Uma carta em Forma de poema de Amizade

Os obcecados de forma obcecada, os paranoicos com ciúme, os deprimidos com desconfiança do próprio valor, os narcisistas amaram exigindo sucessivas provas de sua importância, os arrogantes submetendo o amado, os ansiosos controlando e alegando cuidados, os fóbicos criando medo e precauções desnecessárias, entre outras, são formas de "amar" que conhecemos. Prato cheio para psicólogos de plantão, mas quem sabe a única coisa que falta para esses comportamentos seja serem amados de verdade. É certo que o amor não cura tudo. Apenas apazígua algumas sensações crônicas de obsessão, paranoia, depressão, narcisismo, arrogância, fobias, tudo misturado à solidão e isolamento, mas que é uma grande alento, isso é.

Muitos filhos de forma enganosa para si mesmos acham que estão fazendo algum desaforo ao ficar longe dos pais certos que estão do seu julgamento sobre eles. Mal sabem que conforme seu próprio comportamento, estão na realidade fazendo um favor ficando o quanto mais longe, melhor. Nem sempre um filho mal educado pode ser visto de uma maneira mais digna.

Faça da sua maneira, mesmo que os outros digam que você está fazendo da forma errada por não estar seguindo o padrão que já dá resultados. Simplesmente, descubra a sua própria forma de ter resultados, crie seu novo padrão. Mesmo que isso leve tempo. Descubra-se, invente sua própria maneira de dar certo!

Nós ganhamos um dia de cada vez, para vivermos da mesma forma, um dia de cada vez, e celebrar o bem, o amor e a vida, aproveitando com sabedoria e lucidez cada momento. Nela temos o poder de decidir o que guardaremos para sempre ou o que descartamos a cada novo dia. Portanto só devemos guardar para os dias seguintes, o que nos fará bem e fará bem aos que amamos.

Na vida e nos negócios, se você não avalia as coisas de forma séria, se acredita que sabe que deve tomar algumas atitudes, mas insiste em não tomá-las, insiste em deixar para depois, possivelmente essa escolha imatura, essa postura negligente, vai afetar sua vida e negócios podendo chegar a um ponto irreversível e fatal.

Dizer adeus a alguém que amou por pouco tempo, mas com a sensação de ter durado anos de uma forma intensa, só não o suficiente para demonstrar todo o seu amor que havia lhe cativado aos poucos. Eis que o eterno se torna lembranças do passado. Numa lagrima caindo uma sensação de despedida desse sentimento para que outro possa nascer.

Busquem a presença de Deus de forma correta e quando estiverem diante dele mantenha se firme em todo tempo, lembra-se: Ele conhece o limite de cada um e sabe o quanto você pode suster. " Mas quando Forem Tentados, Ele mesmo lhes providenciará um escape, para que possa suportar"(1 corintios 10;13).

Viva o presente da forma mais intensa possível, pare de se iludir ao pensar que hoje seria tudo perfeito si você apagasse os erros do passado. Toda a sabedoria que você adquiriu ao longo do tempo foi devido as suas falhas, então olhe apenas para o lado positivo, se você deletasse teus erros de forma inconsciente estaria excluindo da sua vida toda a sabedoria que habita em sua alma.

Creio que, as pessoas deveriam amar mais as outras pessoas. Da mesma forma que elas querem ser amadas. Acho que, as pessoas tinham que dar mais carinhos para outras pessoas. Da mesma forma que elas querem ser acariciadas. acho que, as pessoas deveriam não jugar as outras pessoas. Da mesma forma que elas não querem ser jugadas. Eu acho que, as pessoas deveriam acreditar mais nas outras pessoas. Da mesma forma que elas querem ser acreditadas. Eu acho que, as pessoas deveriam apoiar as outras pessoas mais desamparadas. Da mesma forma que elas querem apoios em quaisquer situações, independente de etnias, dinheiros, classes sociais, patentes e raças. Eu quero realizar meu sonho, eu quero que as pessoas se importam com os seus próximos, quero que se preocupem comigo, de verdade. Quero sempre que me perguntem se estou bem ou não, quero ser constantemente apoiado, ate nas minhas falhas humanas. Eu quero que alguém, realmente enxergue oque eu sou por dentro, e não oque eu aparento ser fora. Quero que simples gesto se tornem grandes coisas... por serem tão simples. Por isso que, as vezes eu procuro semear otimismo e plantar sementes de paz e justiça. Digo o que penso, com esperança. Penso no que faço, com fé. Faço o que devo fazer, com amor. Eu me esforço para ser cada dia melhor, pois bondade também se aprende. Mesmo quando tudo parece desabar, cabe a mim decidir entre rir ou chorar, ir ou ficar, desistir ou lutar; porque descobri, no caminho incerto da vida, que o mais importante é o decidir.

Era admirável a forma como o rapaz brincava com as palavras. Estava sentado à soleira da porta, pés descalços, cabelo desarrumado, camisa azul-claro desabotoada e mangas arregaçadas. Tinha em mãos um velho caderno, já maltratado pelo tempo (devia ter apenas umas poucas folhas em branco, mas ele não parecia se importar), que um dia esqueceu ali e não me acanhei em bisbilhotar. Oscilava entre escritas suaves e doses de rum engolidas com maestria. Sua garganta não parecia queimar, ou talvez por queimar, é que os goles se estreitavam em curtos lapsos. Eu o observava sempre de longe, desde que o havia descoberto. Seu semblante era uma incógnita, parecia esconder a volúpia que não lhe saltava a boca, mas se desenhava no atrito entre grafite e papel. Esboçava orações soltas que independiam de pautas, e depois as unia, dando-lhes um sentido escondido entre quereres e saudades. Sentia vontade de convidá-lo para jantar, e, no momento oportuno, indagá-lo sobre sua vida, sobre seus medos e receios, sobre porque sempre enchia a cara de rum ou qualquer bebida quente para, enfim, deixar seus sentimentos agarrarem o papel. Contive o desejo, talvez por um tempo, de me aproximar. Ele sabia que eu o fitava de longe, porque por vezes me encarava com cara de paisagem e sorriso desnudo, e eu quase podia ouvi-lo me chamar para sentar ali, e fazer-lhe companhia. Quem sabe, num fim de tarde qualquer... Gosto da ideia da luz se ausentando no crepúsculo e da temperatura caindo ao chegar da noite. De uma madrugada de gestos e palavras trocadas com fidelidade recíproca. Gentileza que gera gentileza. Por ora, apenas o observo com um imenso sentimento de bem querer, mas se me aproximar... ah! Se chegar mais perto... Pego o caderno empoeirado que ele tem nas mãos e lhe escrevo: "Sorria mais, e sempre. É lindo de se ver. Você me devolveu sorrisos e palavras. Continue a escrever, também. É ainda mais bonito. P.s.: Minha gratidão.". Depois o deixo decidir o que fazer. Mas agora, continuo apenas a contemplá-lo e pensar... É belo! (...)

...o grito silencioso por ajuda, por compreensão. Por alguém que não desista dele e da única forma de amor que conhece. O rosto era de menino, traiçoeiro, traidor que foi não me conveio como o alerta que deveria. O menino confundiu-se com homem e dele se exigiu coisas de homem. Menino não podia ser, menino é diferente, coerente, não como o homem que te servia de máscara. Menino vacila, menino nunca sabe da hora, nunca sabe de nada. Mas fez-se - por muito - homem, aquele menino. Obstinado, certo, pulo mais acertado dado. Aquele tiro no escuro certeiro no claro. Fez-se uma mútua salvação. Mas virou menino, como deveria ser. Menino no auge da meninice. E fez tropeçar toda a caminhada, esquecer os passos aprendidos, molhar os pés nas poças mais imundas e cair nos buracos mais negros, seguir o próprio nariz - com aquela convicção rebelde de quem sabe o caminho de volta pra casa. Mas era o meu menino. Meu guri. E, no fundo, eu confesso, eu admito, olhando assim de lado… eu acho até bonito.

Cada pessoa tem seu jeito e intensidade de sentir, cada um tem sua forma de expressar seus sentimentos, cada coração tem seus desejos, satisfações e motivações. Um dos grandes equívocos, que causa muitos males e preconceitos, é que as pessoas julgam o coração dos outros pelos seus próprios corações.

Os dias foram passando sem que eu pudesse deixar de observar aquele rapaz sempre vestido de forma despojada em seu lugar habitual, e minha tendência a admirar sua habilidade com as palavras era aumentar. O tempo que passei ali era ainda muito pequeno, mas o suficiente para tomar algumas conclusões sobre ele. A primeira foi sobre seu semblante misterioso. Não passava de mais uma de suas facetas. O rapaz sabia muito bem como persuadir os quereres alheios com seu olhar ambíguo, profundo e franzido. O que mais no mundo poderia ser ao mesmo tempo implacável e gentil? Era um personagem manipulado, escrito em primeira pessoa do singular. É, singular. Aquela era outra conclusão. O rapaz cuja pele remete à clichê comparação com o pecado, seria ímpar e incompatível com o restante do mundo, se não fosse por um aliás - era o único que se parecia comigo. Desde o modo peculiar de como analisava à todos tentando descobrir seus passos vitalícios durante uma conversa banal, até a maneira como manuseava o papel em cujo os dedos deslizavam com tanta destreza. A última, e não menos importante, não era exatamente uma conclusão, mas julguei por fator basilar de seu isolamento: A ardência da garganta ao se encontrar com as repetidas doses de álcool e outro ingrediente qualquer era sempre sucumbida pela dor da ferida que trazia no coração. E nisso ele também se parecia comigo. Notei, entretanto, que naquele dia o caderno velho não mais o acompanhava, mas sim um novo e polido caderno em branco. Pensei cá com meus botões: Seria um novo ciclo? Um novo começo? Teria ele abandonado as melancólicas páginas amarelas para dar início a uma nova estória? Me contive mais uma vez, e engoli em seco quando ele levantou o olhar em minha direção e sorriu. Percebi que ele continuava a ser uma incógnita. A final de contas, ele lia pensamentos? Senti meu rosto corar e me levantei. Enchi de ar meus pulmões e tentei controlar a pulsação enquanto, finalmente, decidi caminhar em sua direção.

É uma forma demasiado pequena crer que somente aqueles que leem palavras podem ser chamados de leitor. Não. De forma alguma. Somos todos leitores. Há aqueles que nunca leram um livro sequer, mas conseguem ter uma leitura corporal para além da "capa" que cada pessoa veste; já outros, acredite ou não, são magos na leitura da palma de uma mão e da sorte. Há aqueles mais experientes e mestres da vida que fazem a melhor e mais difícil leitura nesse universo: são capazes de ler os olhos do outro e sentir as dores e emoções que nem mesmo o melhor dos autores conseguiriam descrever em signos. Curiosos que fazem leitura labial a metros de distância. E há, por fim, aqueles que conseguem ler a si próprios, pois leem-se diuturnamente sobre os erros mais intrínsecos e os pensamentos mais insanos que habita somente o "eu". A leitura, em quaisquer de suas formas, é sempre um presente. Dia 07 de janeiro - dia do leitor.

Não acredite em sonhos, acredite em você como uma forma de chegar aonde quer chegar. Porque sonhos só são sonhos algo imaginário, ilusório. A nossa mente nos enganar muito e isso acabar se tornando assustador. O mundo em si é uma fantasia de nossa ilusão. Ilusão essa que nos leva a pensar que azul é verde quando na verdade não é azul e nem verde é preto. È pura essência do que eu chamo de “illusory mind”.A mente não é uma substância distinta do corpo, onde pensamos que pensar é fruto do nosso pensamento mais na verdade pensar é fruto de uma relação que se estabelece entre um corpo e a mente. È uma junção perfeita...mas ambos precisam de si para existir.

Você ama, começa a amar uma pessoa como se não houvesse amanhã. De certa forma como um refém, um pássaro preso numa gaiola. Passa a depender de alguém, um sorriso, um bom dia, a música agradável que chega até si. Passa a ver o mundo de outra forma como se seu pequeno mundinho agora significasse muito. O Sol parece belo, o vento traz vida e os olhos enxergam o que não deveriam ver. Mas em algum momento a pessoa some, e você na inocência, acha que aquilo é passageiro e que a nuvem sairá da frente do Sol, mas não. Tudo continua sombrio, as nuvens são densas e indiferentes. Ótimo. Acabou. Só é preciso de um pouco de tempo, pois você acredita que o Sol irá brilhar novamente. E então o Sol reaparece, talvez depois de alguns dias, semanas, meses ou anos. Os raios são belos e você sabe que ainda está vivo, mas dai olha para si, olha para si mesmo e aprende, aprende que agora você é apenas um pássaro aprisionado que possui suas penas queimadas. Uma dor que não irá passar, nem com o tempo, nem com nada, pois uma cicatriz nunca desaparece, sempre estará ali para relembrá-lo da dor que um dia alguém semeou no seu coração.

Quando pensamos em pessoas, cada uma irá agir de uma forma única e especial, talvez egoísta. Não existem tradutores para expressar as diferenças existenciais. O inferno de alguém pode ser apenas o pedaço do céu em outra pessoa, nunca se sabe. E claro, nesses becos da alma nem nós nos entendemos por completo. Mas o que custaria alguém chegar e arrumar um pouco da nossa bagunça?

Não dá para confiar nos seus olhos, no que você fala, na forma como me faz rir, nos minutos que me pego pensando em nós, nos poréns que nunca eternizam, nos abraços que criam uma felicidade passageira e muito menos, nas bobagens que viram paranoias. Definitivamente, não dá para confiar nem no que estou sentindo por você.

Somos como um livro esquecido nas areias do tempo. Somos pó, um pedaço de papel, a magia em forma de palavras. Fazemos parte do desconhecido, adormecemos na penumbra perpétua. Somos ignorados, somos a capa cor de vinho que não condiz com as letras douradas. Talvez não somos nada, nem ninguém, para alguém. Mas sempre existe um outro alguém e esse ninguém nos encontrará. Seremos folheados e nossos lábios dirão o que as palavras insistem em negar: um romance, que se desvenda além do corpo e da mente. Não é para ser lido, mas sentido.

Diariamente eu chego à conclusão de que a melhor forma de viver em uma pessoa não é necessariamente ao lado dela, mas nela em si. Quando damos algo a alguém, somos praticamente um parasita que não se vai até o último suspiro. Corroemos memórias, vivemos em feridas que cicatrizam e renascemos a cada carta retirada do fundo da imaginação. Cuidado com esses rostos cansados, ali se escondem sonhos que se foram, sorrisos que nunca mais se entrelaçaram e beijos que caíram no inevitável. Pois de fato, tudo o que dissemos e fizemos é marcado para sempre em alguém. Somos como poetas mortos que eternizam no que não se pode mais tocar.