Util So quando Precisam

⁠A palavra impossível só tem força enquanto ninguém tenta.

⁠A piedade é como o espírito: sem forma, não se vê nem se pode tocar — só se sente e se ouve; é vida, não sistema.

⁠Cuidado com a gula intelectual; a vida não é feita só de livros. 📚

⁠O diabo é só um anjo. A lenda de que é o mais poderoso cai: foi preso por um anjo comum. (Apocalipse 20:1-2)

⁠O tolo só aprende com um bom corretivo.

Só machuque o coração do amigo, se for com a verdade.

⁠O egoísta só quer a si mesmo a honra, e manipula o outro com elogio exagerado.

⁠Confiar no perverso só traz maldição.

⁠Só o tolo acha que não aprende nada com ninguém.

⁠Se você só ingere doce, um dia ou outro, você irá vomitar.

⁠Uma ideologia que fere minha boa consciência só pode parar no lixo.

⁠A vida só tem um sentido: a utilidade.

Retalhar as horas em segundos - "[...] só pra ficar vendo quem me acha bonito(a) [...]" - e foi assim que "descambamos" ao fim!

Toda ideia existe, por si só e, é fruto do convívio do ser no meio.

Eu só queria que tudo isso acabasse logo!

⁠Alguns só querem amar pela primeira vez, outros só querem esquecer esse laço que se fez.

⁠Só existe miséria no Brasil porque esperamos o bolo crescer, para depois de frio, dividir! Esse processo letárgico sacrificou nosso país!

A Liberdade do Não-Destino

Só é livre quem não tem destino.
Liberdade é um fio invisível que o vento esquece de soprar,
quase brisa, quase nada.
Um voo de borboleta que não tem pressa de chegar,
basta o traço que corta o ar e some.

Só é livre quem não tem destino.
Quem não guarda os passos no chão como se fosse um mapa,
quem olha o céu sem querer achar respostas.
Quem escuta as palavras, mas não as quer traduzir.
Quem troca a certeza pelo talvez,
quem não se encaixa na jaula do exato.
Liberdade sem amarras é pleonasmo.

Só é livre quem não tem destino.
Quem, perdido, inventa um caminho,
e, ao inventar, encontra algo novo —
não o que procurava,
mas o que nunca imaginou que pudesse ser achado.⁠

⁠Bibliosmia

O cheiro… ah, o cheiro de você.
Não é só cheiro. É o resto do mundo.
O cheiro da descoberta, o odor almiscado do que se ignora,
do que ainda falta.
É cheiro de livro novo.
Você é o odor do não dito.

Entre os dedos, suas páginas se abrem.
A palavra toma corpo, o verbo se faz carne.
Eu quero conjugar o que está entre as palavras,
capa, bordas. Ir até as margens da linguagem, onomatopeias.
Seu gênero é esse, eu sei: fantasia e suspense. Experiência sensorial.

Respira, você. E eu também respiro, exalo.
É o amor que se disfarça de saber,
ou saber que se dissolve em desejo?

A capa é corpo fechado. O que não se diz.
Aberta, toque. Você é o que não se lê.

Tamoatá

Tamoatá não é só um peixe,
é uma palavra que aprendeu a andar.
Inventou pés onde só havia barbatanas,
carrega no casco histórias que desafiam o seco
e planta memórias no fundo das lagoas vazias.

Quando a água foge, ele permanece.
Não se assusta com a ausência,
seu sonho o umedece.
Respirar fora d’água é a poesia do Tamoatá:
ele mastiga o ar como quem se alimenta de esperanças.

É peixe do mato, de água pouca e chão úmido,
veste o barro como quem carrega sua pele.
Faz-se rio onde só há poeira,
e, no silêncio das várzeas secas,
aprendeu a ouvir a fala das poças.

Tamoatá é peixe caipira,
conhece o mato como quem conhece o caminho de casa.
Ele não tem pressa,
faz do brejo um campo de repouso.
Com seus pés de peixe, planta passos na terra molhada,
ensinando ao tempo a ser lento, a ser raiz.

Ele prova que, fora da água, a vida também tem suas correntes,
mesmo que sejam mais lentas.
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