Agradecimento aos Meus Pais Já Falecidos

Temê-lo-ei em breve, quando ele já não me temer.

Antes que algum nome
nos designasse, já rias,
pequena cascata.

Casar-me com ele! Asseguro-te que não; já basta que ele se case comigo.

Venha colibri:
dentro do meu coração
já é primavera.

A chuva já vem?
Não vem. É o marcador
cantando a quadrilha.

É mais cômodo dizer coisas novas do que conciliar as que já foram ditas.

já foi feita a escolha?
chegou minha vez, é isso?
gralha barulhenta!

Não é meia-noite
e as mariposas cansadas
já dormem nas praças.

A honradez consiste em só aparecer a tentação quando a oportunidade já se foi.

Não há nem nunca houve um projeto sólido com ênfase na cultura, na política deste país. Os governantes simplesmente não sabem o que fazer com ela.

O Brasil é um país úmido e hereditário. As coisas se estragam com a umidade e passam como estão para a geração seguinte, aí se estragam mais.

Quando em algum país o governo comete injustiças, então o único lugar onde um cidadão honesto pode viver, é na cadeia.

Existem 3 tipos de amores, de pais, de filhos e de companheiro/a.Nenhum substitui o outro. Mas amor infinito e que nos protege e nos dá segurança é o amor dos pais.

Os baixistas são incompreendidos,
Os vocalistas cantam para você dormir,
Os bateristas batucam para você acordar,
Mas os guitarristas, ah os guitarristas...
Dedilham até te levar ao céu!

Há um tempo dentro do tempo, que não é este tempo, tem outro ritmo de tempo que se está a aproximar. Rui Pais

A Amizade vedadeira

Quando tiveres uma lágrima de tristeza, parte-a ao meio, dá-me metade e chorarei contigo. Quando eu tiver um sorriso de alegria dou-te inteiro so para te ver feliz!

Hoje não sou nada! !Mas amanhã? Então não me julgues hoje, para não ter que te condenar amanhã
(Rodrigo Aragão)
Se me perguntar se vou chorar quando você morrer, a minha resposta é não!!!
Pois eu vou morro também!

Os amigos que morrem são arbóreos,
plantados e memoráveis como freixos.
Um freixo, que vejo entre árvores
como a aura, o tronco novo
sulcado de rasgões, a raiz curta
comparável à memória viva enterrada.
Têm uma única forma até à morte, próximos do Sol,
que torna as outras árvores mais ténues que os isolados freixos.

Porque deste a teu filho asas de plumagem e cera
se o sol todo-poderoso no alto as desfaria?
Não me ouviu, de tão longe, porém pensei que disse:
todos os filhos são Ícaros que vão morrer no mar.
Depois regressam, pródigos, ao amor entre o sangue
dos que eram e dos que são agora, filhos dos filhos.

A partir do silêncio as formas vão ganhando corpo com a alma de cada artista. Rui Pais