Voce Nao Merece Sofrer

Quem não fez nada não sabe nada.

O amor não passa de um prazer. A honra é um dever.

Palavras não existem
fora da nossa voz as
palavras não assistem
palavras somos nós

(A doença, Poemas Reunidos, Publicações Dom Quixote, 1999)

Não julgue um homem pelas suas opiniões e sim pelo que ele se tornou em virtude delas.

O estilo não passa do movimento da alma.

Reta ação é a praticada sem apego, sem paixão, por dever, não por prazer, nem ódio, nem proveito próprio.

A sabedoria é geralmente reputada como pobre, porque não se podem ver os seus tesouros.

A mente não é uma vasilha para ser enchida, mas um fogo para ser acendido.

A vida não é comprida nem é curta: ela tem uma duração própria.

As pessoas vaidosas não podem ser astutas; elas são incapazes de se calar.

A vida não é nem feia, nem bonita, mas é original!

O poema não é feito dessas letras que eu espeto como pregos, mas do branco que fica no papel.

Se não fosse a imaginação, o homem seria tão feliz nos braços de uma criada quanto nos de uma duquesa.

Uma literatura que não respire o ar da sociedade que lhe é contemporânea, que não ouse comunicar à sociedade os seus próprios sofrimentos e as suas próprias aspirações, que não seja capaz de perceber a tempo os perigos morais e sociais que lhe dizem respeito, não merece o nome de literatura: quando muito pode aspirar a ser cosmética.

Não é possível com mente mortal / indagar os pensamentos dos deuses.

Quando novas informações surgem e as circunstâncias mudam já não é possível resolver os problemas com as soluções de ontem.

Não é a injustiça em si mesmo que nos fere, é o sermos vítimas dela.

Ser jovem e não ser bonita é realmente tão pouco consolador como ser bonita e não ser jovem.

Não construais estátuas aos vossos heróis, é melhor erguer estátuas às vossas vítimas.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...