Versos e poesias
A ausência anda pela casa toda..
e,
nem olha para mim..
rouba meus cigarros
rouba minhas garrafas de vinhos
e nem se troca para dormir!
é um triunfo para os esquecidos..
como eu!
Esquecidos até mesmo pela ausência!
Roxana Centeno
Amigo verdadeiro é aquele que sempre estende as mãos para me socorrer quando preciso
Aquele que descobre os mais secretos pensamentos
Adivinha as minhas vontades
E esta na minha vida em qualquer etapa seja de alegria ou tristeza,
esta é a minha certeza, de ter um amigo, um irmão…
Os meus pensamentos voaram
e você resgatou,
Me trouxe de volta a alegria
meu amigo, companheiro para todas as horas,
mesmo com a distância estaremos sempre unidos
te adoro e você faz parte da minha vida!!!
Olá!!
Você poderia me passar uma informação?
Você vota no político...
Ou no partido!!
Ou seja; vota no ladrão,
ou na QUADRILHA TODA!!
...........pensa!!!
..
Talvez você não tenha se dado "conta"..
O quanto "vale" a gratidão.
Então pare, observe ao seu redor..
Olhe para o alto,
Imagine o quanto você "tem"..
"Veja", com os olhos do PAI..
do seu "universo".interior..
Sorria e 'sinta ', o quanto 'possui"
A gratidão é a 'força', mais 'poderosa'
do universo"
e diga de boca cheia...
OBRIGADO DEUS MUITO OBRIGADO!!
...
Sentir...Tocar..
O contato pessoal é fácil..
Mas nem todas as pessoas sabem acariciar..
a
alma..!!
..
Estava morrendo.!!
a ferida não cicatrizava..
a dor não passava
era a dor na alma.
Ela só chorava de dor,
nada a consolava,
Ela não se deu conta de que
quando chorava, um anjo bebia as lágrimas
que ela derramava,
Por ela...
ele dava a ela sua vida!!
.
A folha
A natureza são duas.
Uma,
tal qual se sabe a si mesma.
Outra, a que vemos. Mas vemos?
Ou a ilusão das coisas?
Quem sou eu para sentir
o leque de uma palmeira?
Quem sou, para ser senhor
de uma fechada, sagrada
arca de vidas autônomas?
A pretensão de ser homem
e não coisa ou caracol
esfacela-me em frente folha
que cai, depois de viver
intensa, caladamente,
e por ordem do Prefeito
vai sumir na varredura
mas continua em outra folha
alheia a meu privilégio
de ser mais forte que as folhas.
O Poeta e a Rosa
Conheci um sonhador, um poeta,
Que criou em seu jardim
Tímida rosa, fresca e quieta,
Da semente de um sonho sem fim.
Ignorava ser impossível a quimera,
Regava com tal zelo sua flor invisível,
Protegia-a tanto, feito sentinela,
Que a rosa cresceu e teve o céu como nível.
Pobre poeta! Pequenino que era,
Não pôde subir à altura da rosa,
Ficou embaixo, ao pé da quimera,
Ausente de sua aura perfumosa.
Por causa de nós, o sol a lua, e as estrelas brigaram uns com as outros só porque o universo conspirou ao nosso favor..!!
..
Minha casa são muitas, uma só todas elas; o morar é a casa
com varandas, janelas.
Obs.: trecho adaptado. Texto original "Essa casa são muitas", do poema "Memória da Casa" de Walmir Palma e Fernando de Oliveira.
Quanto aos sonhos
Quantos desejos o homem possui?
Quantos desejos uma mulher?
Se desejos são que giram rodas?
Prefiro rodas. Do bem me quer.
Quantas vontades há de cumprir?
Tantos sonhos a acasalar?
E toca o tempo. Toca a sorte?
Antes da morte, vir chegar.
E a vida continua. Não muda.
Mudam as pessoas.
Não os sonhos. Em tela de pano.
Quando os olhos, um dia aberto?
Restou in memória os desenganos.
Olhe para frente. Toque o andor.
O santo é de barro. E no ombro a dor.
Se cedo conheces. O mais longe se vai.
Realiza o teu sonho.
Porque a corrente, puxa pra frente.
Querendo ou não querendo mais.
marcos fereS
A insegurança de um touro.
O que me ilude é toda a incerteza,
é toda a possibilidade inscrita no riso,
o que foi visto valera
tudo que não foi dito.
O que matou a capacidade de raciocinar,
o que plantou o não saber,
tudo aquilo que faz esperar
faz a alma e o corpo tremer.
A insegurança de um touro,
a vontade que o cadáver exala,
se o segredo é vindouro
não fui eu quem contara.
A literatura é a fuga da alma,
o inferno é o recanto do espírito,
se no templo é onde queimará
o incerto corrobora o mito.
Poemas à morte - 6
Estranhos perante a luz
se refugiam no breu da noite,
onde é que se produz
força assim, cavalgando à foice.
Se a neblina densa lhe cobrir
não se assuste, há sempre alguém
a quem irá seguir.
Hoje não há ninguém.
Ontem o que lhe cativa,
hoje lhe repele.
Ontem o que lhe ilumina,
hoje lhe escurece.
O hoje é quem lhe matará,
se estará pronto não é questão,
a morte lhe sugará,
a morte é inquisição.
A morte é a sua alma,
a morte é luz em ascendência,
a morte está na vida mascarada,
a morte é um, sem insistência.
A espera
Ela sentada a espera dele
No portão da sua casa a espera dele.
Tentando entender a cabeça dele
As horas passando e nada dele.
Ele bebia a pensar nela
Sentado num bar a pensar nela
Pensava em ir, se encontrar com ela
Mas não se levantava, e chorava por ela.
Conflitos de amor, na cabeça dele
O medo ocupava a cabeça dela
Síndrome de amor corria por ele
A lágrima de amor corria por ela
O silêncio retornou ao coração dela
A insanidade tomou o corpo dele
O gelo retornou ao coração dela
Amargo foi o fim dele
Pra ela o amor quente esfriou
E em seu edredom sozinha se esquentou.
Pra ele o amor que pensava ser gelo
Quanto o esquentou, como uma cerveja fria, desavisado apenas tomou.
Vermelho.
Cada dia que passo sem sua presença,
é um tiro no peito do ecossistema,
é vazio paralelo com a cheia,
de estar cansado de contar as teias
dessa armadilha presa em minha cabeça.
És o que não admito nem a mim,
ouço as paredes reclamar
do que eu não lembro.
Eu ouço o som do lamento,
lágrimas sendo levadas pelo vento,
eu tento, incremento, isento você da culpa.
Renuncio-lhe de mim!
Volte quando o nunca mais existir,
quando o nunca for usado corretamente,
quando o vocábulo estiver de acordo
com os sentimentos do remetente.
E os poetas choram, falam em versos.
ludibriam pobre alma,
nunca será estrofe inteira,
fora partida de maneira
que desces a ladeira,
caco em caco, aos pedaços.
Parecendo vosso amor.
Ficou incompleto.
Faltou você.
