A Inteligencia Nao se Mede

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Não creio na técnica, no passeio da câmera em volta das narinas e das orelhas das vedetes. Creio na mímica. Creio no estilo.

Quem gosta não faz joguinho nem te deixa pela metade.

De amor eu não morro
De paixão eu não sofro
Quem quiser me amar
Tem que fazer gostoso!

"Às vezes, o mundo pede-nos para lutar por coisas que não conhecemos, por razões que nunca iremos descobrir."

Amar não é pecado.

Amor é síntese
é uma integração de dados
Não há que tirar nem pôr
Não me corte em fatias
Ninguém consegue abraçar um pedaço
Me envolva todo em seus braços
e eu serei o perfeito amor.

Myrtes Mathias

Nota: Trecho de um poema da autora.

Uma grande paixão é privilégio de quem não tem nada que fazer. É a única ocupação das classes ociosas de um país.

Não precisa fazer sentindo. Não precisa parecer filme. Não precisa príncipes ou princesas. Precisa ser amor, só isso.

A juventude está sozinha
Não há ninguém para ajudar
A explicar por que é que o mundo
É este desastre que aí está

"Não existem atalhos para qualquer lugar aonde valha a pena ir."

Tenho ciúmes de tudo em que a beleza não morre.

Se livrar. Deixar pra trás. Algumas coisas não servem mais. Você sabe.

Não deixe ninguém lhe convencer que você não merece o que deseja!

Viver um dia de cada vez, fazer valer a pena existir. Não é à toa que estou aqui.

“Você já não faz parte da minha vida e eu não me importo mais com isso.”

Quando dizem “o que é seu virá”, não significa que você deve esperar sentado.

Para mim, o órgão do Fotógrafo não é o olho (ele me terrifica), é o dedo: o que está ligado ao disparador da objetiva, ao deslizar metálico das placas (quando as máquinas ainda as tem). Gosto desses ruídos mecânicos de uma maneira quase voluptuosa, como se, da Fotografia, eles fossem exatamente isso - e apenas isso - a que meu desejo se atém, quebrando com seu breve estalo, a camada mortífera da Pose.

E o que dizer aos que nunca dizem o que querem dizer?
Dizer que não sei o que dizer por não saber ao certo o que dizem?

Os livros não contêm a vida. Contêm apenas as suas cinzas.

Não há amor generoso senão aquele que se sabe ao mesmo tempo passageiro e singular