Viver Nao e Tarefa Facil e ser Feliz menos ainda
Não dê um buquê,construa um jardim pra ela.
Não fale, faça um filho com ela e cuide com amor.
Não a abandone, case com a benção de Deus.
E, sejam felizes na medida do possível.
☆Haredita Angel
O rouxinol e a rosa
fazem parte de mim,
e não sabia qual era
o tamanho da poesia
acesa pela lanterna
do teu amor na noite
que como poetisa
fez-se obra do destino
frente a frente com
Rumi e se mirou
por acaso coincidente,
e será tua inevitavelmente.
Acho que as vezes eu me sinto só, mas não sei como faço pra me sentir livre, busco espera todos dormir, para eu despejar a minha tristeza no travesseiro, posto coisas engraçadas no status pra me parecer que tá tudo bem, mas não está por favor, alguém me ajude.
Sinta-se orgulhosa. Eu não te troquei por ninguém! E quem dorme comigo na metade do colchão vazio é a saudade...(Patife)
O tempo moderno não devora o homem de uma vez — o consome em parcelas, segundo por segundo, numa rotina cronometrada que só reconhece o que é útil. O restante — o silêncio, o ócio, o desvio que poderia gerar sentido — é descartado como desperdício. E assim, ao tentar aproveitar cada instante, perde-se justamente aquilo que não pode ser medido: a própria experiência de viver.
Não importa o que eu faça, tudo é uma escolha. Até quando escolho não fazer algo, estou fazendo uma escolha. O arrependimento surge quando as consequências dessas escolhas vêm, e eu não escolhi aceitar essas consequências.
O tempo não se ocupa em realizar as nossas esperanças. Faz o seu trabalho e voa.
Euripides,pensamentos
Não dá pra reclamar de violência, deslizando os dedos sobre a Morte ou os Traumas Iluminados de alguém.
Porque, nessa claridade azul, há mais que uma morte à mesa.
A primeira é a visível — os corpos entregues ao espetáculo.
A segunda, a sensível — a alma dos que assistem, lentamente embotada.
A terceira, a coletiva — o apodrecimento ético de uma sociedade que transforma tragédia em passatempo.
E a quarta… a mais cruel — a que quase sempre se esconde no brilho da própria tela, comprada às vezes no mercado negro, com o preço invisível da dor de quem a perdeu.
Há quem, sem perceber, alise o sangue seco nesses vidros, julgando a partir da zona confortável de sua poltrona, o mesmo crime que alimenta.
Banquete farto, servido à luz fria do progresso —
onde cada toque é um gole de conforto e uma migalha de culpa.
É o Banquete das Mortes Iluminadas!
Só eu sei dos pedaços que me arrancaram, dos que perdi, dos que consegui colar, e dos que não consegui, então não julgue minhas imperfeições.
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