Amamos o Desejo Nao o ser Desejado

EU SEI, MAS NÃO DEVIA

A gente se acostuma a acordar de manhã, sobressaltado porque está na hora, a tomar café correndo porque está atrasado.

A gente se acostuma a ler o jornal no ônibus porque não pode perder tempo na viagem, a comer sanduíches porque não tem tempo para almoçar.

A gente se acostuma a andar nas ruas e ver cartazes, a abrir as revistas e ver anúncios, a ligar a televisão e assistir comerciais.

A gente se acostuma a lutar para ganhar dinheiro, a ganhar menos do que precisa e a pagar mais do que as coisas valem.

A gente se acostuma a morar em apartamentos de fundos e a não ter outra vista que não a das janelas ao redor.

A gente se acostuma a não abrir de todo as cortinas, e a medida que se acostuma, esquece o sol, o ar, a amplidão.

A gente se acostuma à poluição, à luz artificial de ligeiro tremor, ao choque que os olhos levam com a luz natural.

A gente se acostuma às bactérias da água potável, à morte lenta dos rios, à contaminação da água do mar.

A gente se acostuma à violência, e aceitando a violência, que haja número para os mortos. E, aceitando os números, aceita não haver a paz.

A gente se acostuma a coisas demais para não sofrer. A gente se acostuma para não se ralar na aspereza para preservar a pele.

A gente se acostuma para poupar a vida. Que aos poucos se gasta, e que de tanto se acostumar, se perde por si mesma.

A gente se acostuma, eu sei, mas não devia.

As leis não bastam. Os lírios não nascem da lei.

Esta é uma confissão de amor: amo a língua portuguesa. Ela não é fácil. Não é maleável. E, como não foi profundamente trabalhada pelo pensamento, a sua tendência é a de não ter sutilezas e de reagir às vezes com um verdadeiro pontapé contra os que temerariamente ousam transformá-la numa linguagem de sentimento e de alerteza. E de amor. A língua portuguesa é um verdadeiro desafio para quem escreve. Sobretudo para quem escreve tirando das coisas e das pessoas a primeira capa de superficialismo.
Às vezes ela reage diante de um pensamento mais complicado. Às vezes se assusta com o imprevisível de uma frase. Eu gosto de manejá-la – como gostava de estar montada num cavalo e guiá-lo pelas rédeas, às vezes lentamente, às vezes a galope.
Eu queria que a língua portuguesa chegasse ao máximo nas minhas mãos. E este desejo todos os que escrevem têm. Um Camões e outros iguais não bastaram para nos dar para sempre uma herança de língua já feita. Todos nós que escrevemos estamos fazendo do túmulo do pensamento alguma coisa que lhe dê vida.
Essas dificuldades, nós as temos. Mas não falei do encantamento de lidar com uma língua que não foi aprofundada. O que recebi de herança não me chega. Se eu fosse muda, e também não pudesse escrever, e me perguntassem a que língua eu queria pertencer, eu diria: inglês, que é preciso e belo. Mas como não nasci muda e pude escrever, tornou-se absolutamente claro para mim que eu queria mesmo era escrever em português. Eu até queda não ter aprendido outras línguas: só para que a minha abordagem do português fosse virgem e límpida.

Talvez não existam sinais. Talvez um colar é apenas um colar, e um puff é apenas um puff, talvez a gente não precise dar sentido a tudo. Talvez a gente não precise que o universo nos diga o que queremos, talvez já saibamos, bem lá no fundo.

Nós desistimos de torcer pelo melhor, porque muitas vezes o melhor não acontece.

Humilhar uma pessoa não lhe fará melhor que ninguém. Só lhe fará ignorante. Inundado na arrogância, na falsa modéstia.

Como quando se tira um vestido velho do baú, um vestido que não é para usar, só para olhar. Só para ver como ele era. Depois a gente dobra de novo e guarda mas não se cogita em jogar fora ou dar. Acho que saudade é isso.

Quem vota e como vota não conta nada; quem conta os votos é que realmente importa.

"Alguém entra na sua vida e metade de você diz, que você não está nem um pouco pronto, e a outra metade diz, faça dela o seu para sempre."

‎As pessoas que espalham amor, não têm tempo nem disposição para jogar pedras.

Preto e branco, ou cinza se preferir.
A vida não é tão colorida
quanto gostaríamos que fosse.
Mas e se a questão não for a vida em si
e sim a forma pela qual olhamos para ela?
E se as cinzas forem o reflexo complexo
de nosso próprio pensar e agir?
Talvez nosso universo seja preto e branco
por sermos limitados demais para enxergar as cores.

Foda-se a sociedade, não ligo pro que pensam de mim

O impossível não é um fato, impossível é uma opinião.

Com fé em Deus não há trevas que prevaleçam ou turbulências capazes de nos afastarem do caminho certo.

Não espero perfeição de ninguem, porque perfeição não posso retribuir.Espero apenas sinceridade.

Não é um sentimento egoista, e muito menos possessivo. É apenas uma saudadezinha. Gostosa, tranquila, bonita, saudável, de longe. E, quem diria: leve.

Que momento tão mágico, você morre mas não morre,
Você vai mas não vai, permanecerás pra sempre,
Na roçadura do vento,no alto das montanhas,
Tu lembrarás do vôo dos pássaros,a tranquilidade do oceano

O canto de uma ave, a areia que guarda sua essência..
A esouma que traz consigo a magia de tuas memórias,
As pedras que sofrem em silêncio,
E o sal do mar leva suas lágrimas ao coração do oceano

As árvores que te observam são testemunhas de teus mais profundos sentimentos, memórias e sonhos...
Nunca você morre... morre um corpo...
Mas seu espírito viverá pra sempre em cada amanhecer, em cada estrela,
Em cada grão de areia... seguiram tuas pegadas que você marcou nesta terra...
Com cada desafio, cada alcanço, cada sol...

Porque nunca você se deu por vencido,
Aqui soasse o eco da eternidade de teu passo nesta vida,
Porque necessitar de tua guia para alcançar-te algum dia...
Haverá onde se estarás me esparando.

Se branca de neve não tivesse mordido a maça ela não teria beijado o príncipe.

Aqueles que não amam a mudança são, verdadeiramente, visitantes da Terra.

Com meus relacionamentos anteriores aprendi, que não devo ter relacionamentos posteriores á eles