Um Homeme duas Paixoes

⁠Imagine um carro projetado para rodar a diesel. Seu motor foi feito para esse tipo específico de combustível, com cada peça ajustada para extrair o máximo desempenho disso. No entanto, seu dono insiste em abastecê-lo com gasolina ou álcool. O carro até pode funcionar por um tempo, mas logo começa a falhar, perder força e, eventualmente, quebra.
Isso não é sobre carros, nem combustíveis.

⁠Não há muros altos o suficiente para nos proteger de nós mesmos. A liberdade é um espelho sem distorções, um reflexo cruel daquilo que escolhemos ser.
E talvez o verdadeiro inferno não seja a liberdade em si, mas a nossa incapacidade de vivê-la sem nos dilacerarmos por dentro.

⁠O inferno não é fogo, não é tortura física, não é um castigo divino. O inferno é olhar para dentro e ver um vazio imenso, sabendo que somos os únicos responsáveis por preenchê-lo. O inferno é a consciência de que poderíamos ter sido mais, feito mais, sentido mais, mas muitas vezes escolhemos o conforto do conhecido, a ilusão do controle, a paralisia do medo.

⁠"Somos livres, e este é o inferno". Porque a liberdade nos coloca diante de um espelho cruel, onde todas as escolhas são nossas, e todas as consequências também. Não há um carrasco invisível nos forçando a nada — somos nós mesmos os algozes da nossa existência.

⁠O inferno não é um lugar distante, ardendo em chamas míticas. O inferno é a consciência de que poderíamos ter feito diferente — mas não fizemos.

⁠Vivemos tentando preencher um vazio que só cresce, buscando sentido em um mundo onde tudo parece efêmero. Criamos metas, relações, crenças, nos apegamos a ideias e ilusões para não encarar o fato mais aterrador: estamos sozinhos dentro de nós mesmos. Podemos ter tudo e, ainda assim, nos sentir vazios. Podemos conquistar o mundo e perceber que ele nunca foi o bastante. Porque a liberdade nos permite querer, mas nunca nos ensina a ser satisfeitos.

⁠Pare por um instante. Respire fundo. Sinta seu coração batendo. Isso é a vida acontecendo—agora, neste exato momento. Mas quantas vezes você realmente vive o presente? Quantas vezes se entrega de verdade ao instante que tem?
Estamos sempre esperando: esperando o momento certo, esperando as condições ideais, esperando o amanhã que nunca chega. Mas enquanto esperamos, a vida passa. Os abraços que não damos, as palavras que não dizemos, os sonhos que deixamos para depois... Tudo isso vira saudade de algo que nunca aconteceu.
E se amanhã não existir? Se a chance for essa? Se o único tempo que você tiver for o agora? O que está esperando para amar sem reservas, perdoar sem orgulho, sorrir sem medo? Para realizar, para sentir, para ser?
Não adie sua felicidade. Não guarde para depois o que pode ser vivido hoje. O tempo não volta, mas suas escolhas podem fazer de cada segundo uma eternidade.
A vida é agora! Não a deixe escapar.

⁠A liberdade é um conceito sedutor, um ideal pelo qual gerações lutaram, sangraram e morreram. Mas, quando a conquistamos, percebemos que ela não vem adornada de flores ou promessas de felicidade eterna. Pelo contrário, ela nos entrega o fardo da responsabilidade absoluta.
"Somos livres, e este é o inferno." Porque a liberdade nos coloca diante de um espelho cruel, onde todas as escolhas são nossas, e todas as consequências também. Não há um carrasco invisível nos forçando a nada—somos nós mesmos os algozes da nossa existência.
Eis a verdade que nos assombra: não há destino traçado, não há mão invisível nos empurrando para o abismo ou nos salvando dele. Cada erro, cada acerto, cada passo dado ou recusado é fruto da nossa própria vontade. E essa consciência pode ser insuportável. A dúvida se torna um veneno constante, a angústia do "e se" nos consome, e a culpa é um peso que carregamos sozinhos.
Talvez seja por isso que muitos preferem as correntes. A obediência cega é mais confortável do que a responsabilidade de criar o próprio caminho. Ter alguém para culpar é mais fácil do que aceitar que somos autores do nosso próprio sofrimento. Mas, no fim, a liberdade segue sendo a nossa maior bênção e a nossa maior maldição—porque nos torna senhores de nós mesmos, mas também prisioneiros das nossas escolhas.

⁠Ela era poesia... Ele, não sabia ler

Ela era verso livre, dança de palavras ao vento, um livro aberto cheio de entrelinhas.
Tinha alma de outono, folhas caindo em promessas douradas, e um olhar que escrevia histórias sem precisar de tinta.
Falava com os olhos, sussurrava com os gestos, recitava amor em silêncio.
Mas ele... Ele não sabia ler.
Não enxergava as metáforas bordadas no riso dela, nem as estrofes ocultas nos suspiros entre uma conversa e outra.
Passava os dedos sobre sua pele sem decifrar as rimas que ali moravam, sem perceber que cada toque era um poema esperando ser sentido.
Ela declamava sentimentos na sutileza do olhar.
Ele ouvia, mas não escutava.
Ela escrevia epopeias com a alma.
Ele as tratava como rabiscos sem sentido.
E assim, ela seguiu sendo poesia.
E ele, analfabeto de amor.

⁠Ou você domina seus impulsos e constrói um futuro digno, ou passará a vida acorrentado às suas próprias desculpas. A escolha é sua—e o preço também.

⁠Família é muito mais do que laços de sangue; é amor, união e apoio incondicional. É ter um porto seguro nos dias difíceis e compartilhar sorrisos nos momentos felizes. Família é feita de respeito, cumplicidade e carinho, mesmo nas diferenças.

É onde aprender sobre o verdadeiro significado do amor, da paciência e do perdão. Não importa a distância ou o tempo, o que uma família de verdade é o coração.

⁠Sexta-feira chegou!

Gratidão a Deus por mais um dia, por cada oportunidade, cada aprendizado e cada obtenção recebida. Que Ele continue nos guiando, fortalecendo nossa fé e iluminando nossos caminhos. Que o final de semana que esta próximo chegue com paz, alegria e muitas realizações. Amém!

⁠DIA INTERNACIONAL DA MULHER
Falar sobre a mulher não é tão fácil quanto parece.
Ela tem um jeito especial, um traquejo, uma maneira única.
A mulher nasceu para encantar, para procriar, para os filhos criar, para ser dona do Lar, para ser um modelo exemplar.
Teve lá, nos rincões da história, as dificuldades e sofrimentos, a procriadora e genitora, a subalterna, a dona do fogão...
Esses tempos já ficaram para trás. A independência adquirida pelas lutas travadas, trouxeram a liberdade de escolha, a liberdade de pensamento e a guarida das Leis.
Mesmo nos tempos tristes, de dependência total, ela não deixou de utilizar do dom que Deus lhes deu. A de protetora do lar.
A mulher evoluiu, conquistou sua independência e o seu lugar merecido na sociedade.
Ela pode ter a profissão que desejar e o caminho que escolher, sem perder a sua doçura e o seu encantamento.
Ela continua protetora, sedutora, dona do lar, dona do seu lugar. Ela era a dona de casa, agora é a dona da casa.
Feliz do homem que tem uma mulher ao seu lado, ajudando-o, participando das suas decisões, acolhendo-o nos momentos difíceis, protegendo-o.
Toda mulher tem a sua beleza, a sua caixa de surpresas. Uma inquietude na alma que a faz doce e encantadora.
Não é fácil falar da mulher, colocar as palavras certas na ordem certa. Para conhecê-la, na sua profundidade, o homem precisa ter candura na alma, porque ela é leve, é doce, é meiga, é sapiente e sagaz...
Estas poucas e humildes palavras tentam superar as dificuldades em conhecê-las, respeitá-las e amá-las...
Feliz dia de todas as mulheres...
Élcio José Martins

⁠O VIOLÃO EM SERESTA
Mansa noite, seresta ao luar, um cupido violão, românticos e apaixonados, desfilam em ruas e vielas, fazendo mais felizes as donzelas nas janelas.
Meia luz pela fresta dá o sinal, o sono se esvai, o coração palpita forte e a alma em candura se segura.
Aos poucos vai deixando entrar o afinado som da melodia, que acalma, que inebria e aflora o fogo da paixão.
O romantismo, que alucina e arrepia, faz tremular braços e pernas como no frio a zero graus.
As canções escolhidas a dedo, dão o recado como se balbuciasses palavras doces aos ouvidos...
A noção do tempo se perde na poeira da emoção, o sono que virou sonho acordado, corre ladeira abaixo.
Já é quase madrugada. Bate sonolento o relógio da matriz, cinco badaladas, vixe, já é quase hora de levantar.
O romântico violão se cala, passos lentos vão sumindo, a cama vazia à espera para o aconchego do amanhecer. Mas o sonho acordado faz girar a roda em pensamentos salpicados.
Já é hora de recomeçar o dia, uma nova jornada e um novo porvir.
Fica martelando um bate-bate da lembrança misturada com a saudade.
O Romântico violão aguarda ansioso seu retorno triunfante na janela que se abre à meia luz.
O romantismo ainda existe, mesmo que seja apenas em poesia.
Élcio José Martins

⁠A sintonia dos corações

No silêncio das palavras, um mundo brilha.
Benicio é carinhoso, seus olhos são janelas que falam sem parar, o amor transborda em cada gesto nas palavras sem som..

A tia com alma de poesia, entende o seu jeito com ternura e alegria.
Benicio tem uma sensibilidade tão pura como o sol ao amanhecer.
Entre abraços e sorrisos corridos,
um universo repleto de laços.
As palavras não são necessárias para explicar um amor profundo e singular.

⁠”Ser um bom líder não é sobre ser o melhor da equipe, mas sim fazer a equipe ser a melhor.”

⁠”Se você quer ter um jardim florido, agradeça pela chuva e pelo esterco.”

⁠”Um líder eficiente não é aquele que faz tudo sozinho, mas aquele que capacita os outros a darem o seu melhor.”

⁠”Não promova um vendedor para um cargo de gerente só porque ele é um bom vendedor. Nem todo bom vendedor vira um bom gerente.”

⁠A vida do policial constitui um exercício diário de bravura e abnegação. Ele parte para o serviço sem a garantia de retorno, expõe-se a riscos iminentes para resguardar a ordem pública e proteger cidadãos que, muitas vezes, não reconhecem sua atuação. Seu sacrifício opera de forma silenciosa, suas lutas permanecem invisíveis e, por vezes, sua morte é relegada ao esquecimento. Enquanto a sociedade repousa em segurança, ele se mantém vigilante. Quando tomba em serviço, não há grande comoção social, apenas o vazio deixado pelo rádio que não mais responderá. Não por ele, mas por seu substituto, pois, para o Estado e a coletividade, sua identidade se reduz a um número prontamente reposto e, com o tempo, inevitavelmente esquecido.