Vento
Vermes na pele
O frio do quarto me arrepia.
O som do vento me faz
Se mexer na cama. E cada vez mais
Eu sinto essa claustrofobia
Me levar pra lama...
Não me engana
Essa minha dor, minha agonia.
A pele esquenta, chega a queimar,
E eu sinto o formigamento
Desses tecidos tão nojentos
Entre as carnes se rastejar.
Que cheiro horrível, fedido.
Me faz esquecer que estou vivo
E que vou partir sem nem acreditar.
O meu mundo está virando
De ponta cabeça. E agora
Tenho de agir sem demora
Por que o tempo está parando.
Eu não vou conseguir
Viver assim ou prosseguir
Vejo que estou desmoronando.
Pequenas úlceras cutâneas
Latejam com pus em putrefação.
E nem a minha melhor oração
Irá curar essas dores instantâneas.
Sinto que aumentam os odores,
E esses horríveis fedores
Me sufocam de forma espontânea.
Engulo o pavor que cresce em mim.
Agora os vermes rastejam mais.
Eu continuo gritando alto pela paz,
Desejando que esse não seja o meu fim.
O meu corpo já está se agitando,
E, mesmo assim, com ele lutando
Tudo terminará assim:
Vermes na pele carcomida
Gerando dores que vão mais além.
Enquanto que nada aqui me faz bem.
Vejo meu corpo virando comida.
Com o meu olhar morto
Sinto que já perdi esse corpo
Para essas podres feridas.
No fim o esqueleto jaz no chão largado.
Por fim esqueço que tanto faz ser mais outro sepultado.
Tsharllez Foucallt.
Curtinhas de Tsharllez Foucallt
O vento leva.
O seu sorriso é leve como o vento da manhã bagunçando docemente as folhas na primavera...
A delicadeza de sua pele tem a maciez dos raios solares pelas primeiras horas do alvorecer do dia...
A sua presença traz a felicidade que alegra qualquer ambiente...
Você possui a energia que transforma tudo a sua volta, deixando todos ao redor com a leveza e a doçura do mundo.
O capital, na capital
É tanta especulação imobiliária na cidade fechada, que sinto no ar o vento frio da esperança, sem vírus e na quebradeira.
Preferi, na falta de opção com nova guerra na faixa de Gaza, lembrar da Revolução Francesa.
Na padaria de nome francês, onde não se tem pão jacó, mas tem francês,observei um bom pão crocante e até aquele brioche de Maria Antonieta, a rainha que mandava comer na falta do outro, mas só sobrou sua cabeça na sesta da guilhotina na praça da Bastilha.Tudo árabe fechado, mas tem Jacó que não havia na francesa, mas que no centro tem dança do ventre,não por causa da guerra de Beirute e nem pela guerra em Beirute,porém existe uma porta que só atende delivírus.
Plataforma
Contra todos e contra ninguém, o vento quase sempre nunca tanto diz, tudo errado, mas tudo bem e, tudo quase sempre como sempre quis.
A evolução caminhou no sentido do afastamento das origens e melhoria do biótipo, que se manteve genuíno pelos caracteres dominantes.
Resumindo, um cão mal, porém adestrado.
Cervantes, conhecia muito bem a loucura. "Não são gigantes, são moinhos de vento." Cervantes, assim como Dostoiévski, soube transformar o sofrimento pessoal em arte de caráter universal . Dom Quixote é muito amigo meu: dois loucos com dignidade. Na visão de Franz Kafka, Quixote, na verdade não existia e era na verdadeiramente um dos demônios do tormentos de Sancho, sendo assim, seu verdadeiro protagonista.
A mar
Rápido estado
Ancestral de um indivíduo
Que vem do vento
Um sossego, uma unção
Estado leve anuncio seu lugar
Leve estarei parado aqui
No seu lugar
E eu te espio da varanda
Indo embora
Mas você vem
Hoje a janela
Me ofereceu a paisagem
Ressuscitando formas
Era um sujeito
Realmente distraído
Na hora de dormir
Beijou o relógio, deu corda no gato
E
Enxotou o olhar pela varanda
Venha pra cá deixe de ser
Bem acanhado
Do seu ditado
Agitado
Cabelo ao vento
Do saculejo
Dessas roupas
No varal
A mar
De onde
Que tu tiras tantas ondas
De onde
Que tu tiras vai e vem
De onde
Que tu vens tão descolado
Prá onde vai só do seu jeito
Descansado
Volte amanhã bem de manhã
Aqui estarei
Prá ver de perto
Seu molejo
Arretado
Agitando o ar
No
Seu espaço confinado
Tomando a fresca
Tomo o ar
Quarando o corpo
Em alguns lugares estratégicos
Já foi mar
Voou por sobre as montanhas e cabeças
Fez dali seu Espinhaço
Passou por cima
Do seu mundo
Seu lugar
Busca
Bem de lá
De onde vem seu infinito
Se esperar
Possa estar marcado em horas
Rochas
E no nascer
De
Espectativas fulminantes
Lá vem o mar
Trazendo a fonte e o defronte
Cavalga ventos
E a voz do sussurrado
Ginetes pronto aparado
A cavalgar
Alados ventos
Sobe e desce das areias
Ao espairecer espalha
Espuma em seu olhar
Já sinto aqui
O seu perfume estrangeiro
Bebendo em tua boca
O perfume dos sorrisos
Que o vento forte acaba aqui
De me entregar
Tem lugar
Que
Só é sagrado
Enquanto é silencioso
Mas
Quando o vento passa
Arranha a memória
Até que um dia
A gente volta
E
Já não é tudo
O altar era a infância
O chão
Promessa viva
O vento traz lembranças
Mas
Leva a voz das coisas
Mas
Quando a luz se inclina
Mostra a poeira do tempo
Às vezes sou vento, às vezes sou chuva, às vezes sou limpo, às vezes sou sujo, às vezes não sou nada, às vezes sou tudo, às vezes eles me amam, às vezes me odeiam, às vezes não estou no padrão.
Em todos os vazios às vezes, eu tinha minhas peças nos caminhos e aqueles momentos eram o desabrigo.
A solidão me visita mais uma vez na hora da minha reflexão. Sopra o vento lá fora e eu tento sentir seu cheiro solto pelo ar. Ouço o barulho tépido que se lança nessas janelas fechadas. Notas que cabem numa melodia. Música que embala meu sonho despertando meu corpo para os desencontros da saudade.
Revoluções são como as portas podres que caem ao vento bravio, quando eclodem a vontade do povo já de muito suprimida, submerge abruptamente e de forma rápida demolindo o autoritarismo
"O tempo pode ser areia numa ampulheta...
O tempo pode ser o vento que passa por entre as folhas marcando as estações ...
O tempo pode ser sentido pelo amadurecimento em relação a vida...
A passagem do tempo é inexorável!
E será através do Tempo que seremos modificados e conquistaremos nossa LIBERDADE!
Estou só nesta longa estrada da vida caminhando contra o vento na esperança de um dia a felicidade encontrar. saudade bandida sofrimento sem fim perdi a rosa que tanto amo hoje vivo a sofrer você sempre será a mulher que tanto me fez sorri no desespero da noite uma lagrima sinto cair a saudade esta presente no toque de uma canção no perfume que senti no abraço que um dia foi meu e hoje é outro que vive o amor que perdi
Ass: Cicero Lyra
Na Sepultura, Uma Frase
Partiu sem olhar quem chorava por ti,
Deixou uma casa que o vento invadiu.
A mulher em pranto, os filhos com fome,
No vazio da ausência, ninguém diz teu nome.
Pequenos cresceram sem rumo, sem norte,
Carregaram no peito o peso da sorte.
E ela, tão frágil, lutou até o fim,
Sem pão, sem abraço, sem um amor enfim.
A terra a cobriu num dia sem cor,
E os filhos seguiram, sem guia, sem amor.
Tu voltas agora, mas tarde demais,
Só resta a lápide, fria e audaz.
Na pedra, uma frase que corta e castiga,
Um eco da dor que jamais se mitiga:
"Aqui jaz quem amou sozinha,
enquanto os filhos choravam pelo pai que partiu."
Este terno
Vê se você muda
Eu tô falando sério
Ler Pablo Neruda
É cheio de mistério
Vento de regresso
Vidas a conflitar
Outra gambiarra
Não irá me chocar
Uh... tira logo este terno
Você nunca avisa
É frio e impontual
Vejo no seu punho
Uma atração fatal
Estufa bem o peito
Antes da mancada
Ao menos você ri
Na hora marcada
Uh... eu já tirei este terno.
Você é como o vento.
Corrente de ar
que prende meu corpo
sob seu domínio
e me faz seguir a vida
perante suas condições,
perante a mínima liberdade
que meu sentimento
por você me concede,
quase que com pena
de minha existência
ser toda concentrada
em fazer você fluir.
Continuo dizendo
que você é como o vento,
pois nos dias frios,
você me traz a frieza.
Congela meus membros
com a indiferença
e me traz arrepios
todas as vezes que
toca meu corpo.
Meus cobertores
são inúteis,
pois já não seguram
a sua força
quando você me abate
parecendo um simples
animal de caça.
Vem sem piedade,
sem pensar em mim,
não importa
se eu estou preparado.
Tanto faz,
com camiseta,
casaco,
apaixonado,
racional...
Você explode
forte em minha pele
e seu impacto
quase me congela.
É como o vento, também,
nos dias quentes,
e me parece que nesses,
você é a melhor.
Além de aliviar
meu corpo
e derramar meu suor,
você vem abafada,
e quente como o dia,
me envolvendo
em carícias arrepiantes
dos pés à cabeça,
e eu,
desejando cada vez mais
de você a minha volta,
não me importo
se sua direção
me guia ao precipício.
O que importa
é que você
me alivia nesses dias,
e faz os dias frios
serem suportáveis
por esse motivo:
pela esperança
de um dia de calor.
Como o vento
você se assemelha
no que diz respeito
aos dias úmidos.
Tristes são esses dias,
pois antes da chuva,
você traz aquele pressentimento,
o cheiro de terra molhada
que profecia as lágrimas
que rolam por meus olhos
como nuvens condensadas.
Inundo as ruas
da minha alma
a ponto de não conseguir
nadar por elas,
e deixo me levar
pelo rio de lágrimas
que você me trás,
mas que sou eu que faço,
quero ser levado.
Eu que faço, sim,
pois você não tem culpa
de ser o vento
em minha vida,
e eu que deveria
criar barragens
para não sentir
seu contato em mim,
porém a própria esperança
e o forte desejo
dos dias quentes
não me deixa querer
parar de te sentir.
E por último, você,
como todo bom vento
é formado de ar.
E ar é tudo
o que respiro
e que toma conta
dos meus pulmões.
Sem respirar,
eu morro.
Sem você,
minha essência se perde,
e tenho de criar outra,
de preferência uma
que o vento da minha vida
seja eu mesmo.
O vento é um fluído que torna uma existência, da qual não se enxerga, em verdade. Assim são alguns sentimentos, podem sub existir sendo necessário apenas um clima diferente para mover toda essa massa e nos fazer sentir que tudo isso existe dentro de nós. Pode ser tão forte e devastador ao ponto de nos destruir
Quero causar esse acontecimento de sensações e delícias. Misturar nossos beijos à brisa do vento. Confundir o som com a ponta dos dedos. Ficar perto e te olhar nos olhos. Com meu joelho tocar na sua coxa e embriagar sua respiração. Esgotar o tempo em todo seu limite. Viajar na condição de poder realizar o que realmente causa sabor de uma forma proibida e excitante.
