Voce esta Mudando minha Vida

A vida esguicha como uma fonte para aqueles que perfuram a rocha da inércia.

É concebível que se mate uma pessoa para contarmos na vida dela? Então, é admissível que nos matemos para contar na nossa própria vida.

Todos os homens que não sabem o que fazer desta vida desejam outra, que nunca acabe.

Os mais sensatos pensam na vida como um investimento garantido, irão lucrar conforme depositarem.

O mais sólido prazer desta vida é o prazer vão das ilusões.

Os avarentos não crêem numa vida por vir, para eles o presente é tudo.

Querer que uma mulher ame toda a vida, é tão absurdo como querer que a Primavera dure todo o ano.

A vida em abundância vem apenas através do amor.

A coisa mais importante para toda a vida é a escolha da profissão: quanto a isso, só o acaso dispõe.

Quando o trabalho é um prazer, a vida é bela! Mas quando nos é imposto, a vida é uma escravatura.

Uma vida gasta cometendo erros não é apenas mais honrosa, mas mais útil que uma vida não fazendo nada.

O fim da vida não é a felicidade, mas o aperfeiçoamento.

Vale mais uma hora de sábio que a vida inteira de tolo.

Passamos a vida a mentir, até, sobretudo, talvez apenas, àqueles que amamos. Com efeito, somente esses podem pôr em perigo os nossos prazeres e fazer-nos desejar a sua estima.

Condenados à morte, condenados à vida, eis duas certezas.

As vezes basta uma fagulha, uma coisa bem pequena, mas a fagulha se torna uma chama e se a chama se espalhar o poder pode ser tão avassalador que transforma tudo ao seu redor...

Estou sentindo como o ballet está mudando minha vida.
É importante ter postura e disciplina em todos sentidos,
e é isso que espero sempre ter.

Esta experiência, esta vida, é nossa única chance de sermos nós mesmos.

O Homem Escrito

Ainda está vivo ou
virou peça de arquivo
sua vida é papel
a fingir de jornal?

Dele faz-se bom uso
seu texto é confuso?
Numa velha gaveta
o esquecem, a caneta?

Após tantos escapes
arredonda-se em lápis?
Essa indelével tinta
é para que não minta
mas do que o necessário
é uma sigla no armário?

Recobre-se de letras
ou são apenas tretas?
Entrará em catálogo
a custa de monólogo?

Terá número, barra
e borra de carimbo?
Afinal, ele é gente
ou registro pungente?

Esta vida é um hospital onde cada doente está possuído pelo desejo de mudar de leito. Este gostaria de sofrer em frente a um aparelho de calefação, aquele outro crê que se curaria em frente à uma janela. Parece-me que estarei sempre bem lá onde não estou, e essa questão de mudança é um assunto que discuto sem cessar com minha alma.“Diga-me, minha alma, pobre alma resfriada, que pensarias de morar em Lisboa? Lá deve fazer calor e tu te regozijarias como um lagarto. Essa cidade fica à beira-mar, diz-se que foi construída com mármore e que o povo tem um tal ódio por vegetais que arranca todas as árvores. Eis uma paisagem segundo teu gosto; uma paisagem com a luz , o mineral e o líquido para refleti-los!” Minha alma não responde.

( ... ) Estaria morta a minha alma?
“Chegaste a este ponto de entorpecimento que não te alegras senão com teu próprio mal. Se é assim, fujamos, então, para os países que são as analogias da morte. Já sei o que devemos fazer, pobre alma! Nós faremos nossas malas para Tornéo. Iremos mais longe ainda, ao extremo fim do Báltico, ainda mais longe da vida, se é possível; nos instalaremos no pólo. Lá o sol não roça senão obliquamente a terra, e as lentes alternativas da luz e da noite suprimem a variedade e aumentam a monotonia, essa metade do nada. Lá nós poderemos tomar longos banhos de trevas, enquanto que para nos divertir as auroras boreais nos enviarão, de vez em quando, seus fachos róseos, como reflexos de fogos de artifício do inferno!” Enfim, minha alma explodiu e sabiamente gritou para mim: “Não importa onde! Não importa onde! Desde que seja fora desse mundo!”