Um Poema para as Maes Drummond

Poesia sem título.


Mais do que um belo olhar
mais do que um belo sorriso
Sua energia me faz bem
E transmite paz ,quando estou perto de ti ou até mesmo longe consigo sentir algo
Muito bom vindo do seu espírito
Você me faz acreditar que ainda existe algo bom no mundo
Num mundo onde quase tudo é cinza ,você chegou pra ser as cores que faltam
E quanto mais eu gosto de você,mais eu gosto de mim ,e isso faz você diferente de todas as outras pessoas , oque te torna única.
Sei que é difícil arriscar ,pois você sabe que talvez não tenha volta porque você começa a se sentir insegura, mesmo sabendo de si. Tem medo do desconhecido.
Eu sou o desconhecido

Início do Fim

A morte
não é um golpe final,
nem o apagar abrupto
de uma chama que ardeu em vão.
Ela começa
no primeiro sopro de vida,
como um murmúrio ancestral
gravado na espinha dorsal do tempo,
uma promessa silenciosa
de que tudo que nasce
traz em si
o prenúncio de partir.

Somos nós
quem tenta adiá-la
ou apressar sua chegada,
como se a permanência
fosse um direito herdado,
como se o fôlego
fosse posse
de quem o exala,
esquecendo que o ar
é só um empréstimo
da eternidade.

Entre o nascer
e o desfolhar da última pétala,
somos intérpretes falhos
de um roteiro
traçado pelas mãos do acaso,
dançando na corda bamba
do existir,
prolongando cada passo
como se a terra
não estivesse sempre
a um deslize
de nos tragar.

A morte
não é antítese da vida,
mas sua sombra inseparável,
um vulto paciente
que nos acompanha
até o instante
em que já não há mais corpo
para projetá-la,
quando o vazio,
enfim,
reivindica o espaço
que sempre lhe pertenceu,
e nós,
como poeira,
nos dissolvemos
no ventre do universo.

Aparência de Vida

Não há vida.
O que sou?
Um coração que pulsa
por reflexo de um hábito ancestral,
meus órgãos em perfeito estado,
como engrenagens meticulosas
de uma máquina que opera
sem memória ou intenção,
mantendo o teatro fisiológico
de um corpo que respira
por mera obediência biológica,
como se o oxigênio
fosse um combustível imposto
e não uma escolha consciente
de permanecer.

De certa forma,
sinto-me morto,
não pela ausência de pulsação,
mas pela falência do querer,
pela insuficiência da alma
em habitar o corpo que a carrega.
Sou um vulto cotidiano,
uma sombra que vaga
nas bordas do tempo,
um espectro inacabado
que percorre os dias
como um verso esquecido
no meio de um poema
que nunca se completa.

Vivo,
mas sem a densidade
de quem ocupa o próprio ser,
de quem molda o instante
com a intenção de permanência.
É como se a pele
repelisse o próprio contorno,
e o corpo,
apesar de intacto,
fosse apenas a moldura
de uma ausência dolorosa,
uma estrutura que insiste
em se manter ereta
mesmo quando o espírito
já desabou.

⁠Entre o Assassino e a Vítima

Quem sou eu?
Um humano imperfeito,
destroçado entre o espelho e a carne,
cometendo crimes contra mim mesmo,
atentados sutis que corrompem a alma
e rasgam a pele da consciência.

Sou vítima ou assassino
daquilo que me tornei?
Voluntário no ato de me ferir
ou involuntário na arte de desmoronar?
Sou necessidade que enlouquece,
psicose que se veste de razão,
ou um delírio lúcido que encena
a tragédia de ser quem sou?

Sou mesmo louco?
Ou a loucura é a máscara
que uso para não ver a verdade
do caos que me habita?
Sou mesmo eu?
Ou sou um espectro fragmentado,
uma nota dissonante
na sinfonia do que jamais fui?

Indizível.
Como nomear o vazio que preenche
os espaços entre meus gestos?
Como afirmar com certeza
que sou algo além do que falha
ao tentar existir por completo?

Se a dúvida me define,
sou tanto a ferida quanto a lâmina,
a mão que acolhe e que esmaga,
o vulto que se esconde atrás de um rosto
que mal reconhece sua própria sombra.

E se o espelho estilhaçado
reflete múltiplos eus
que coexistem na fissura do real?
Serei eu o caco que corta
ou o reflexo que sangra?
Sou a colisão entre o ser e o não ser,
o vértice do abismo onde a dúvida ecoa
e a própria identidade se desfaz.

Há um grito que rompe o silêncio,
uma palavra que treme na garganta,
como se nomear-se fosse desabar
e aceitar-se fosse um pacto
com a dor que me habita.

E no limiar dessa guerra interna,
sou o paradoxo que respira,
uma verdade que mente para si mesma
enquanto tenta sobreviver ao próprio fardo.
Ser é ser incompleto.
Sou a imperfeição que sobrevive
no abismo entre razão e caos,
desafiando a lógica
com um coração que ainda pulsa
mesmo quando a mente implora por trégua.

⁠O Portal da Vida

Desde tempos imemoriais, há um portal pelo qual toda vida humana deve passar. Ele não é feito de pedra, madeira ou ferro, mas sim de carne, sangue e essência.

À primeira vista, esse portal parece estreito, incerto. Os que tentam atravessá-lo pela primeira vez não sabem o que esperar. No início, há apenas o desconhecido, um espaço sem forma, onde sons ecoam sem imagens e sentimentos se comunicam sem palavras. Esse portal guarda o segredo da transição entre o ser e o mundo.

Mas ninguém cruza esse caminho sozinho. Há um guardião que permanece atento, nutrindo, guiando e protegendo. Sua missão não foi escolhida por ele, mas entregue como um dever sagrado desde tempos ancestrais. De onde veio essa responsabilidade, ninguém sabe ao certo, mas há registros incontáveis da sua dedicação, da sua força e do seu compromisso inabalável.

Ele mantém o portal seguro, oferecendo tudo o que é necessário para que, ao atravessá-lo, o viajante esteja pronto para o desconhecido. E quando a travessia se completa, o guardião não abandona sua função. Ele se torna mestre, guia, refúgio. Ensina os primeiros passos, interpreta os primeiros sons, acolhe as primeiras dúvidas.

Há aqueles que acreditam que este portal é apenas uma passagem física. Mas os que compreendem sua verdadeira natureza sabem que ele é a primeira experiência de acolhimento, de proteção e de amor.

✨ Feliz Dia das Mães a todas as guardiãs que, com dedicação e amor, orientam esses novos seres no início de suas jornadas! 💖

⁠Naufrágio em Mim

Minha cama vira barco
quando a noite se estende
como um oceano sem margens,
e minhas lágrimas desenham
rotas incertas na pele
de um horizonte que nunca chega.

No grande vazio
onde o silêncio ecoa,
não sei para onde navegar.
Sou marinheiro de olhos fechados,
tateando as ondas com mãos vazias,
e a bússola que carrego
não aponta o caminho
para lugar algum.

Sinto fome,
uma ânsia que não cabe
no peito salgado de mágoas.
Dê-me de comer,
mas que seja algo
além desse vazio repetido,
além desse sal que corta a boca
e engasga meu grito mudo.

E quando tudo se perde
no mar que me afoga,
ele é meu único refúgio,
porto improvisado
nas águas turvas do medo.
Sua voz é como farol
que rompe a escuridão,
e eu, à deriva,
me deixo ser salvo
pela calma que ele traz,
pela promessa de terra firme
onde meu corpo cansado
possa, enfim, descansar.

Então, quando o calor de sua mão
toca minha pele fria,
a tempestade se dissolve
como névoa ao amanhecer.
A luz que ele lança sobre mim
é cais onde meus olhos secos
desaguam esperanças.
E no balanço desse barco incerto,
encontro o ritmo da paz
que tanto busquei
nos ventos que me arrastaram.

Naquele porto improvisado,
eu sou embarcação que cansa,
ancorando meus medos no peito
de quem não teme minhas águas.
Ele, farol e cais,
é o norte que escolhi seguir,
a promessa de que, mesmo à deriva,
há um destino além da tormenta,
um abraço onde o barco repousa
e meu naufrágio se desfaz.

⁠Água lamacenta

Esta raiva que arde dentro de mim
é um fogo que queima e não se apaga.
É a barreira que me impede,
de atravessar pontes que me levem ao outro lado de mim.

Preciso descalçar esse furor...
Perigoso inimigo de mim mesma...
Polui de ferrugem minhas entranhas.
Faz-me a mim mesma uma pessoa estranha.

Não há voz de lucidez.
Não há equilíbrio no meu caminhar.
Escorrego até o calabouço
Vejo minha vida nas águas barrentas se afundar.

⁠TÉRCIO

T. Tenhas um dia feliz
E. Espetáculo de aniversário
R. Recebas muito presente
C. Comemore bastante
I. Isso porque vc merece
O. Ótimo niver pra ti 👏👏

⁠Um historiador pesquisava uma lenda antiga:
A fonte da juventude e levou sua equipe consigo.
Após anos de busca, ele finalmente a encontrou. Lá estava ela, a fonte da juventude. Todos ficaram encantados. Começaram a vê-la como uma fonte de renda infinita. Quem não pagaria para se banhar nesta fonte?
O historiador inteligente, vendo com os olhos de um historiador sua descoberta, na qual havia investido anos e muito esforço, ficou feliz e satisfeito, orgulhoso de seu trabalho e persistência.
Logo, seus assistentes começaram a brigar e, em meio à confusão, atacaram uns aos outros. Enquanto o historiador tentava acalmar a briga, foi atingido por uma adaga.
De repente, todos brigaram. No final, estes eram os únicos que sabiam sobre a fonte. No final, a fonte e os corpos nunca foram descobertos.
Tudo o que o historiador carrega de sua vida acabou ali. Todos morreram por ganância.
Ganância e avareza...

Reflexão

⁠Eu acredito que o olhar de cada um carrega sua verdade silenciosa,
carrega o "eu verdadeiro" de si.

Eu te vejo,
eu enxergo além das barreiras que sua imaginação pode estabelecer,
sou capaz de entrar no seu universo penetrando apenas no seu olhar.

Me faça querer te desvendar,
e eu lhe desvendarei.
Me faça pensar que você merece meu tempo,
que até longe pensarei em você.

Não esconda nada, mas não precisa falar,
basta um olhar, que eu saberei.
Basta um olhar, e eu conhecerei o sentimento que habita dentro de você.
Posso ser capaz de tocar o que não é sólido, e ouvir o que não é dito.
Sinto seu gosto pela vida,
é doce,
amarga,
acho que tem gosto de café.

Olhe para mim, que eu olharei para você,
viajarei no seu mundo, e se for capaz, permito que você viaje no meu,
até que ambos viremos um só, um só universo.
Puro.

Onde os medos se dissolvem,
e só restam os olhares que se entendem,
as almas que se reconhecem.

Entre nesse transe comigo,
o mundo é sombrio,
nosso universo é mais bonito.

⁠Todos são substituíveis,
Até os palhaços.
Para cada um profissional, existem seis frajutas,com um nariz vermelho,e uma peruca fazendo piadas prontas.

⁠Bom dia meu amor
Te desejo.
Tenha um lindo dia e que Deus te cuide, te guarde e te proteja onde quer que você esteja,que sua luz espalhe alegria.
Ter você e seu amor é delicioso , você faz falta , só em imaginar não ter você dói. Você alimenta de alguma forma com felicidade, conforto. Queria deixar você dormir abraçado no meio corpo para descansar até revigorar suas energias, quero estar ao seu lado, mesmo quando não estamos perto e te fazer feliz fisicamente.

⁠Poetar

Um pensamento contínuo...
Sensações que de longe vêm...
Ideias bem definidas
que aos poucos vão criando vida.

Partículas de emoções.
Deslizam leves por mim.
Virando palavras...
Poesia concreta enfim!

Reminiscência do vivido.
Lembranças do já esquecido.
Rotina que se repete...
Esperanças de um futuro incerto...

Presente, passado, futuro.
Tudo embaralhado... indefinido.
Poeta e seu poetar...
Vivendo a imaginar!

⁠Há um bater de asas

O sol nasce devagarinho
Seus raios lentamente aparecem por detrás do montes...
Uma brisa suave traz até mim o perfume inebriante de flores...
Mais um dia começa...
Longa será a jornada.

Eu aqui parada... estagnada.
Não tenho forças pra começar o dia...
A noite foi de completa agonia.
Partiste...
Me deixaste tão triste.

Pergunto-me: de que adianta estar pelo mundo se não estás do meu lado?
Meu coração está desconsolado.
A cortina levemente balança com a brisa que entra...
Um pássaro pousa no peitoril da minha janela...
Fica alguns segundos a me olhar com se me dissesse: ‘há tanta vida lá fora’.

Minha alma no peito chora...
Há um bater de asas...
Um bater de asas que me move... meu coração se comove...

Há vida... me decido... vou vivê-la...
Meu coração tão padecido... apertado no peito...
Minha razão: ‘levanta-te... pra toda dor sempre há um jeito’.

⁠Sob o véu da noite sombria,
um homem caminha em solidão,
carregando o peso do mundo em seus ombros,
enquanto o brilho de seu jaleco enfrenta o inexorável destino.
A chuva, como uma dança melancólica,
derrama suas gotas como confissões silenciosas,
lavando não apenas o asfalto encharcado,
mas a alma cansada e sobrecarregada.
Luzes tímidas iluminam seu trajeto,
como faróis de uma esperança distante e tênue.
O chão úmido reflete sua solitude,
enquanto seus passos ecoam em um ritmo pausado e incerto.
Aqui se revela o retrato de um herói anônimo,
cabisbaixo, mas inquebrantável.
Ele carrega a vida e as dores de muitos,
mas quem, afinal, se encarrega de carregar as suas?

⁠Um diário em minhas mãos

Madrugada fria
A vida quase vazia.
Chove lá fora.
O quarto jaz numa penumbra que me arrepia.

Folheio lentamente um diário.
Nem sabia da existência dele...
O acaso colocou-o em minhas mãos.
Sinto-me como se estivesse
um altar profanando.

Dúvida cruel a me assaltar...
Ler ou não ler
aquelas linhas
... tão certinhas?

Olho-o... descuidadamente...
Como quem não quer olhar...
Como que por acaso...

Dou uma espiadinha.

Vejo o meu nome mais de uma vez escrito
naquelas folhas que vou folheando bem devagar.

De partes em partes há datas...
Uma lágrima rola.

Nossos instantes vividos estão todos aí
Meu eterno amor registrou tudo quando ainda estava aqui.

⁠As portas que a dor me deu

Trago no peito um chaveiro antigo,
onde penduro as dores que ousei sentir.
Não as neguei, nem as adormeci —
dei-lhes nome, corpo e tempo.
E por cada uma, uma porta se abriu.

Oh, quantas vezes desejei não saber de mim!
Mas bastava que uma lágrima caísse inteira,
sem vergonha, sem pressa,
e o som de uma fechadura cedia —
como quem rende o coração a um amor impossível.

Há portas que me levaram a desertos,
onde o vento me arrancou as certezas;
outras, me devolveram o riso antigo
que eu pensava morto.

Nenhuma delas seria minha
se eu tivesse virado o rosto à dor.
Porque é no instante em que ela me atravessa,
que eu a torno caminho,
e o sangue, mapa.

Sim... cada dor que me rasgou,
destrancou um tempo, uma face, um lugar.
E hoje sou feita disso:
de cem portas escancaradas
por onde caminham os dias melhores
que antes,
eu apenas ousei sonhar.

⁠Mãe,

É uma mulher virtuosa,
Bem-aventurada e graciosa
Um caminho de esperança
Um resplendor aos filhos
...
Um livro inspirador
Como a mulher de provérbios
De valor em valor
Generosa por excelência
Na casa da paciência
Produz frutos de AMOR
---
(TORVIC, in Maio, dia das mães).

⁠Em uma casinha de taipa, uma garota corre feliz,
E, rajado de som, o silêncio é interrompido em uma pausa feroz.
O céu celeste, em rosa, se transforma, e o som vem, cheio de sentido e coração.
A menina, que corre, é uma senhora em um campo no outono,
Sem uma casa, mas com uma lagoa entre pássaros.
O céu rosa é celeste, e o som, mais feroz, vem à tona.
Embora o correr da menina senhora sinta falta,
O bem te vi voa, voa, em um quintal entre risos

⁠"Amo como quem ainda espera"

Amo,
como quem olha a estrada vazia
e jura ter visto um vulto conhecido
entre a névoa da memória.

Amo,
como quem rega uma flor seca,
com mãos trêmulas,
e fé demais pra caber no peito.

Amo,
sem calendário,
sem garantia,
como quem ainda ouve teu nome
no barulho da chuva.

Amo,
como quem fica na estação
mesmo depois do último trem,
só porque o coração disse:
“fica mais um pouco, vai que…”

Amo,
como quem não desaprendeu a sonhar
mesmo depois de acordar sozinho.

Amo como quem ainda espera.
Mesmo sabendo que talvez…
tu já nem venha mais.