Voce foi meu Pecado

Eu não digo "o amor chegou".
Eu digo:
o MEU amor chegou.
Estou aqui,
olha pra mim,
meu amor.
Não é qualquer amor,
é o meu,
feito do seu jeito,
com seu nome,
com seu cheiro.
Chegou e ficou aqui,
na porta do seu coração,
esperando você abrir.

(*Saul Beleza*)

Hoje eu consegui me olhar,
e enfim, eu me vi.
E dentro desse meu ver,
vi teu olhar me acenando.
Olhos de saudade,
calmos, fundos,
e as meninas dos teus olhos
bailando só pra me chamar atencão.
Não era mais espelho,
era encontro.
Eu me olhando,
e você morando no meu olhar.
(Saul Beleza,)

Motivação


Quando eu trabalho, a preguiça é o meu assistente


Binilson Quissama

Sabe uma coisa que mudou em mim? Eu comecei a ser meu amigo.

Fragrância.


Das fragrâncias do
Seu Amor, fiz o meu
Melhor perfume.

Entrega..


Entreguei tudo a ela.
Endereço, telefone e
Principalmente o meu
Amor.
Ela Não veio, não ligou,
Não amou.

O meu lugar é dentro do seu coração,
repousando sempre em sua alma.

Feito por encomenda e sob medida,
assim fiz do meu coração, um lugar tão especial, somente para nele você habitar..

EPIGRAFE...


"Em meio a meu aparente silêncio fiz de
cada instante oração. Sem que você
notasse fiz do meu corpo tua guarda.
Refúgio e proteção. Levei-te em meus
pensamentos. Proclamei teu nome aos
quatros ventos. Bebi da tua essência.
Descansei no teu pecado. Hoje estou
gravada, cravada. Enraizada na tua
espinha dorsal."


Nayara Fernandes..

No abismo do meu peito havia um coração.

É no silêncio que eu te encontro passeando no meu pensar.

As Pedras:


Junto pedras, não para serem arremessadas, não para construir o meu castelo.
Simplesmente para ornamentar os meus caminhos.

Meu jardim..


Em tempo de guerra, planto as minhas flores.
Decoro a estrada da vida com as flores mais belas existentes.
Gira sois ficam voltados para o leste.
As flores do campo, marcam os limites da estrada.
Orquídeas, ornamentam os quatro cantos da casa.
Um caminho de lírios conduzem ao meu interior.
Venha por ele, caminhe suave, tenha cuidado para não machucar e não se machucar.
Cheguemos juntos ao paraíso e desfrutemos deste viver em flores e odores.
Delicadeza e paz.
Saboreando a calmaria do amar, do amor.

Velas ao vento.


Içar velas.
O tempo passou, meu barco partiu.
Deixou o seu cais que naquele porto
Jamais foi seguro.
Outras águas fui encontrar,
naveguei, fui navegar.
Vislumbrei lindas manhães
e lindos pores de sol.
Sigo liberto,livre das amarras do
Seu inseguro Cais.

Quero adormecer com lâminas dilacerando o meu peito, enquanto busco na escuridão o fim da imensurável dor latente dentro do meu ser.

Através da literatura, nós podemos ensinar absolutamente tudo!
​No meu último texto, falei sobre a força do brincar na Educação Infantil. E quando unimos o brincar ao universo dos livros, a mágica ganha asas. A literatura infantil não serve apenas para silenciar a sala; ela serve para dar voz à infância.
​Na prática, como transformamos histórias em aprendizado real? Deixando que a criança saia do papel de espectadora e assuma o controle da própria jornada.
​Aqui estão três ferramentas que defendo e aplico no meu dia a dia pedagógico:

​• O Autor Mirim (Eles sendo o próprio personagem): Quando contamos uma história e permitimos que a criança se enxergue no personagem — ou até crie o seu próprio rumo —, despertamos o protagonismo. No meu conto "Leo e a Ferrovia dos Sonhos", por exemplo, a criança compreende suas próprias características de forma lúdica. Ela se torna autora de suas superações.

​ • O Cesto da Imaginação

A literatura precisa ser sensorial. Um cesto no centro da roda, repleto de adereços simples, lenços e objetos, convida os pequenos a materializarem o que ouvem. Conforme a história avança, eles buscam no cesto o acessório que encaixa na cena e dão vida ao teatro. A palavra vira ação, e a ação vira memória.
​ Maquetes sobre Folclore e Natureza:
A imaginação também ganha forma nas mãos. Criar maquetes para ilustrar nossas lendas brasileiras e o cuidado com o meio ambiente transforma conceitos abstratos em texturas, cores e formas. Trabalhar a natureza e a nossa cultura com elementos reais (folhas, gravetos, argila) conecta a criança com a terra e com as nossas raízes.
​A literatura na infância é o solo onde plantamos a empatia, o respeito e a criatividade. É no toque, no faz de conta e no envolvimento de corpo e alma que o conhecimento se consolida verdadeiramente.
​E você, qual história marcou a sua infância? 💭
​Com carinho,
Rosana Figueira | Educadora & Escritora

⁠Que ligação?


Meu
telefone
só recebe Pix.


Talvez essa seja uma das frases mais sinceras dos nossos tempos.


O telefone, que um dia serviu para aproximar pessoas, ouvir a voz de quem estava do outro lado e perguntar, simplesmente, “como vai você?”, hoje parece ter adquirido uma nova função: lembrar que tudo tem preço.


Já não esperamos tanto por uma ligação de alguém que sente saudade.


Esperamos o aviso de transferência.


Não perguntamos “você chegou bem?”.


Perguntamos: “Caiu na conta?”.


E, entre uma notificação e outra, vamos confundindo presença com pagamento, afeto com conveniência e amizade com utilidade.


O problema não é o Pix.


Até então, ele é uma das sete maravilhas do país, quiçá do mundo.


O problema é quando ele passa a ser a única linguagem que ainda entendemos.


Vivemos conectados a milhares de pessoas e, paradoxalmente, cada vez mais distantes delas.


Temos aplicativos para conversar…


Chamadas de vídeo, mensagens instantâneas, redes sociais e toda sorte de tecnologia necessária para diminuir distâncias.


Mas, às vezes, falta justamente aquilo que nenhuma tecnologia consegue transferir: tempo, atenção, escuta e afeto.


Talvez o telefone continue recebendo ligações.


Nós é que desaprendemos a atendê-las.


E talvez seja hora de perguntar, antes de olhar para a tela: quem está tentando falar comigo — e por que eu só me lembro de ouvir quando há alguma coisa para receber?

⁠Acho que já nasci meio Cético, mas tenho certeza de que o Immanuel Kant poliu meu Ceticismo Desapaixonado.


Não porque tenha me ensinado a duvidar de tudo, mas porque me ensinou a desconfiar das certezas fáceis e, sobretudo, das fabricadas.


Há uma diferença enorme entre não acreditar e aprender a perguntar.


O ceticismo apaixonado, imaturo, fecha janelas; o pensamento crítico mete o pé na porta.


O mundo se move com as respostas, mas subsiste com as perguntas.


Kant me fez perceber que a razão, tão orgulhosa de sua capacidade de compreender o mundo, também precisa reconhecer os seus próprios limites.


Há coisas que podemos conhecer, coisas que podemos apenas pensar que conhecemos e outras diante das quais só nos resta o silêncio.


Talvez a verdadeira Maturidade Intelectual comece justamente quando deixamos de confundir aquilo que pensamos com aquilo que sabemos.


Com o tempo, descobri que duvidar não é necessariamente afastar-se da fé.


Às vezes, a dúvida é o caminho mais curto pelo qual a fé deixa de ser herança, hábito ou medo e passa a ser uma escolha consciente.


Uma fé que nunca enfrentou perguntas difíceis pode ser apenas uma convicção protegida do vento.


Já aquela que atravessou noites de dúvidas talvez tenha aprendido a permanecer de pé sem precisar fingir que possui todas as respostas.


Talvez por isso eu desconfie tanto dos que têm explicações definitivas para quase tudo.


Há uma espécie de Arrogância Intelectual em quem transforma o mistério em certeza e uma espécie de Sabedoria Portentosa em quem consegue dizer: “não sei”.


Afinal, pensar não é acumular respostas; é aprender a formular perguntas melhores.


E talvez o meu Ceticismo Desapaixonado tenha começado como uma resistência a acreditar em qualquer coisa, mas, depois de Kant, tornou-se algo mais humilde: a disposição de não acreditar cegamente nem naquilo que eu gostaria muito que fosse verdade.


No fim, talvez seja essa a grande lição: não precisamos abandonar a fé para respeitar a razão, nem abandonar a razão para admitir o mistério.


Podemos caminhar entre as duas, conscientes de que há verdades que a mente alcança, verdades que o coração intui e mistérios diante dos quais ambos precisam aprender a se calar.


Porque, às vezes, duvidar não é perder a fé.


É apenas impedir que a nossa certeza se atreva a tentar se tornar maior do que a verdade.

⁠Hoje, a Sorte me abraçou tão apertado que quase cansei! Gratidão por mais um dia vencido, meu Pai Amado!


E, por um instante, fiquei pensando que nem todo abraço que nos aperta vem para nos sufocar; alguns chegam para nos lembrar de que ainda estamos vivos, de que a vida, apesar dos tropeços, continua encontrando maneiras de nos surpreender.


Há dias em que a sorte não chega vestida de festa, trazendo flores ou anunciando grandes conquistas.


Às vezes, ela se disfarça de livramento, de porta que não se abriu, de caminho que mudou de direção ou de força que nasceu justamente quando acreditávamos não ter mais nenhuma.


Porque nem sempre ganhar é conquistar o que desejamos; muitas vezes, ganhar é sobreviver àquilo que jamais imaginamos enfrentar.


A vida tem dessas ironias bonitas: exige tanto de nós que, ao final do dia, até o cansaço se transforma em testemunha da nossa coragem.


Carregamos batalhas silenciosas, vencemos tempestades que ninguém viu e sorrimos enquanto a alma, discretamente, recolhe os pedaços que o mundo deixou pelo caminho.


E é nessa travessia que aprendemos uma das mais profundas lições da existência: a verdadeira riqueza não está em passar pela vida sem conhecer as dificuldades, mas em não permitir que elas nos roubem a capacidade de agradecer.


A sorte pode até nos abraçar um pouquinho mais apertado, mas é a fé que nos sustenta quando os braços já não têm forças.


É ela que nos ensina a confiar mesmo sem compreender, a esperar mesmo sem garantias e a continuar caminhando quando o horizonte parece ter esquecido de clarear.


Hoje, não peço uma vida sem lutas, porque compreendo que até as pedras do caminho podem nos ensinar a reconhecer o valor dos nossos próprios passos.


Peço apenas sabedoria para distinguir o que merece minha energia, serenidade para aceitar o que não posso mudar e humildade para reconhecer que nem todas as vitórias nasceram exclusivamente da minha força.


Algumas foram alcançadas pela persistência; outras, pela paciência.


E há aquelas em que só consigo enxergar a mão de Deus, agindo em silêncio, preparando saídas onde meus olhos só encontravam trincheiras.


Por isso, se hoje o corpo reclama, que a alma agradeça.


Se os pés estão cansados, que o coração se lembre de quantos caminhos já percorreu.


E se a vida ainda reserva desafios, que nunca me falte a coragem de enfrentá-los nem a sensibilidade de perceber as pequenas bênçãos escondidas entre uma dificuldade e outra.


Porque vencer um dia de cada vez não significa sair dele sem marcas, mas chegar ao seu fim com a fé ainda acesa, a esperança respirando e a gratidão fazendo morada no peito.


E assim sigo, sem a pretensão de compreender todos os mistérios da existência, mas com a certeza de que cada amanhecer é uma nova oportunidade de recomeçar, reparar os erros, fortalecer os afetos e fazer da própria caminhada algo que valha a pena.


Hoje, a Sorte me abraçou tão apertado que quase cansei…


Mas, quando olho para trás e percebo quantas vezes pensei que não conseguiria e, ainda assim, consegui, entendo que talvez a sorte tenha apenas sido o nome que dei às bênçãos que chegaram quando a minha força já não sabia como continuar.


Gratidão por mais um dia vencido, meu Pai Amado!


Que eu nunca me torne tão preocupado com as lutas de amanhã a ponto de esquecer a bênção de ter chegado até aqui hoje.


Que meu coração não perca a fé nos dias difíceis, nem a humildade nos dias de fartura.


E que, ao final de cada jornada, eu saiba reconhecer, para além de todas as conquistas e de todos os cansaços, a maior de todas as dádivas: a oportunidade de continuar vivendo, aprendendo, amando e agradecendo.


Porque, no fim das contas, a vida não precisa ser perfeita para ser preciosa, e o coração não precisa ter todas as respostas para encontrar motivos para agradecer.


Gratidão por mais um dia vencido, meu Pai Amado!

⁠⁠⁠Meu Pai só permitiu a Tristeza me abraçar até a minha alma aprender a chorar, porque Ele já havia tecido os Lenços de Misericórdia.


Há dores que não chegam para nos destruir, mas para nos ensinar a linguagem que antes não sabíamos falar.


A Tristeza, quando autorizada pelo Pai, não vem como castigo, vem como professora silenciosa.


Ela nos abraça não para nos aprisionar, mas para que a alma — ainda rígida, ainda orgulhosa de resistir — aprenda a chorar.


Embora haja choros de remorsos e infortúnios, chorar é um verbo sagrado.


Ainda que muitos que se acham infalivelmente fortes considerem fraqueza.


Mas admitir isso seria também admitir que o Filho do Homem fraquejou.


É quando o coração finalmente admite que não é de ferro, que precisa ser cuidado, que não foi criado para atravessar desertos sozinho, longe do Pai.


E Ele sabe disso.


Por isso, Ele não impede o abraço da Tristeza de imediato.


Ele permite o tempo exato: nem um minuto além do necessário, nem um segundo aquém do aprendizado.


Enquanto a alma aprende a chorar, o céu trabalha em silêncio.


Cada lágrima encontra um destino, cada soluço é ouvido, cada queda é contada.


Antes mesmo que o pranto escorra pelo rosto, Lenços de Misericórdia já estavam sendo tecidos — fio por fio, com paciência eterna, do tamanho exato da dor.


Esses lenços não apagam a história, mas secam o excesso de peso.


Não negam a ferida, mas impedem que ela infeccione.


São gestos suaves de um Pai que nunca esteve ausente, apenas respeitou o processo.


Quando a Tristeza se retira, não leva consigo a fé; deixa uma alma mais humana no lugar, mais inteira, mais capaz de consolar.


Porque quem foi enxugado pela Misericórdia aprende, um dia, até a ser lenço nas mãos de Deus.