Vestido de Noiva de Nelson Rodrigues
Por quer o seres humanos nao vive em união ,Deus perdoa eles nao sabem o que faz.Um pais de decepsão .Onde so tem ODIO ,DESGRACA,MALDADE nos Coracões da maioria dos humanos .Deus te pesso como tem AMOR nos coracão de algums colaca amor nos de quem nao tem.Amem.
Parei pela metade, nunca fui até o fim, ando sem paciência até pra mim, estou sóbria, pela primeira vez consciente do que escrevo, mas sei que quando eu bebo eu esqueço, que eu amo ela, e isso é horrível.
Não faço muitos estragos, eu só fico quieta, observando tudo, sem muitas revoltas adolescentes para comentar, mas é isso que sou, uma coisa totalmente sem interesse nenhum, por nada, só no conhecimento, porque por enquanto, é a unica coisa de valor que me restou.
Meu silêncio quase abstrato.
Do que eu mais precisei foi de conforto, emocional. Na vida as coisas são tão difíceis, mas escrever me salva a alma, como se o mundo estivesse a espera da minha escrita, e as pessoas estivessem gritando de vontade me ler, “Escreva, Escreva, Escreva!!”. Mas como se isso fosse possível, quando ninguém mesmo me conhece, nem eu própria sei de onde vim, ou pra que exatamente estou aqui. Mas na corrida que eu sempre me perco, há de ter alguém me esperando, há de ter alguém pra me dar um apoio emocional, ou ofensivo.
Eu espero para que todos durmam, mas na maioria das vezes eu durmo primeiro, pois não vejo a hora de chegar em casa e me deitar para me desligar da realidade, as pessoas que já não tem mais prazer em viver deveriam ser chamadas de “anti-vida”, sim, as que perderam totalmente a vontade de levantar e continuar.
Mas mesmo que o mundo acorde sempre de manhã, eu sempre vou ter amor, seja lá de quem for, ou meu próprio, sei que nasci para poucas coisas, e elas são, escrever, amar meus filhos que ainda pretendo ter, e amar o mundo com sede de viver, mesmo sendo fingimento, talvez alguém um dia consiga se acostumar com essa rotina de quem é feliz, e por se acostumar tanto, nem perceba que já se é feliz verdadeiramente, sem mentiras.
Um dia na casa mais bonita da cidade, a gente vai se encontrar, eu vou ficar em silêncio, como de costume, é o que eu mais faço, fico em silêncio, e vamos ter uma conversa silenciosa, eu e você, vida.
Vamos discutir esse estado tão vazio em que meu coração e alma se encontra, quero um dia poder ter forças pra mostrar ao mundo que a minha opinião também quer ser reconhecida, apesar de ser injusta, mas o amor que carrego comigo é para os outros, estou disposta a amar qualquer ser, a ponto de perdoar até a mim mesma. A ponto de amar uma criança e cuida-la e cria-la para ela mesma, e souta-la no mundo, depois que já se acostumou tanto comigo a ponto de me chamar de velha careta.
Sou um tanto quanto careta, na verdade beber e fumar sozinha e coisa de quem é meio viciado em solidão, eu gosto só do que me interessa, e que fique bem claro, eu odeio gírias, e tudo que se está na moda, e tudo que todo mundo usa. Adoro a diferença que alguns tem prazer em fazer, adoro contestar em silêncio, beijar na chuva e beber sozinha, sim, sem ninguém, já não basta ter que aguentar as minhas próprias opiniões formadas em relação a tudo, e todas são absurdas, sobre o amor eu já nem sei, como se já não bastasse eu, eu não me aguento quase sempre, tenho antipatia por mim mesma. E fico absurdamente feliz quando encontro alguém mais perdido que eu.
(Re)encanto, canto e escrevo enquanto os outros sorriem pelas minhas costas.
Era feriado, não me lembro de que. Mas todos estavam dentro de casa, conversando e rindo. Não sei, mas perto dos familiares eu volto a ser criança, é uma coisa automática. Nesse dia eu estava deitada na rede com a máquina de escrever no colo, escrevendo minhas revoltas em primeira pessoa. Estava pra lá de aérea, não escrevi nada de bom aquele dia, na verdade ando sem escrever nada de bom faz meses, não que meus textos sejam bons, mas é que nada tem feito muito sentido, acho que é porque eu não faço muito sentido, e automaticamente o que eu escrevo também não faz. Pois a minha beleza exterior, eu chamo misteriosamente de -beleza clássica- não faz sentido também já que não sou clássica e nem bonita. A antiga espera pelo nada, saio de batom vermelho encantando os rapazes.
Eu misturo os verbos, enquanto, deitada na rede escrevo isso com a máquina torta entre os braços, bem portátil. Já está anoitecendo e o meu cachorro está latindo descontroladamente para os carros na rua, impressionante o jeito como ele late querendo dizer alguma coisa. E de repente me da uma pausa literária e preciso urgentemente tomar um café e fumar um cigarro, na verdade ando fumando muito ultimamente, estou descontrolada fumando um maço por dia, e estou tomando muito café, sei que é besteira, mas acho que esse “mito” de que café tira o sono realmente é certeiro, não sei também, não estou afirmando nada. Ou eu só perco o sono por te amar demais, e desejar seus gestos perto do meu rosto, e desejar absurdamente sentir o gosto e o cheiro doce ou amargo da tua boca. E pegar na tua mão e dizer que eu quero você sorrindo na sala de estar e eu lá contando piadas sem graça nenhuma.
Preciso urgentemente da sua companhia, feminina e amiga também, preciso de delicadeza, porque de brutalidade mesmo que sendo emocionalmente...
estou exausta […]
Vivo em um filme onde a personagem principal está prestes a se atirar de um penhasco e deixar pro mundo só sobras de uma boa e velha escrita.
"Odeio quem vive pelos outros, estou aqui para construir minha propria historia, não quero seguir um roteiro pronto."
As pessoas que passam por nossas vidas nunca são esquecidas. Por que por mais que não se mantenha contato é impossível apagar alguém por definitivo da memoria, lembras sempre ficam marcadas na alma...
Segunda-feira, tens um gosto amargo de demência, bonita também, eu diria, sem nenhum espetáculo, pela primeira vez estava tão distante...de ser boa.
Não sei definitivamente inventar estórias. Acho que meu estilo de escrever é meio vago, vesgo, cego. É dançar a caneta no papel e rabiscar a folha com palavras inúteis. É escrever sobre um cotidiano que não existe. É escrever simplesmente o óbvio. Por mais clichê que possa parecer, escrevo o que eu acho que é verdade, e o que eu acho que é mentira. Tenho preguiça de revisar acontecimentos concretos. Tenho fome de escrever bobagem.
Desanimo.
Ando me odiando muito, o tempo tá passando rápido, e eu não faço nada. A unica coisa que me resta é escrever, porque é a unica coisa que me faz sentir-me útil. Eu ando meio que viciada em literatura e café, como se no mundo eu só existisse para ler e escrever e tomar café, e depois ir dormir.
Não sei mais cantar, desaprendi o jeito. O violão que me fez fazer estória com alguns amigos, hoje em dia, está jogado num canto todo empoeirado e desafinado sem utilidade nenhuma.
Desaprendi o jeito de querer também. Nunca mais pedi nada, nem um abraço de reconciliação, talvez.
Agora posso dizer que nem triste estou mais, estou sóbria, não sinto mais nada. Eu só não quero desaprender o jeito de como se escreve.
É difícil.
É cansativo.
Alias [...]
sinto que não tenho mais o que escrever.
Preguiça de escrever.
Eu queria poder saber mais coisas. Mas como eu sou uma pessoa completamente desinformada e com a cultura em falta, sei que eu deveria ler mais livros, revistas e até mesmo jornais. Mas tudo é uma questão de vontade, tenho preguiça de ler e principalmente de escrever. Mas me explica como posso adorar tanto escrever se na maioria das vezes deixo de escrever algo por preguiça?
Lembro que um dia estava eu conversando com um professor de História sobre literatura.
Eu disse pra ele:
Não me entendo!! E ele disse: "Oras...Ninguém se auto-entende, pequena" Achei lindo!
"Para o meu amor, com todo amor do mundo."
E que agora toque uma música bem calma para acalmar os nervos. E que comece sem moda nenhuma, apenas contornando as curvas magras do meu corpo, me tocando e deixando bem claro que não passará de um simples carinho entre duas almas carentes. E que também chegue limpa, e sóbria, e que antes de tudo converse comigo, e seja minha amiga. Me liberta da ansiedade de querer te ter na minha mão. Te encher de carinho e depois te ver indo embora sem me dar nada em troca.
...E a música abafada desse fundo como é que fica? Me faça o favor de explicar. Já está acabando também a minha paciência e criatividade pra escrever poesia sobre coisas OBVIAS. Quero saber o que eu ainda não sei! Escrever o que ninguém sabe. Nem que seja sobre mim mesma, como exemplo disso; Sou completamente dispersa, fora de mim, propensa a qualquer hora cometer um suicídio, emocional, só, meu Deus.
Não deu certo
[...]
Eu, descrevendo eu mesma.
Vou indo então assim mesmo, sem frescuras, ou modéstias, vou indo assim mesmo sem vergonha na cara, sem modéstias, fria, sem amor, sem o teu amor, sem o nosso amor. Vou sem nada, só com Deus; sem Deus pois não creio nele, alias, me odeio por não crer em absolutamente nada, me odeio por ser tão crítica, por ser tão desconfiada, por só acreditar no visível, por ser só isso que sou, nada alem disso, sou o tédio em forma de gente, ou melhor, em forma de animal , pois se tu for parar pra pensar, é isso que somos; animais, somos animais da pior espécie.
Bom, disse que já estava indo, mas resolvi sentar e esperar por criaturas que me deixem ser livre, estou esgotada de mim mesma, estou depressiva pelo mundo, e pelo seus abitantes, estou decidida, não vou te ligar, não vou esperar.
Mudei de ideia, vou indo, não vou esperar nenhum detalhe, estou sóbria, sóbria de mim mesma, sobras de um sonho literário, todo escritor quer uma crítica bendita. Toda Eu quer um amor sem rotina.
Acho que vou esperar, vai que nessa espera alguém não chegue me dando boas vindas, me mandando flores, ou me trazendo um jardim inteiro. Espero pois sem a espera não é vida, então antes que eu resolva parar de esperar, vou embora.
Não entendo a maioria das coisas que escrevo, faz tempo que eu me desencontrei. Faz anos em que eu me escondi e me privei de mim mesma, a verdadeira Eu senti muito, sente demais, sente muito mesmo.
Vou indo embora desse lugar onde não passa gente, só uns fios de cabelo voando soltos no ar, apesar de achar que esse é o melhor lugar do mundo, vou indo, o cotidiano me espera. Odeio ser de gêmeos, mudo tanto de ideia, e comportamento, e vícios, e deslumbres.
Odeio ser só eu, a desinteressada por tudo, a brutal amiga da onça, a pessoa que venera o impossível, mas que infelizmente só acredita no visível.
Eu definitivamente não creio em nada, estou certa de que eu tô vivendo, e o resto é complexo demais, então deixa o resto pra depois, ou pra nunca.
