Vontade de te ver nem que Seja de longe

As almas mal resolvidas são engenheiras do caos, sua missão silenciosa é que a sua paz seja o próximo campo de batalha da desordem delas.

Deus não elimina as tempestades, mas garante que sua âncora interna seja mais forte que a fúria do mar.

Não espero mais que a vida seja leve, eu apenas escolho ser forte, leveza é consequência, força é decisão, e eu decidi.

Não se deixe ser a vítima da sua história. Seja o herói que a reescreve, o poder de mudar o enredo está nas suas mãos.

A sua história é importante demais para ser contada com meias verdades. Seja inteiro, mesmo que a inteireza te custe a aceitação alheia.

Que a sua essência seja uma rocha vulcânica capaz de testemunhar a destruição e o renascimento de todas as suas próprias fases, o ciclo é maré, mas a alma é a cartografia indestrutível que permanece.

Que a sua vida seja um texto solar, visível, mas com entrelinhas e cifras que só o olhar do seu centro possa decifrar, a transparência é uma escolha, mas a intimidade é o santuário resguardado para um só.

Puxe o ar até o fundo da alma, que o caos ululante do mundo seja um som distante, pois seu peito é um santuário autônomo onde a tempestade externa não tem permissão para entrar.

Seja o farol inabalável que pulsa com luz própria no temporal, jamais seja o barco de casca frágil que se entrega ao destino da deriva. A sua força reside na ancoragem da alma, não na bonança do mar.

Se o meu nome é um mistério, que ele seja revelado apenas no calor do teu primeiro beijo.

Que a fé seja ponte para mãos trêmulas, não muro erguido pelo medo do outro.

Continuo. Não porque seja fácil, mas porque a vida, em toda sua dor e beleza, ainda merece a minha presença.

Talvez a força seja exatamente isto: a incapacidade de desistir, mesmo quando tudo em nós grita pelo fim.

A dor é um mestre severo que não aceita desculpas e exige que cada lição seja escrita com o sangue das nossas certezas mais profundas. Aprendi mais no escuro do quarto do que em todas as salas de aula que frequentei, pois ali a matéria era a minha própria vida.

A vida não me deu respostas, me deu resistência, e talvez isso seja mais útil do que qualquer explicação, porque entender não muda o que aconteceu, mas resistir muda o que ainda pode acontecer.

Que cada palavra aqui escrita seja um semente de superação, um escudo de honra e um hino de amor pela vida que não se rende à mediocridade do deserto rasteiro e sem alma. Você é o mestre da sua sinfonia, o autor da sua história e o arquiteto da sua paz interior sob as estrelas infinitas de um destino que você mesmo esculpe. Toque a sua música com todo o seu ser, ame com toda a sua verdade e viva com a dignidade suprema de quem sabe que o sublime é o seu único e verdadeiro lar.


- Tiago Scheimann

A fé não elimina o medo, mas impede que ele seja o autor da minha história.

Seja gentil com a sua versão de dez anos atrás que tomou decisões erradas com o pouco que sabia, ela estava apenas tentando sobreviver a um mundo que não vinha com manual de instruções e que batia forte demais em quem ainda tinha ossos de vidro e sonhos de papel.

Não sou inteiro. Sou feito de remendos, restos, reconstruções e adaptações. Mas talvez seja justamente essa imperfeição que me sustente. Quem já se quebrou aprende a voltar de outro modo. E seguir, às vezes, é isso: refazer-se com o que sobrou.

Existe uma distância entre quem eu sou e aquilo que o mundo espera que eu seja. E, nessa travessia, vou me perdendo em fragmentos. Há partes de mim que não retornam. O preço de caber é, muitas vezes, deixar pedaços no caminho.