Uma grande Amizade Nao tem Dinheiro que Pague

Amar é como uma queda.
Desde a felicidade de voar,
ao ponto em que gritar
não vai adiantar e
é impossível
voltar atrás.

Amor é uma queda,
acabar é morrer.
⁠

Não é desistir, quando se pode apenas parar.
Se a meta é vencer: razoabilidade não deveria ser uma questão.

⁠Orar a respeito de tudo é uma declaração diária de dependência de Deus. Afinal de contas, não somos autossuficientes, embora mais do que nunca, tudo ao nosso redor, queira nos tornar autômatos.

⁠Vitória vem a partir da determinação interna feita no início de uma aventura, e não em qualquer lugar no meio do caminho.

Livro: A vontade de Deus e o mundo.

⁠Uma pedra é lançada ao ar. Não perde nada ao descer, não ganha nada ao subir.

⁠Entregue-se a mim
não apenas por prazer
mas por amor,
não te quero só por uma noite
mas por toda minha vida,
Amar-te ei neste
e em todos os momentos,
em todo tempo.
Quando os teus dias forem difíceis
eu serei a tua força
eu darei a você esperança
mantendo a sua fé quando
ela estiver acabando.
Muito mais do que presença
eu quero ser a tua paz
o abraço pra você se aconchegar.

_ Sueli Matochi

⁠-As vezes bate uma vontade de falar mais sobre o amor...mas eu lembro que isso ainda não é o momento para mim.! Só lhe peço desculpa,por não corresponder esses teus sentimentos....
[B-021]

⁠Um Eclipse Solar é como uma mulher amamentando no restaurante, é de graça, é lindo, mas você não deve olhar de jeito nenhum.

Não dê uma ideia pensando em defendê-la.
Dê uma ideia buscando lapidá-la.

⁠Não é peculiar que seu coração
Cultive apenas tristeza
Mais uma vez
E a brisa ensolarada não brilhará
Até que você veja
O sentido da vida

- Tales of Ember & Vishap - The Meaning of Life

⁠O evangelho não é para mudar a sua vida, é para lhe dar uma nova vida.

⁠A traição doí por que um pacto e quebrado, uma promessa e quebrada e vasos quebrados não se conserta com cola.

⁠É inerente à natureza humana ter uma tendência a considerar como falsa uma coisa de que não gosta e, ademais, é fácil encontrar argumentos contra ela.

⁠"Felicidade é uma questão de espírito , caso contrário não haveria rico depressivo e nem pobre com alegria."

⁠A dádiva de uma mulher virtuosa é não colocar todas as suas virtudes muito além da sua inteligência

⁠Uma só voz
Ouça essa voz!
Venha, escuta esse gemido!
Espera, não é um gemido, é um choro...
Passou...silêncio!
Ouça novamente, agora um grito!
Correria abafada, vozes caladas.
Está escutando esse suspiro de dor?
Ou será que tudo não foi um grande mal-entendido?
Aquilo que prefere ser escondido:
Mas por que e por quem?
Será que o medo tem algo a haver com isso?
É que a batalha a que nós pertencemos,
Com muitas vitórias e lutas desde o princípio,
Precisa olhar mais atentamente e incluir a quem não está tendo voz.
A quem esteve aqui desde o início, passando seu conhecimento e coragem.
Na luta feminina com tantas conquistas e batalhas a serem travadas;
Nossa vitória somente será plena,
Quando não houver nenhuma mulher sendo silenciada!
E por fim estivermos ouvindo o clamor de: Marias, Odetes, Rosas, Yaras, Aruanas, Potiras, Flavias, Carolinas, Alikas, Amais, Ashias.
Psiiiii, escuta esse barulho!
Não querem que nós escutemos. Mas, assim como nós já estivemos, elas estão pedindo uma oportunidade para lutar!

⁠Faça uma eliminação na sua vida, retire tudo que não te ajuda.

Escopos da vida

Mais uma vez; sozinho!
Estive ontem, também; sozinho!
Amanhã não posso estar diferente.
Afinal de contas, todos os meus amanhãs
Serão sempre, sozinho.

Passei pela vida sem ter religião e nem amigos.
Ou talvez tivesse amigos; mas todos, sem religiões.

Não, não tenho arrependimentos!
Estou hoje entre a covardia de ser eu mesmo
E o mistério que é a covardia de não ser ninguém.
Ainda que para isto; eu me torne subitamente alguém.

Tenho vivido de fronte à tantas portas,
Portas que ninguém mais consegue passar...
Que não passam, porque diante de mim nada passa.

Estou indiferente a mim mesmo.
Porque tudo aquilo que não posso ser
Hoje eu sou!

Mas sem pais.

Ah, se ao menos tivesse um pai.
Se ao menos tivesse um pai, teria os ombros mais leves.
Como um pássaro carregado pela mãe.

Estou sozinho, sendo um bonifrate imaginário, sem imaginações.
Sem imaginações, porque na minha vida nada muda.
Nada melhora e nada piora, nada é novo!
Tudo é velho e cansativo, com a minha alma.

Sou um escritor que faz versos que não são versos.
Porque se fossem versos, teriam melodias e métricas.

Ah, escrever, sem versos e métricas, como a vida.
Ao passo que os meus não-versos prosseguem,
A inabilidade caminha rumo ao meu coração.
Este castelo fantasmagórico, este lugar de terra cinza.

Tudo na minha literatura é velho e cansativo.
Como o autor deitado em uma cama esticado como uma cuíca.
O silêncio do meu quarto fatiga os ouvidos do meu coração.
A minha vida é uma artéria atulhada de lembranças solitárias.

Lembro-me que ao nascer...

O médico olhou-me aos olhos e parou de súbito.
Caminhou pelo quarto e sentou-se em uma cátedra.
Ergueu as mãos ao queixo, apoiou-se fixamente sobre ele.
E ficou ali a meditar profundamente.
Passou-se o tempo e tornei-me infante.

Subi ao céu, observei o mundo e aconteceu;
Deitei o mundo sob os meus ombros.
Depois desci ao pé de uma árvore e adormeci.
Quando acordei estava a chorar de arrependimento.
Na casa que eu morava, já não havia ninguém.

A minha mãe diziam ter ido ao céu; procurar-me!
Não tendo me encontrado, tratou logo de nunca mais voltar.
E por lá ficou, e nunca mais a vi.

Nunca soube por que o destino inóspito lhe tirou a vida...
Se o altruísmo materno é a metafísica de toda a essência
Ou se abúlica vivência é pela morte absorvida,
Não seria à vossa morte um grande erro da ciência?

Talvez um pai!
- Meu pai perdeu-se nos meus ombros,
Era um fardo que eu sustentara sem nunca tê-lo visto.
Todos os meus sonhos e ambições nasceram mortos.

Descobri que a alegria de todos; era o mundo sob os meus ombros.
Olhavam-me e riam-se: Apontavam-me como a um animal.

Quando resolvi descer o mundo dos meus ombros,
Percebi que a vida passou; e nada de bom me aconteceu.

Não tive esperanças ou arrependimentos.
Não tive lembranças, culpas ou a quem culpar.
Não tive pais, parentes e nem irmãos.

E por não tê-los; este era o mundo que eu carregava aos ombros.

Este era eu.
Sozinho como sempre fui.
Sozinho como hoje ainda sou.

Um misantropo na misantropia.
Distante de tudo aquilo que nunca esteve perto.
Um espectador que tem olhado a vida.
Sem nunca ter sido percebido por ela.

A consciência dos meus ombros refletida no espelho
Demonstra a reflexibilidade desconexa de quem sou.
Outra vez fatídico, outra vez um rejeitado por todos.
Como a um índio débil que o ácido carcomeu.

Ah! Esse sim; por fim, sou eu.

Eu que tenho sido incansavelmente efetivo a vida.
Eu que tenho sido o fluídico espectro de mim mesmo.
Eu que tenho sido a miséria das rejeições dos parentes.
Eu que tenho sido impiedoso até mesmo em orações.
Eu que... – Eu que nunca tenho sido eu mesmo.

Ah! Esse sim; por fim, sou eu.

Ouço ruídos humanos que nunca dizem nada.
Convivo com seres leprosos que nunca se desfazem,
Desta engrenagem árida que chamamos mundo.

Ah, rotina diária que chamamos vida.
Incansáveis restos de feridas que sobrevivem,
Nesta torrente da consciência humana.⁠

⁠Só tenho duas certezas na vida. Uma, que vou morrer. A outra, é que se não morri ainda é porque estou vivo

⁠A vida é um livro do qual só podemos ler uma página por dia. Não sabemos o que está escrito na página seguinte, nem quantas páginas ainda há para ler. Essa condição de imponderabilidade nos autoriza a acreditar que tudo é possível. Particularmente, gosto de pensar que o melhor está por vir.