Versos com Rima das Estacoes do ano

Do jeito que eu era naquela época, eu não ia chegar a lugar nenhum. Mente vazia mesmo. Vazio.
(Mano Brown)

Essa coisa de gravar, de ser cantor, era uma coisa tão distante quanto Júpiter.
(Mano Brown)

Nossa missão aqui é essa: deixar as pessoas bem, levantar elas.
(Edi Rock)

A gente veio cumprir uma missão através da música.
(KL Jay)

Não que a gente queria ser agressivo, mas acho que a época pedia isso, sabe? Era um grito… tava entalado.
(Edi Rock)

O tipo de racismo que se vive no Brasil é um racismo que esvaziou o preto. Ele não deixou nem o ódio. Porque o ódio é um sentimento útil numa guerra, entendeu? Uma coisa é você ter revolta, outra coisa é você não ter nada.
(Mano Brown)

Insanos sonhos sonhados
são aqueles não almejados,
são os que nos conduzem
a condição de servir
àquele que tão pouco vê,
que tão pouco reflete,
que tão pouco crê...

Abala minhas estruturas
Consome minha paz
Bagunça minha'lma
Faz um pacto comigo...

As pedras calam e...
As rosas falam... em silêncio...
O que as folhas de papel...
Cansaram de mostrar!

Em dias de frio me guardei;
Em dias de chuva brotei;
Em dias de sol floresci...

Gramatiquês...

Na sofreguidão de escrever...
Tropecei no português...
Ó que dor profunda...
Tropiquei num verbo do futuro
E engoli um artigo sem querer
Foi mal aê...
Mas isso não deixará de acontecer...

Karin Raphaella Silveira.

O Ato De Escrever

É um equivoco julgar pela palavra escrita o que foi, ou não, verdadeiramente dito... nem tudo que é escrito foi necessariamente sentido, experimentado... muitas palavras são farsas... um trabalho bem elaborado, mas que não representa uma biografia autoral... e nem explica o que o autor deveras sente... ele não é exatamente o que escreve... porém existe a intenção e esta não é ingênua nem para quem escreve e nem para quem a lê.

A Arte

Ah! A arte...
mais uma vez ela: é a doença e a cura...
como viver sem ela... difícil...
o artista sofre a cada vez que revela
sua arte para o mundo,
mas se deleita ao expurgá-la
aos quatro ventos...
digamos que seria uma relação intrínseca
entre o amor e ódio...
amor por senti-la... ódio por sofrê-la...
mas não teria a menor graça
se ela não fosse essa
turbulência de sentimentos
envolta com a boa e velha razão,
no lapidar das palavras
e na sofreguidão da expressão.

Se a vida é poesia... como não fazê-la cortesia?
se o amor é insensato... como ser tão recatado?
se teu olhar é tão profundo... como ficar só no meu mundo?
se seu sorriso é tão largo... como não se enternecer com seu agrado?
se seu coração é tão amável... como não ser tu um ser admirável?

Sou autor da minha própria história? Pode ser...
Sou caminhante do meu próprio bosque? Perdido talvez...
Sou sujeito de minhas próprias ações? Se for...hora de fazer escolhas...
Se tudo está no texto, tenho escolhas? Dentro de certas normas...quem sabe...
Sou leitor do resultado final desta minha trama livresca, chamada vida? Sem dúvidas...

Não é qualquer coisa que me abala
A emoção vem, a emoção vai e ela calha
Não aceito suas migalhas...
Quero ser feliz e mais nada.

Quanto bem querer...
Eu tenho por ti
Somos incógnitas...
Que nem o tempo pode decifrar...

"Cuidado com as pessoas.

Elas te conhecem hoje, te amam amanhã,

e no dia seguinte você já é passado." (anônimo)

... com pessoas vazias acontece bem isso.... não sejam vazios... o Amor ainda é a engrenagem do mundo... (resposta ao anônimo)

... a melhor arma sempre é a FLOR
do conhecimento,
do sorriso e
da generosidade.

Só o tempo pode cumprir o seu papel
O de apagar lentamente a memória do coração