras discretas
espadas caidas
tristes, desertas
olhos em ferida
frias e certas
longe da vida!

Palavras-desertos
paridas, caladas
vidros partidos
casas vazias
pulsos abertos
corpos doidos!

⁠Litígio -

Vejo o tempo a passar
passa a vida
passa o tempo devagar.

Vai a Vida já cansada
cansada vai a vida
pobrezinha não tem nada.

Nesta vida é impossivel
impossivel ir além
ir além do que é visivel.

E meus olhos de mortal
de mortal são os meus olhos
num eterno vendaval...

⁠Dia de Dezembro -

Tranquilamente invade-me nesta hora
o sossego de um dia de Dezembro
cheio de sussurros por dentro, ardências por fora
e aromas esquecidos que não lembro!

Tranquilamente penetra-me o sossego,
o sussurro dessa hora, mais um dia por viver!
E somos passo, demencia, somos água, apego
a que nos damos com vontade de morrer ...

Tranquilamente somos brisa universal
no eco de um segredo, oculto, por dizer,
somos amor, extenso, absoluto, intemporal,
somos sede, espaço e voz à procura de saber.

Tranquilamente somos "pó, cinza e nada"
em busca de um caminho que nos rasgue a solidão
e procuramos sulcar a vida como escada
esquecendo tantas vezes os degraus do coração!

⁠Rosa de Maio -

És berço que embala
quem nasce do amor
um cheiro que exala
no abrir de uma flor!

És silencio nos montes
és criança a chorar
és a água das fontes
um romeiro a chegar.

És tímida Garça
que mal se deixa tocar
és a tarde que abraça
que chega a pairar.

És a Rosa de Maio
que nasce em Agosto
no teu colo desmaio
e adoro o teu rosto.

⁠Revelação Intima -

Ser Poeta é exilio
num pais de condenados
um tormento infinito
de olhos rejeitados.

Ser Poeta é ser em vão
num mundo que não é seu
mendigo sem ter pão
loucura a que cedeu.

Ser Poeta é amargura
estar só no meio das gentes
procurar numa ternura
entender o que se sente.

Ser Poeta é noite escura
com uma candeia mão
andar na vida à procura
de matar a solidão.

⁠Frente a uma Cruz -

Minha mãe quem é aquele
pregado e morto numa cruz?!
Aquele - meu filho - é Jesus!
Vê a triste imagem dele! ...

E quem é Jesus minha mãe?
É Deus que nos dá o trilho ...
E Deus? É Jesus também?!
Sim meu filho! Sim meu filho!

E porque está morto numa cruz?!
P'ra dizer que a morte não existe,
que o amor sempre persiste
e que das trevas se faz Luz!

Quero segui-lo minha mãe!
Vai meu filho, dá-lhe o coração,
segue o seu caminho, faz o bem,
vai p'lo mundo fora, destrói a solidão ...

⁠Pintura (de um ideal) -

Sou um quadro mal pintado
numa tela já esquecida
sou o sonho inacabado
de um pintor que perdeu a vida!

Fui o sonho idealizado
de um artista em fim de vida
que p'la morte trespassado
não queria a despedida!

Fiquei preso e incompleto
estou só e condenado
não há nada no meu peito
que me livre do Passado!

A parede que me esperava
era branca, nada à vista,
mas agora até a casa
já morreu com o artista!

Sou a obra interminada
sem poiso nem destino
que ficou abandonada
nos sótãos do caminho!

⁠Diferença -

Quem nasce diferente
não o é porque quer
e esta gente não entende
que também isso nos fere!

Quem nasce diferente
não entra no álbum
até a dor que se sente
não tem lugar algum!

Quem nasce diferente
neste mundo de iguáis
nem sempre se entende,
entre tantos, demais!

Quem nasce diferente
leva pedradas no corpo
e por vezes até mente
p'ra sentir que tem Porto!

" - Coitado, é diferente,
devia estar morto,
antes morto, presente,
que um Ser, vergonhoso!"

⁠sete -

Sete facas se perfilam
à luz do firmamento
e sete feridas me fuzilam
no vazio do pensamento!

Sete anos se passaram
no passar dos dias vãos
e sete mortos me falaram
com sete pedras na mão!

Sete amores me deixaram
foi verdade sem razão
e sete vidas me largaram
no vazio da solidão!

Sete ausências me ficaram
do sabor de sete bocas
e outras bocas me beijaram,
mais de sete, foram poucas!

Foram sete desilusões
tinham gosto d'acidez
e ai dos sete corações
que perdi de uma só vez!

Sete orgulhos engoli
como o mar engole o rio
e sete versos escrevi
na demência do vazio!

Eram sete horas da tarde
sete dores eu senti
no meu corpo sem alarde
sete facas e morri!

A Vida Chega Tarde -

⁠A vida chega tarde
quando breve vem a morte
e sem fazer alarde
vem num golpe de má-sorte!

Entre a vida e a morte
quem escolhe nunca pensa
estar vivo é ter sorte
porque aos mortos só lamenta!

Quando vi no teu regaço
amortalhada, sem esperança,
tanta mágoa, só cansaço,
morreu em mim a confiança!

E em silêncio fui embora
dei à morte a minha vida
e num segundo se fez hora
de partir sem despedida!

⁠Que eu saiba bem-viver a vida,
para que, quando a morte venha,
não mate em mim um morto!

⁠Máscaras -

Nesta calha da vida
o que ser afinal
quando a esperança é vencida?
Ser bem ou ser mal?!

Quantos somos num só?!
De onde vem connosco?
Porque vivem em nós
no silencio do corpo?!

São mascaras, Senhor,
que trazemos no rosto
e um eterno pavor
de lembrar das ter posto!

Quando a vida nos pede
que as tiremos, é tarde,
estão coladas à pele,
entranhadas na carne!

E à boca calada
quem somos não sabem!
Quando queremos tira-las
por vezes não saem ...

⁠Ardência -

Penetra-me uma ardência
meu amor das hora vãns
dor que me devora em pemanência
dia-a-dia a cada hora da manhã.

Penetra-me um silêncio
meu amor das madrugadas
que não durmo, que não venço,
quando as tuas mãos me tocam hirtas e geladas.

Trago em mim a dor dos amores que não foram
trago a morte adormecida no meu leito
e os amantes separados que não choram.

Trago junto a mim o lirio que me deste e não secou
trago o teu olhar adormecido no meu peito
trago tudo o que já fui e já não sou.

⁠Zimbro -

No alto desse monte
há um Zimbro que se levanta,
e ali mesmo, ali de fronte,
há um pássaro que lhe canta!

Diz a voz das gerações
que esse Zimbro é encantado
cura a dor dos corações
e traz paz aos condenados!

Quando um dia eu morrer
que o meu corpo já cansado
junto ao Zimbro possa ser
para sempre sepultado!

⁠Em Momentos -

Em momentos de abandono
a dor nos turva o pensamento
sentimo-nos entre escombros
e padecemos mil tormentos ...

Em momentos de perigo
quando nada já nos salva
o impossivel é castigo
e nada, nada nos acalma ...

Em momentos de cansaço
quando a morte desejamos
recordamos o passado

lembrando tudo isto,
mas quando perdoamos
encontramos Fé em Cristo!

Em memória de Santa Ritta de Cássia.

⁠Na Verdade dos Sentidos -

Na verdade dos sentidos
há palavras que se escutam
e há sonhos proibidos
que ao falar 'inda se ocultam!

Há punhais que se entre chocam
no passar dos dias vãos
e há pessoas que não choram,
não levam nada nas mãos ...

E há quem leve só cansaços
ou apenas solidão
no silêncio dos seus braços ...

E há quem tenha nostalgia
e leve a noite no coração
na esperança de outro dia ...

⁠Janeiro e Sol -

Janeiro, manhã cedo,
o Sol invade o horizonte
e a noite traz o medo
num poema dissonante.

Janeiro, tarde fria,
copas sem ramagem
vem a noite, vai o dia
e o amanhã é só miragem.

Num silêncio que me abriga
em tarde de mil escolhos
se é Janeiro alguém me diga!

E num Inverno que castiga
é Janeiro nos meus olhos
tão cansados pela Vida!

⁠Josefa -

Pôs no corpo negro linho
por enlutado coração
e eis que vê-la no caminho
parecia ver a solidão ...

Ó Josefa d'olhos tristes
lábios finos, sequiosos,
Senhora porque partiste
tão cedo de meus olhos?!

E da casa do Outeiro
lembro a calma de seu colo
pelas tardes de Janeiro ...

Pois na dor qu'inda persiste
sou saudade sem consolo
ó Josefa d'olhos tristes!

À Tia Josefa Francisca Louro
irmã de meu Avô.