Versos de Interesse para uma Mulher

“Um livro é uma ponte entre a mente de quem escreve e a imaginação de quem lê.
Lourenco@Cris

Era pra ser apenas uma flor
Mas ela saiu para conquistar o mundo
Era pra ser apenas um dia
Mas durou uma vida
Era pra ser apenas um abraço
Mas se transformou no amor.

Roma.

Era uma sexta feira
Acordei as sete e meia
De pijama levantei, sentei
Na cadeira, tomei o meu
Chá, aquele faz de conta
Tinha acabado de acabar
Meu amor havia lido Roma
Feito as malas e ido embora
Me conformei com a tragédia
Em uma segunda feira qualquer
No parque ou na Praça, alguém
Vai me ler de trás pra frente e
Ainda ler amor ao invés de Roma.

se ao chorar todas
as lagrimas fossem
embora o vazio seria
preenchido por uma
sensação de alivio.

Parabéns para quem adora passar vergonha em dobro: primeiro, ao acreditar e espalhar uma mentira barata; segundo, ao achar que continua sendo uma alma evoluída enquanto apoia e defende o lixo alheio.O espelho de vocês deve ser feito de plástico,
porque se fosse de vidro já teria quebrado.⁠

Cuidado com o orgulho, pois há necessidade diária de correr fugindo e perseguindo e uma coisa é certa não se consegue correr de salto alto.
CJR
@claudioribcjr

Liderar é travar uma luta sozinho, ouvir e treinar um grupo decidir estratégias e ser totalmente responsável pelo erro e o acerto.


CJR


@claudioribcjr

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Namoros não dão certo
Quem sabe uma grande amizade
Poderá chegar perto da eternidade
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⁠Uma flauta e nada de
Segurar ar nos pulmões.
Solte forte a inspiração,
Recomece a soprar,

⁠Melodia de Marie,
Assovio da perfeição,
Uma flauta a faz fluir,
Tece em sopros a canção.

Eu gostaria de ser uma de suas lágrimas: nascer suavemente em seus olhos, carregando toda a beleza que existe no seu olhar. Gostaria de percorrer lentamente o caminho do seu rosto, admirando cada detalhe que torna você tão especial, sentindo de perto a doçura do seu sorriso e a luz que você leva por onde passa.


E, ao final dessa jornada, morrer delicadamente em seus lábios, o lugar onde eu gostaria de permanecer para sempre. Porque, se eu pudesse escolher um destino, escolheria viver cada instante perto de você, guardando cada sorriso, cada palavra e cada momento que compartilhamos.


Talvez eu não possa ser uma lágrima, mas posso dizer que meu coração já encontrou o seu caminho. E, desde então, cada pensamento meu encontra um jeito de voltar para você.


BY : ian vioto querubim

Árvore mágica
Certa vez um velho sábio
Apresentou-me uma árvore mágica
Trouxe-te uma semente e a convido
A plantá-la junto comigo.
Na estação certa colheremos
O doce fruto da amizade

“Há noites em que a mente parece um campo aberto sob chuva, onde cada pensamento é uma lembrança que ainda não encontrou descanso.”
— Juliana Hoffmann Liska

A dor não me faz vítima, faz-me verdadeiro,
a dor revela uma essência sem máscaras,
ela não me derruba, revela quem sou, da dor nasceu autenticidade e força.

A maior de todas as prisões é a convicção de que já se detém a verdade completa, uma ilusão alimentada pela preguiça da mente. O ser humano, envolto na teia de suas próprias certezas limitadas, recusa-se a tatear a escuridão do desconhecido, falhando em reconhecer que a verdadeira sabedoria reside apenas no humilde e
corajoso ato de admitir a própria ignorância, como Sócrates ousou declarar.

O vazio é uma câmara de eco projetada para reverberar sua própria voz, a única e mais cruel solidão é a ausência do seu eu naquele espaço que clama por
sua presença.

O amor não é esmola, mas uma enchente selvagem que transborda a própria margem, a súplica por afeto não é um ato de amor, mas a confissão faminta
da carência.

O amor entra em silêncio, como uma soprano antes do primeiro agudo, e de repente tudo em nós aprende a doer bonito, como se o sofrimento fosse
apenas outra forma de cantar.

O destino escreve com notas trêmulas, cada escolha é um
acorde, e cada erro uma melodia
que nunca deixa de ecoar.

Há um cansaço que não se cura com o sono, uma espécie de ferrugem silenciosa que começou nos meus ossos e agora dita o ritmo lento do meu sangue.
Viro os bolsos da alma e só encontro os restos de quem eu prometi ser, enquanto o silêncio da casa se torna um inquilino que não paga aluguel e ocupa todos os cômodos.
Escrevo para não ter que gritar contra as paredes, mas as palavras saem como estilhaços de um vidro que eu mesmo quebrei, cortando a garganta antes de ganharem o ar.
O tempo aqui dentro não corre, ele sangra, transformando cada lembrança num peso morto que eu insisto em carregar como se fosse um troféu ou uma condenação.
No fim, sobra apenas esse corpo que é um mapa de lugares onde ninguém mais quer morar, e a triste certeza de que a solidão é a única coisa que nunca me deixou pela metade.