Versos de Clarice Lispector

Sua sensibilidade incomodava sem ser dolorosa, como uma unha quebrada.

Somente uma coisa me faria bem agora. Seria adormecer com a cabeça no seu colo, você me dizendo bobagenzinhas gostosas pra eu esquecer a ruindade do mundo.

Saber desistir. Abandonar ou não abandonar – esta é muitas vezes a questão para um jogador. A arte de abandonar não é ensinada a ninguém. E está longe de ser rara a situação angustiosa em que devo decidir se há algum sentido em prosseguir jogando.

Criar sim, mentir não. Criar não é imaginação, é correr o grande risco de se ter a realidade.

Escrevo muito simples e muito nu. Por isso fere. Sou uma paisagem cinzenta e azul. Elevo-me na fonte seca e na luz fria.

Não me posso resumir porque não se pode somar uma cadeira e duas maçãs. Eu sou uma cadeira e duas maçãs. E não me somo.

Estou aqui de vez em quando muito delicada, me interessam principalmente flores e passarinhos.

O bobo é sempre tão simpático que há espertos que se fazem passar por bobos.

Quando de noite ele me chamar para a atração do inferno, irei. Desço como um gato pelos telhados. Ninguém sabe, ninguém vê. Só os cães ladram pressentindo o sobrenatural.

O verão está instalado no meu coração.

Como é bom o instante de precisar que antecede o instante de se ter.

E eu não aguento a resignação. Ah, como devoro com fome e prazer a revolta.

Mas não há paixão sofrida em dor e amor a que não se siga uma aleluia.

Enquanto escrever e falar vou ter que fingir que alguém está segurando a minha mão.

Andar na escuridão completa à procura de nós mesmos é o que fazemos.

Eu quero simplesmente isto: o impossível.

E todos os dias ficarei tão alegre que incomodarei os outros.

Pois há um tempo de rosas, outro de melões, e não comereis morangos senão na época de morangos.

Eu queria escrever um livro. Mas onde estão as palavras? esgotaram-se os significados.

Não ter forças para lutar era o meu único perdão.