Um Sentimento Nobre

Quando a ordem é injusta, a desordem é já um princípio de justiça.

Ter em si próprio uma confiança exagerada é um excelente treino intelectual.

Um homem sábio pode considerar a vida uma comédia, uma tragédia ou uma farsa, e ainda assim gozá-la.

Eu fiz soprar um vento revolucionário. Pus um barrete vermelho no velho dicionário.

Os erros são, no mínimo, um sinal de que estamos saindo da estrada principal e experimentando outros caminhos.

o pato, menina,
é um animal
com buzina

Um livro é um grande cemitério onde, sobre a maioria dos túmulos, não se podem mais ler os nomes apagados.

A lembrança serena de uma dor passada traz um prazer.

Cada um deixa a vida como se tivesse acabado de começá-la.

Um corpo vivo e um corpo morto contém o mesmo número de partículas. Estruturalmente não há diferença discernível. Vida e morte são abstrações não quantificáveis, por que deveria me importar?
(Dr. Manhatan em Watchmen)

Um bom líder toma um pouco mais de sua parte na culpa e um pouco menos de sua parte no crédito.

A amizade é um navio suficientemente grande para levar duas pessoas com tempo bom, mas apenas uma com tempo mau.

Um beijo legítimo nunca vale tanto como um beijo furtado.

Há um meio de se conseguir e de se ficar sendo por muito tempo mulher em evidência. Esse meio sempre surtiu efeito: é ser ajuizada com má reputação.

O orgulho é como um íman apontado constantemente para um objecto; a personalidade; porém, ao contrário do íman - ela não possui polo atractivo - repele em todas as direcções.

Uma das funções principais de um amigo consiste em sofrer, sob uma forma mais doce e simbólica, os castigos que desejaríamos e não podemos infligir aos nossos inimigos.

As perguntas a que se responde com um sim ou um não raramente são interessantes.

É mais fácil para a imaginação compor um inferno com a dor que um paraíso com o prazer.

Num voo de pombas brancas, um corvo negro junta-lhe um acréscimo de beleza que a candura de um cisne não traria.

As Palavras

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?