Um Poema para as Maes Drummond

Você diz que não é especial porque o mundo não sabe da sua existência, mas isso é um insulto à minha pessoa. Eu sei da sua existência.

Octavio Paz escreveu uma vez: "Solidão é um fato profundo da humanidade. O homem é o único ser que sabe quando ele está sozinho."

Sinto um vazio imenso dentro de mim. Estou perdida nesse precipício escuro em busca de uma luz, de uma solucão. Estou procurando você.

Vivemos, de fato, em um mundo carente de solidão, silêncio e privacidade, e, portanto, carente de meditação e amizade verdadeira.

Em vez de serem apenas bons, esforcem-se para criar um estado de coisas que tornem possível a bondade.

Quando um ataque acontece, a melhor defesa não é resistir, mas sim mover-se com o fluxo do ataque e usar essa energia em benefício próprio.

Estudar o que gosta é meio que cuidar de um filho na madrugada. Sempre vai tratá-lo com carinho e atenção, independentemente do sono.

O que vivemos foi só um acaso e nada mais, só uma vírgula numa história que nem começou. Claro que, para mim, foi tudo muito mais que isso. Mas, infelizmente, o destino foi duro e não quis assim.

Tente outra coisa. Tente ver as coisas de um modo diferente. Tente outra cor e se não for amor, outro tipo de gente. Tente ver além do que você já tem à sua frente.

O saber deve ser como um rio, cujas águas doces, grossas, copiosas, transbordem do indivíduo, e se espraiem, estancando a sede dos outros. Sem um fim social, o saber será a maior das futilidades.

Cozinhar é como um espetáculo:
É preciso muita organização, treino, dedicação, conhecimento e amor para que, no final, os cinco sentidos o aplaudam de pé

Se um homem honesto como você fizesse inimigos, então eles seriam meus inimigos, e temeriam você.

Tenho duas pernas: uma de santo, outra de diabo. Como posso seguir um só caminho?

Foi um passarinho que me contou que não vale a pena desistir dos sonhos, nem esconder sentimentos. Que não é bom voar sozinho, e que todo mundo quer formar um ninho.

Você já se sentiu tão frágil como um castelo de cartas, a um sopro de desabar?

Estou precisando chorar, desabafar, desabar. Desabar por um tempo, descansar um pouco de tudo e depois me reconstruir mais forte.

Eu saí de carro em um dia de chuva de granizo, e o carro ficou todo arranhado. Mas, quem escolheu sair de carro nesse dia? Eu escolhi; por isso a responsabilidade é unicamente minha. Não me canso de repetir: você não é uma vítima indefesa das influências nefastas do espaço sideral. Eu sei que pode ser difícil ouvir isso, e talvez você até fique com raiva de mim, mas preciso dizer a verdade: você está onde se coloca.

Na minha opinião, existem dois tipos de morte: se tiver sorte, tem uma vida longa e um dia seu corpo para de trabalhar e acabou. Mas se você não tem sorte, você morre um pouco de novo e de novo até que perceba que é tarde demais.

Você não faz meu tipo, assim como eu não faço o seu. Mas é por isso que fazemos tão bem um para o outro... somos ao mesmo tempo muito diferentes e muito parecidos. [...] Você desperta o que existe de melhor em mim.'
After - Anna Todd

O autor que se julga um grande escritor, além de antipático é burro, imbecil. Um escritor só pode ser julgado depois da sua morte. Muito tempo depois.