Voce Nao Admite aquilo que Nao Consegue Medir

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Não te fies da riqueza ou da piedade dos homens pelo aspecto com que se apresentam nos domingos.

As nações não têm grandes homens senão contra a vontade delas - assim como as famílias.

Aquele que sabe quando tem bastante, não cairá no ridículo. E aquele quando deve parar, não correrá perigos.

Finge ignorar os teus inimigos; não caias na vulgaridade de defender-te.

Não importa como uma pessoa morre, mas sim como ela vive.

A felicidade é não carecer de a termos.

Um corpo vivo e um corpo morto contém o mesmo número de partículas. Estruturalmente não há diferença discernível. Vida e morte são abstrações não quantificáveis, por que deveria me importar?
(Dr. Manhatan em Watchmen)

Acreditar na medicina seria a suprema loucura se não acreditar nela não fosse uma maior ainda, pois desse acumular de erros, com o tempo, resultaram algumas verdades.

Até mesmo os homens honestos precisam de patifes à sua volta. Existem coisas que não se podem pedir às pessoas honestas para fazerem.

Todos somos iguais perante a lei, mas não perante os encarregados de fazê-las cumprir.

Não há nenhum pensamento importante que a burrice não saiba usar, ela é móvel para todos os lados e pode vestir todos os trajes da verdade.

A experiência localiza-se nos dedos e na cabeça. O coração não tem experiência.

No culto da beleza não há nada de são. Esse culto é esplêndido de mais para ser são.

Sinto-me feliz por não ser homem, porque, se o fosse, teria de casar com uma mulher.

Aquele que se envergonha ainda não é incorrigível.

Ninguém sabe porque ama ou porque não ama. É uma coisa que se sente, mas que não se explica.

Não sei uma nota de música. Nem preciso.

Elvis Presley

Nota: Tradução adaptada de "I don't know anything about music. In my line you don't have to."

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No mundo nada mais existe a não ser o amor. Qualquer que ele seja.

Os leões têm uma grande força, mas esta ser-lhes-ia inútil se a natureza lhes não tivesse dado olhos.

É assim que o mundo termina,
não com um estrondo, mas com uma choradeira.

T. S. Eliot
The Hollow Men. In: Poems 1909–1925. Londres: Faber & Faber, 1934.