Uma poesia que Fale de Sentimento

Reflexão: Pense bem antes de chamar alguém de amigo! Essa palavra é forte!
É tão fácil ser amigo no barzinho, na balada ou numa roda onde a superficialidade invade a essência.
Tal definição de "amigo" ou "amizade eterna" torna-se digna de analise na perspectiva do ambiente em que se encontra, fato que quando você " some" ou " desaparece" dos encontros e dos points poucos, ou diria que quase ninguém, preocupa-se em se ausentar de uma selfie e mandar um zapzinho pro amigo na real intenção de participar da vida do mesmo e entender suas ausências.
Quase nunca o amigo que desaparece é notável, e quando isso ocorre aparecem as justificativas já elaboradas pelas pessoas atribuindo que o mesmo desapareceu por motivos que não favorecem o "ego" do amigo, usam qualquer desculpa para relatar o descaso com o coleguinha: " você começou namorar e sumiu", " nossa achei que você estivesse trabalhando", " eu não te avisei? Jura?", " migo, sem drama".... e por aí vai...
Talvez a nova conceituação do termo "amizade" seja mais direcionada à relação interpessoal com finalidade de trocas e experiências que favoreçam as partes envolvidas, de modo que, quando uma das partes estiver em déficit do que o outro precisa é simplesmente descartada... uma pena, talvez do meu ponto de vista pessoal e emotivo amizade é algo tão simples, mas tão simples que o simples fato de poder ter alguém, aquele alguém tão especial que só de ele existir e poder participar da sua vida já o torna o ser mais valioso do mundo.

Amor não correspondido

Não importa onde eu vá
minha mente está destruída
você estava mudando o rumo da vida
e agora o que há?

Sempre eu que corro atrás
e você sempre recua,
uma bela falcatrua
nunca acho minha paz.

Eu tento ser cavalheiro
eu te ofereço o mundo
meu olhar fica profundo
quando me deparo com seu cheiro.

O coração não está aguentando
quando te abraço sinto um calor
isso é o amor?
Passo o dia inteiro pensando

Você está mudando,
por dentro estou acabado
sentindo-me enganado
o meu mundo está acabando!

O que faço para isso acabar?
O amor engana a gente.
Como você se sente?
Agora se ponha em meu lugar.

⁠Impressões do Tempo

Há momentos que escapam aos olhos, não porque são rápidos, mas porque carregam o peso de tudo o que já foi e tudo o que poderia ter sido. Eles se encolhem no peito, se tornam memória antes mesmo de se tornarem reais, como se o tempo já os estivesse preservando. Não são os dias que permanecem, mas os sentimentos que se escondem entre suas frestas.

Eu não busco registrar a mim mesma, mas o que escapa de mim—o que não posso segurar, mas que se derrama de forma silenciosa nas coisas que toco. Um olhar que atravessa a janela, o suspiro de uma folha que se entrega ao vento, o silêncio que respira entre as palavras não ditas. É nisso que estou. Não na imagem que a câmera captura, mas no que ela não pode revelar: o que pulsa além da pele, além do instante.

As memórias não são fotografias. Elas são ecos. São risos que ainda ressoam nas paredes de uma casa vazia. São promessas sussurradas entre o amanhecer e a noite, palavras que se tornam raízes na alma, mesmo quando não temos consciência delas. E é nelas que fico. Não na forma como o mundo me vê, mas na forma como o mundo me sente.

Quando alguém olha para uma foto e sente um arrepio sem saber o porquê, é porque aquela memória, aquela emoção, encontrou um espelho no coração dele. Não somos feitos de imagens. Somos feitos de vivências, de ressonâncias que, mesmo distantes no tempo, ainda têm poder de tocar, de mover, de transformar.

E no fim, é isso que me torna eterna. Não as fotos, não as palavras, mas a sensação de que algo em mim permanece, sem precisar ser guardado.

⁠Sempiterno

Há coisas que o tempo não apaga. Elas resistem ao desgaste dos dias, atravessam silêncios, sobrevivem às ausências. São memórias que se recusam a se dissipar, sentimentos que se enraízam tão profundamente que se tornam parte de nós.

O instante capturado por um olhar atento, a palavra dita no momento certo, o toque que aqueceu uma despedida—tudo isso continua a ecoar, mesmo quando o tempo tenta impor sua lógica de esquecimento. Porque aquilo que é verdadeiramente vivido não se dissolve.

Há quem pense que a eternidade está no que nunca se desfaz. Mas talvez ela resida, na verdade, naquilo que, mesmo findo, permanece. No que escolhemos guardar, no que nos permitimos sentir, no que cultivamos para além do agora.

O sempiterno não se mede pelo tempo. Mede-se pelo impacto.

⁠A indiferença não grita, não sangra, não arranca — ela corrói em silêncio. Vai tirando aos poucos a cor dos sentimentos, o brilho dos olhos, o calor dos gestos. É uma tortura sem ferida visível, mas que fere fundo, porque o que machuca de verdade não é o que se diz, mas o que se deixa de sentir.

A distância, por sua vez, parece às vezes o único caminho possível. Um remédio amargo, sim, mas necessário quando o coração pede silêncio e espaço. Só que, como todo remédio forte, é preciso cuidado com a dose. O que foi receitado para curar pode, em excesso, se tornar veneno. E assim, entre ausências e silêncios, o que poderia se transformar em cura vira luto.

O amor não morre de repente. Ele vai se apagando entre olhares que já não se encontram, entre palavras que já não vêm. Primeiro esfria, depois adormece. Até que um dia, sem que se perceba, deixa de existir. E tudo o que sobra é um eco do que um dia já foi vida pulsante.

⁠Relacionamento também precisa de manutenção.

O homem precisa entender que, assim como o carro dele não anda sem combustível, uma mulher também não segue sem ser cuidada.
Amor exige investimento diário — atenção, presença, afeto.
É preciso regar, alimentar, olhar nos olhos e perceber os detalhes.
Não é sobre grandes gestos, é sobre os “bobbos” que fazem toda a diferença.

Ele quer retorno? Então precisa investir.
Quer intensidade? Então alimente o desejo com admiração, com toque, com cuidado.
Porque uma mulher feliz, segura, vista... entrega tudo.
Entrega corpo, entrega alma.

Mas quando o combustível acaba, o motor para.
E ele não vai poder dizer que não foi avisado.
A mulher, assim como um carro, vai dar sinais.
Vai mostrar que está esgotada.

E se ele não cuidar...
Ela vai parar.
De repente.
Silenciosamente.

E quando quiser reacender o fogo, talvez já nem haja mais faísca.

E a mulher?

A mulher também cuida.
Ela também investe, alimenta, rega, reabastece.
Faz isso até quando está cansada.
Porque quando ama, ela não mede esforços pra ver o outro bem.
Ela é afeto em forma de presença, detalhe, intuição.
Ela é farol nos dias escuros.
Mas até a mulher mais forte se desgasta quando ama sozinha.

O que ela precisa?
Ser cuidada também.
Ser ouvida, olhada, sentida.
Ela não quer ser só o porto seguro —
ela também quer poder ancorar em alguém.
Ser o carro abastecido, não só o posto.

Porque quando a mulher sente que o amor é recíproco,
ela se entrega com uma força que ninguém segura.
Mas quando ela se vê esquecida, ela também aprende a ir embora.
Não por orgulho,
mas por sobrevivência.

⁠Se a mulher é o carro que precisa de combustível, cuidado e manutenção diária para continuar funcionando com beleza, força e entrega…
o homem também tem seu motor interno — e ele precisa de abastecimento emocional.

O combustível do homem é a admiração.
É se sentir necessário, valorizado, reconhecido.
É saber que sua presença tem impacto, que seus gestos não passam despercebidos.

Ele funciona com respeito, com apoio silencioso que dá força,
com a leveza de um lar emocional onde ele não precisa vestir armaduras o tempo todo.
Ele precisa de espaço para ser vulnerável sem ser diminuído,
de uma mulher que o inspire a ser melhor, não pela cobrança, mas pela confiança que deposita nele.

O homem precisa sentir que é desejado, sim —
mas também que é importante, que é essencial na vida da mulher que escolheu amar.

Quando a mulher abastece com admiração e acolhimento,
e o homem abastece com presença, atenção e cuidado,
os dois seguem na estrada, intensos e inteiros.

Porque amor não é só sobre andar junto.
É sobre saber abastecer um ao outro, todos os dias.

⁠O diálogo é, antes de tudo, um pedido sutil de cuidado. Mesmo quando parece banal ou corriqueiro, há entrelinhas pedindo presença, escuta, consideração. Quando o silêncio chega, ele já não é mais paz — é ausência. É o eco do que foi ignorado, negligenciado, esquecido. O silêncio, nesse contexto, não é escolha, é cansaço. É o ponto final de muitas vírgulas não lidas. Ele sinaliza desistência, mostra que o outro já não enxerga sentido em tentar se fazer entender.

E quando isso acontece, você começa a perder. Perde o vínculo, perde a confiança, perde a chance de fazer diferente. Porque quem cala já gritou demais por dentro. E aqui, neste ponto, deixo de cuidar. Não por falta de amor, mas por amor próprio. Deixo de cuidar de quem não soube cuidar da minha tentativa de permanecer.

⁠Antes que o tempo leve a chance de mostrar

Sinto que há algo entre nós e o sentir pleno.
Como um véu suspenso no tempo.
Um tecido invisível que nos impede de ver com clareza os sentimentos, as pessoas, a essência.
Nos acostumamos a olhar pela metade, a amar pela metade, a entregar menos do que o coração sente.
E deixamos o resto guardado, como se sempre houvesse tempo.

Mas o tempo… não espera.

Quando alguém parte, esse véu cai.
Aí, sim, a enxergamos.
Aí, sim, sentimos.
Aí, sim, verdadeiramente notamos e percebemos o que sempre esteve diante do nosso olhar — e não enxergamos.
E o que transborda é uma dor sem nome —
a dor do que não foi dito, do que não foi oferecido, do que não foi vivido.
O abraço negado pelo costume.
O "eu te amo" que ficou para depois.
O gesto de afeto sufocado pela ideia de que o outro sempre vai estar ali.

Eu não quero isso pra mim.
Não quero ser compreendida só depois da partida.
Não quero ser vista quando meus olhos já não puderem mais devolver o olhar.
Tenho um desejo profundo:
Transcender esse véu.
Que as pessoas me enxerguem enquanto eu ainda estiver aqui.
Que possam dizer, tocar, sentir, entregar.

E quando eu for…
Ah, quando eu não estiver mais aqui…
Eu queria, só por um instante, ver.
Olho no olho.
Tudo aquilo que foi reservado pra mim, mas que o medo, o tempo ou o orgulho não permitiram que chegasse.
Porque eu sei: tem tanta coisa linda dentro das pessoas, pronta pra ser dada.
Mas, quase sempre... elas esperam demais.

GRATIDÃO

Eu procurei a semente da gratidão para plantar,
Disseram -me simplesmente
"_Não plante para não chorar.

Gratidão é o que se sente,
Em receber ou se doar,
Mas não é em toda gente,
Que a podemos "cultivar"".

Eu queria fazer um texto, todo fofinho e bonitinho, pra explicar o que eu sinto..
Mas é tão intenso, e foi tão rápido que me dá medo.
Eu só sei que se eu pudesse..
Eu te abraçaria todos os dias.
Eu te falaria que o seu perfume não sai da minha mente.
Eu te falaria o quanto eu amo os seus olhos e o seu sorriso.
Eu te falaria como eu amo e ao mesmo tempo odeio te ver chegando.
Eu te falaria que você mudou completamente os meus planos, a minha forma de pensar e ver a vida.
Eu te falaria que desde aquele dia você não sai da minha cabeça.
Eu te contaria que desde que você chegou eu esqueci o que me me deixava mal.
Eu te contaria todas as vezes que sonhei com você.
Eu te contaria que eu amo quando você olha nos meus olhos.
Eu te contaria que eu amo ouvir sua voz.
Eu te contaria todas as vezes em que ouvi uma música e lembrei de você.
Eu te contaria todas as vezes que eu tentei te esquecer pq tive medo, mas meu sentimento falou mais alto.
Eu te contaria todas as noites e manhãs em que eu me ajoelhei na beirada da minha cama e orei por você, por nós.
Eu te contaria todas as vezes em que eu falei de você pras minhas amigas.
Eu te contaria todas as vezes em que eu quase morri de saudade. Todas as vezes que a saudade apertou tanto que eu te via em todos os lugares, no rosto de todas as pessoas.
Eu te contaria todas as vezes em que você quase me deixou louca
Eu te contaria todos os arrepios que eu já tive só de pensar, só de te ver.
Eu te contaria que te acho melhor que todos os outros.
Eu te contaria todas as vezes que eu neguei isso tudo, pra mim mesma. Todas as vezes que eu neguei isso tudo, pros meus melhores amigos. Neguei pq tenho medo.

Investigo-me
Nas boas energias

Em nenhuma,
Com exceção daquela
Com a qual não sabemos lidar,
Transbordo-me por completo

Em todas
Encontro partes do agora mim

Em cada uma
Inauguro-me outra vez

Ela nunca procurou a metade da laranja, a tampa da panela, o chinelo velho do pé torto, o queijo da goiabada, ela só queria ser uma laranja partida, panela sem tampa, chinelo sem pé e sem contar que não gostava de queijo e goiabada.

Esse lance de procurar o amor da vida, não era com ela. Que brega!

Provavelmente ela tropeçaria nele na rua, bateria no carro dele, furaria a fila dele no final da festa ou até derrubaria aquela bebida fedida na camisa dele, tudo sem querer.

Ela nunca foi de procurar. Ela acabava de uma forma ou de outra encontrando, sem querer, literalmente. Afinal, ela nunca procurou por ele.

Ela era uma graça, vivia tão leve, tão desprendida de crenças que causava inveja, quem tem aquele descuido todo com o mundo, com as pessoas, com os sentimentos?

Ela, ela tinha tanta coisa ao mesmo tempo, que não tinha nada. Nada de mais.

Ouviu certa vez, de um grande sábio que ela não lembra o nome, que a liberdade dela assustava. Mas e daí? Que gente medrosa!

No fundo ela acredita no amor.

Não é a superficialidade nem a casualidade nas relações que incomoda e fere, quem é superficial de alguma forma é sincero na sua ignorância ou no seu limite de entrega.
O que mata é o egoísmo afetivo, a capacidade repetitiva de virar as costas e desprezar qualquer bom sentimento recebido quando não é mais conveniente.
Esses excessos também fazem mal e se classificam como o pior estagio da indiferença, acompanhado do horror que é o egocentrismo nas relações.

- Vilas Boas

SER POETA

Sorrindo,
às vezes triste e calada,
sigo esparramando
doces palavras no papel.
Deixo em meus versos,
meus sentimentos,
minhas emoções,
um pedacinho
de meu coração.

Mas é claro que vai haver dias ruins, dias em que o que mais queremos fazer é dormir até que tudo passe.
Mas é claro que vai haver dias muito bons que você se pergunta se não tem como dar replay
Dias em que vão ser lembrados, Dias em que vamos querer esquecer.
São só dias! Tem sempre um após o outro.
Ou não,
Curta o máximo que puder os dias bons!
Esqueça o máximo que puder os ruins,
Porque vai que o amanhã não vem...
Vai mesmo ficar parado aí? Esperando à tal sorte bater na sua porta e trazer a felicidade de brinde?
Ou vai aproveitar a vida?
Aproveite!!! Antes que seja tarde de mais.

A ferida

Dói,
Dilacera a alma,
Dói,
Corrói tudo por dentro,
Como se fossem dez mil facas rasgando tudo,
Dói e sangra,
Por dentro,
Por fora também dói,
Mas ainda dá pra disfarçar,
Mesmo totalmente dolorida e sem forças,
Mesmo derrotada por dentro,
As ferramentas de fora ajudam a pensar,
Que está tudo bem.

As pessoas têm muitas coisas reprimidas dentro de si. Tantas coisas que elas nunca podem esquecer. Estranho, não é?
(Tifa)

⁠Fujo do Amor (mas ainda espero por ele)

Eu fujo do amor.
E não é porque não acredito.
É porque, quando ele chega, eu tremo.
Tremo porque já acreditei antes…
E fiquei com as mãos cheias de nada.

Eu fujo do amor porque ele sabe entrar,
mas nem sempre sabe ficar.
E eu tenho medo.
Medo de ser mais uma vez abrigo temporário.
De ser casa que acolhe e depois vira lembrança.

Mas eu também quero.
Quero esse amor que não chega gritando,
mas se aproxima devagar e fica.
Que entende o meu silêncio.
Que não me cobra ser forte o tempo inteiro.

Fujo…
mas se me olham com verdade,
se me tocam com cuidado,
eu desarmo.
Porque, no fundo, eu ainda espero.

Espero por alguém que venha com presença,
com firmeza no gesto e leveza no olhar.
Que me beije como quem tem tempo.
Que me deseje, mas também me cuide.
Que não corra quando me encontrar vulnerável.

Então sim, eu fujo.
Mas se for amor de verdade…
pode vir atrás de mim devagar.
Pode me alcançar.
Pode me mostrar que amar não é sempre perder.
E que, dessa vez,
eu não vou precisar me despedir de novo.