Vontade de Acertar

Os conselhos dos moços derivam das suas ilusões, os dos velhos, dos seus desenganos.

Quando se corre atrás do espírito, apanha-se a tolice.

A razão destrói nos homens as criações da sua própria imaginação.

As pessoas importantes fazem sempre mal em se divertir à custa dos inferiores. A troça é um jogo, e o jogo pressupõe a igualdade.

Há homens para nada, muitos para pouco, alguns para muito, nenhum para tudo.

Pode ferir-se o amor-próprio; matá-lo, nunca.

Tudo é relativo, salvo o infinito.

Torna-se indispensável manter o vigor do corpo, para conservar o do espírito.

O nosso orgulho eleva-nos para que nos precipitemos de mais alto.

A vida é demasiado curta para que desperdicemos uma parte preciosa a fingirmos.

As pessoas vaidosas não podem ser astutas; elas são incapazes de se calar.

O gosto de contentar um amigo é um demónio tentador.

Pensar só em si e no presente é uma fonte de erro em política.

A força dos governos é inversamente proporcional ao peso dos impostos.

Os homens geralmente preferem ser enganados com prazer a ser desenganados com dor e desgosto.

A tortura é uma invenção maravilhosa e absolutamente segura para causar a perda de um inocente.

A verdade é tão simples que não deleita: são os erros e ficções que pela sua variedade nos encantam.

O homem não é apenas um ser que sabe, mas é também um ser que sabe que sabe.

Uma boa recordação talvez seja cá na Terra mais autêntica do que a felicidade.

Mors Amor

Esse negro corcel, cujas passadas
Escuto em sonhos, quando a sombra desce,
E, passando a galope, me aparece
Da noite nas fantásticas estradas,

Donde vem ele? Que regiões sagradas
E terríveis cruzou, que assim parece
Tenebroso e sublime, e lhe estremece
Não sei que horror nas crinas agitadas?

Um cavaleiro de expressão potente,
Formidável, mas plácido, no porte,
Vestido de armadura reluzente,

Cavalga a fera estranha sem temor:
E o corcel negro diz: "Eu sou a morte!"
Responde o cavaleiro: "Eu sou o Amor!"