A Inteligencia Nao se Mede
A desigualdade é fruto da liberdade. Individuais iguais não são livres e individuais livres não são iguais
Nos ensinaram que os extrovertidos são mais maduros e equilibrados. Não é verdade, muitos são sociáveis porque não suportam ficar sozinhos.
A vida é um vazio constante
Sem sentido, sem rumo, sem chance
Nada importa, tudo é inútil
Não há esperança, apenas tormento fútil
Os sonhos são apenas ilusões
E as realizações, meras confusões
O amor é uma fraude passageira
E a felicidade, uma mentira esperançosa e vã
Não há verdade, apenas percepção
E a morte é a única libertação
Então por que lutar, por que tentar
Se tudo se resume ao mesmo, ao pesar
E assim eu me perco nesta escuridão
Sem rumo, sem fé, sem coração
Vagando nesta vida sem sentido
Em busca de algo que jamais encontrarei, um fim ao vazio.
Não vou mentir, você irá errar e esse erro terá um preço, às vezes será algo pequeno outras vezes será algo grande, mas no final, isso é normal, todos vão passar pela mesma coisa em situações diferentes, o que difere é se você ira permanecer errando ou ira aprender com aquele erro.
Não gosto nada do que é popular. A escassez de mentes pensantes torna qualquer coisa popular. O rebanho é um forte indicador de caos social. As mentes pensantes representam o motor da evolução. O mundo precisa de seres pensantes e não de copiadoras. O que tem popularidade nunca me atraiu, seja futebol, sertanejo universitário, cerveja, carro, filmes, lugares e novela reprisada. Onde há popularidade, falta criatividade e liberdade.
Jailton Patrício
Não devemos fazer bondades esperando algo em troca, mas a reciprocidade é um ótimo combustível para continuarmos praticando a mesma.
Existem muitos Beethoven's que irão morrer sem nunca ter tocado um piano só por não ter explorado seus dons.
Minha alma borbulhante insiste em não caber em mim, gosta de derramar-se pelos cantos e encantos do caminho.
Sou um pássaro em pleno voo tentando aprender a arte de fazer ninho, desejo pousar minhas asas antes de seguir em busca de outro verão.
Tenho alma de fagulha, eterna centelha e aprecio as incompletudes dos silêncios e das palavras ditas e não ditas.
Tenho a alma leve e suave como a brisa se uma manhã de maio. Gosto da beleza do caminho, mas insisto em construir a minha estrada.
Não é fácil ter alma de borboleta, exige doação e desprendimento.
Busco por metamorfoses que me proporcionem crescer e evoluir, mesmo que as pedras do caminho pareçam maiores que a coragem que estou aprendendo a ter.
E quando escrevo, não sou eu a escrever, mas uma parte do meu ser que até eu mesma desconheço.
Enquanto a tinta se derrama, é outra parte de mim que se inflama, buscando, talvez, o meu próprio endereço.
Quanto vale para um coração pode ser chamar alguém de pai? Eu não sei. Pensar em poder, a essa altura do campeonato, chamar alguém de pai, soa tão estranho quanto rir no funeral de alguém, estranho como rir quando o coração está triste.
Não seja um carrasco de si mesmo e nem obrigue-se a permanecer nos espaços que não te cabem por inteiro.
Te encontrei quando não te procurava
Eu nem sabia que te buscava
Desejei alguém com seu jeito e seus defeitos
Com a sua desorganização e seu sorriso
tão bobo quanto eu
E que tivesse dificuldade em decorar caminhos
Mas que pudesse fazer parte do meu
Quis suas contradições e sua mania de caos
Alguém para viver o indefinível
Em uma realidade poética e particular
Alguém que me fizesse sentir que o mundo lá fora
É apenas o mundo lá fora
E que o universo inteiro cabe aqui dentro
a cada vez que você me diz “vem”
E eu respondo “vou”
