Poemas curtos de Clarice Lispector

Se uma pessoa perguntar durante meia hora a palavra "eu", essa pessoa se esquece quem é. Outras podem enlouquecer. É mais seguro não fazer jamais perguntas – porque nunca se atinge o âmago de uma resposta. E porque a resposta traz em si outra pergunta.

Ela sentia falta de encontrar-se consigo mesma e sofrer um pouco é um encontro.

Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade.

A violeta é introvertida e sua introspecção é profunda. Dizem que se esconde por modéstia. Não é. Esconde-se para poder captar o próprio segredo. Seu quase-não-perfume é glória abafada mas exige da gente que o busque. Não grita nunca o seu perfume. Violeta diz levezas que não se pode dizer.

O óbvio é a verdade mais difícil de se enxergar.

A vida não é de se brincar porque em pleno dia se morre.

Só uma coisa a favor de mim eu posso dizer: nunca feri de propósito. E também me dói quando percebo que feri. Mas tantos defeitos tenho. Sou inquieta, ciumenta, áspera, desesperançosa. Embora amor dentro de mim eu tenha.

Dá-me a tua mão desconhecida, que a vida está me doendo, e não sei como falar – a realidade é delicada demais, só a realidade é delicada, minha irrealidade e minha imaginação são mais pesadas.

Por que é que um cão é tão livre? Porque ele é o mistério vivo que não se indaga.

De repente as coisas não precisam mais fazer sentido. Satisfaço-me em ser. Tu és? Tenho certeza que sim. O não sentido das coisas me faz ter um sorriso de complacência. De certo tudo deve estar sendo o que é.

O medo me leva ao perigo. E tudo que eu amo é arriscado.

Estou bastante acostumada a estar só, mesmo junto dos outros.

Eu só trabalho com achados e perdidos.

E a escuridão se torna tão maior. Estou caindo numa tristeza sem dor. Não é mau. Faz parte. Amanhã provavelmente terei alguma alegria, também sem grandes êxtases, só alegria, e isto também não é mau. É, mas não estou gostando muito deste pacto com a mediocridade de viver.

Sou vulnerável às menores bobagens, às mínimas palavras ditas, a olhares até, e sobretudo, a imaginações.

Recuso-me a ficar triste. Quem não tiver medo de ficar alegre e experimentar uma só vez sequer a alegria doida e profunda terá o melhor de nossa verdade. Eu estou – apesar de tudo oh apesar de tudo – estou sendo alegre neste instante-já que passa se eu não fixá-lo com palavras. Estou sendo alegre neste mesmo instante porque me recuso a ser vencida: então eu amo. Como resposta.

Chego a chorar manso de tristeza. Depois levanto e de novo recomeço.

Eu escrevo como se fosse para salvar a vida de alguém. Provavelmente a minha própria vida.

Apesar de sagaz, não compreendo realmente o que está me acontecendo.

Minha alegria também vem de minha mais profunda tristeza e que tristeza era uma alegria falhada.