A Inteligencia Nao se Mede

A arte não é um estudo da realidade positiva; é uma busca da verdade ideal.

Se não se passou pela obrigação absoluta de obedecer ao desejo do corpo, isto é, se não se passou pela paixão, nada se pode fazer na vida.

Não há mal que não possa ser útil a alguém.

O amor-próprio dos tolos desculpa o das pessoas inteligentes, mas não o justifica.

Não é verdade que a morte é / o pior de todos os males; / é um alívio para os mortais / que estão cansados de sofrer.

Não se pode pedir ao artista mais do que ele pode dar, nem ao crítico mais do que ele pode ver.

Não se descobrem novas terras sem se largar da vista a costa durante muito tempo.

Vem morte, tão escondida, / que eu não te sinta chegar, / para que o prazer de morrer / não me dê novamente a vida.

Um pessimista é uma pessoa que tem sempre razão mas não tira qualquer prazer desse fato, enquanto um otimista é aquele que imagina que o futuro é incerto.

O mundo, que não é causador de nenhum bem, é cúmplice de muitas infelicidades; depois, quando vê eclodir o mal que ele maternalmente chocou, renega-o e vinga-se.

O homem que não tem vida interior é escravo de seus arredores.

Só é realmente belo aquilo que não serve para nada; tudo quanto é útil é feio.

Não desculpo de modo algum aos homens de ação que não vençam, uma vez que o êxito é a única medida do seu mérito.

A SOMBRA SOU EU

A minha sombra sou eu,
ela não me segue,
eu estou na minha sombra
e não vou em mim.
Sombra de mim que recebo luz,
sombra atrelada ao que eu nasci,
distância imutável de minha sombra a mim,
toco-me e não me atinjo,
só sei dó que seria
se de minha sombra chegasse a mim.
Passa-se tudo em seguir-me
e finjo que sou eu que sigo,
finjo que sou eu que vou
e que não me persigo.
Faço por confundir a minha sombra comigo:
estou sempre às portas da vida,
sempre lá, sempre às portas de mim!

Aquele que na vida partiu do zero para não chegar a nada, não tem que agradecer a ninguém.

Não seria melhor para os homens obterem tudo o que querem.

Uma das maiores burlas dos nossos tempos terá sido o prestígio da imprensa. Atrás do jornal, não vemos os escritores, compondo a sós o seu artigo. Vemos as massas que o vão ler e que, por compartilhar dessa ilusão, o repetirão como se fosse o seu próprio oráculo.

A esposa ideal é aquela que lhe permanece fiel, mas que tenta parecer tão charmosa como se não fosse.

Até mesmo o Olimpo é um deserto se não existir amor.

Quem não desconfia de si, não merece a confiança dos outros.