Âmago

Pro Fundo?

Amargo âmago.
Rio, subterrâneo.
Puro, em apuro.

Teus olhos,
lagoas transparentes e azuis!
Quando me fitas, neles vejo refletido o teu âmago.
Tinha razão o poeta quando disse:
"Os olhos são as janelas da alma".
Cika Parolin

Ensinar, não é dá respostas prontas, mas sim, fazer florescer, no âmago do ser, o prazer de desvendar o desconhecido.

A poesia se apresenta
aos sentidos,
mas atinge o âmago.

A essência que preenche o âmago dos meus sentimentos é o amor.
Que dá sentido a minha vida, fortalece meus propósitos, dignifica minhas escolhas e me faz feliz, simples, autêntico simples mortal.
Quem sou eu?:
Um aprendiz da consciência, das palavras, fé e do mundo dos erros e acertos, da vida e todas as suas formas mais incríveis de realizar seus ensinamentos.
Com fome de se tornar a cada dia alguém melhor.

O âmago do amor pleno supera contradições, vence desilusões e encanta com novas paixões.

O amor é âmago, és o destilado da alma

"Ela é poesia, no âmago de seu coração, calmaria"

O homem furtivo age dissimuladamente, pois em seu âmago abriga tormento.

Na meu âmago emaranhado
Habita uma alma sinuosa
A inépcia descomunal perdura
Entre a felicidade dissimulada

Entre o altruísmo e a frivolidade íntima
Impera a índole justa
Abrir a mão do que é afeiçoado
Parece ser o racional preciso

No convívio de acertos e erros
Obstinações e arrependimentos
Perdura a dúvida enigmática
Prosseguir onde? Diz o coração arredio...

Fazer o melhor é o que basta
Embora nem sempre é o correto
O que é o íntegro para mim
Não é bom o suficiente para o adverso

A ótica da felicidade é obtusa
Difícil, a maioria das vezes, de ser absorvida
Carpe Diem é o certo
Pois o tempo é frenético, efêmero e agressivo

Em certo âmago o lume da fé se arrefeceu,
porém o teu coração que arde,
pode ser o instrumento do prodígio.

Escrever é tentar acalmar no papel, o prurido que, de quando em vez, se forma no âmago.

O âmago pulsa descompassado em sincronia do gracejo do relógio, na espera tépida que se decorra com fluidez.

...e a Paz nunca vem de fora,
ela encontra-se no âmago do coração.
É dele o discernimento pro sentir e expandir este sentimento,

Escrever era uma derrota, era uma humilhação, era deparar-se com o próprio âmago e perceber que aquilo não era bom o suficiente.

O meu âmago acende e apaga nas escuridões dilaceradas.Entretanto brilha uma constelação perene, só que tênue, tênue por causa dos cactos estilhaçados pelos caminhos inóspitos. Transcrevo e apago, amargo o ardor desprovido, comido pelo mal abrigo. Desabrigo de um devaneio múltiplo, alumbrei as vísceras num tom estonteante. O afago me cobria naquela estação, canção não cantada em voz alguma, em tons de aquarela encontrei-me numa mistura homogênea, meandrica. Choveu cor, e eu me inundei até o último pote de tinta revirado. Dancei só nessa chuva, as tintas dialogavam comigo, e diziam que eu era meu abrigo, caiam feito as águas do céu, cantavam feito um cantor, e susurraram em meus ouvidos, que nem toda cor veio pra fazer aquarela, simplesmente se misturam e desaparecem.

Meu âmago transcende em poesia, deleite entre a Costa do oceano teu. Nele coexistem a fúria das tuas ondas e a calmaria de seu tom azul, anil, primaveril. A primavera habita. Em tuas entrelinhas, em tuas cores, amores. Na imensidão do coração, canção ao som da voz tua ao pé do ouvido. Numa ventania de um dia girassol, soletrava palavras nuas ,vestidas de ressignificados.

As leis não alcançam o âmago das consciências, mas as usamos quando e como nos favorece...

No âmago da calmaria,
depois de noites ao luar,
nasce o sol em cada dia
porque gosta de cá estar.

“Frescor de mundo, gélidos lábios saudosos à partida deste âmago, aromado e sem pulso, lustroso em uma estante qualquer.”