Versos Antigos de Criancas

O fim da vida não é a felicidade, mas o aperfeiçoamento.

O invejoso é tirano e verdugo de si próprio: ele sofre porque os outros gozam.

Os homens são poucas vezes o que parecem; eles trabalham incessantemente por parecer o que não são.

As paixões perdoam tão pouco quanto as leis humanas, e raciocinam com mais justeza: não se apoiam elas numa consciência que lhes é própria, infalível como o é um instinto?

Nunca a polícia terá espiões comparáveis aos que se colocam ao serviço do ódio.

Para aparecerem no jornal, há assassinos que assassinam.

Que o papel fale e que a língua se cale.

Cada um é como Deus o fez, e muitas vezes até pior.

Condenados à morte, condenados à vida, eis duas certezas.

Era uma vez o Amor
Das belas cartas escritas
Das poesias dos antigos poetas,dos românticos de um tempo distante,esquecidos nos livros que um dia,
Folheados por certos amantes

O amor virou lenda
Histórias de um conto infantil
As cartas,as flores,poemas
De um passado que um dia existiu

o vôo dos pombos
interrompe
o jogo das crianças

as crianças
naquele pátio, e o sol
brincando de esconder

A neve está derretendo -
A aldeia
Está cheia de crianças!

Uma árvore nua
aponta o céu. Numa ponta
brota um fruto. A lua?

Deus, que eu morra no palco!
Não me coroem
De rosas infecundas a agonia!

As amoras

O meu país sabe às amoras bravas
no verão.
Ninguém ignora que não é grande,
nem inteligente, nem elegante o meu país,
mas tem esta voz doce
de quem acorda cedo para cantar nas silvas.
Raramente falei do meu país, talvez
nem goste dele, mas quando um amigo
me traz amoras bravas
os seus muros parecem-me brancos,
reparo que também no meu país o céu é azul.

A ponte é um pássaro
de certeiro vôo: sua sombra
perdura na lembrança.

Neblina? ou vidraça
que o quente alento da gente,
que olha a rua, embaça?

o mar urrava
como um fauno
após o coito

Por que estás assim,
violeta? Que borboleta
morreu no jardim?