Um Estranho Impar Poesia

Eu vi um milagre, e ele não explode como num show de mágica, ele simplesmente desarma todos os seus sentidos.

Um pouco de chão, um pouco de luz, ou um breve espaço de vez em quando, tá apertado demais nessa imensidão de ideias

Em um mundo de homens secos e mulheres vazias, só nos resta sobreviver às lavagens cerebrais que tentam nos impedir de nadar contra a corrente.

O jovem que grita e suplica um pouco de verdade, mora dentro de nós, e em alguns momentos parece quebrar nossos ossos em busca de liberdade.

Eu tenho medo, tenho fome, tenho erros, tenho acertos e nenhum rumo aparente, só a certeza de que um dia tudo isso irá terminar.

Há um grito sem força dentro dos homens, a impossibilidade de mudar o mundo que está na impossibilidade de mudar a si próprio.

Um dia eu fujo daqui, meu lugar não é aqui, tá apertado demais, não dá para respirar, esse corpo não me permite voar...

Duvido que o seu café seja o mesmo com outro alguém. Eu destroço mesmo qualquer um. Sou razão, alegria, amor e paixão! Desculpa aí...

Um poema é um médio objeto mágico, facultado a qualquer neófito; talismã/muiraquitã que escapou com dano à censura da razão, de quem por sua vez roubou as ceroulas. O poema é memória e resiliência de uma arte totêmica.

Chega um certo tempo em que é preciso agradecer o precioso tempo de quietude que a vida nos dá, de agradecer aos que foram paz e também de acreditar que agora é hora de ir e de confiar

A tristeza também faz parte da vida, estar triste não significa que seja um ato ruim, pois só há alegria se houver tristeza, só há sorriso, se houver lágrimas, só há luz, se a gente já esteve no escuro. A tristeza não deve ser evitada, porque gera frustração. Não da pra romantizar uma vida só de alegrias quando estamos de mãos dadas com o que causa tristeza e felicidade ao mesmo tempo. Não sejamos hipócritas. O QUE PODEMOS FAZER É TRANSFORMAR A TRISTEZA EM ALGO BOM, E NÃO SE DEIXAR LÁ POR TEMPO INDETERMINADO. Aprendam.

"Um psicológico abalado, um arrependimento malvado, tudo dentro de um coração dilacerado ! Sozinho sê vê , na cela que se encontra , se é la dentro, se é la fora, a tristeza não tem hora"

Coração quebrado, coração dilacerado, coração machucado, tudo sinônimo de um simples coração apaixonado.

Todos os dias há para tudo sempre um novo recomeço, uma nova luz e uma nova rajada de esperança pronta para te levar a caminhos novos e a corações lindos

há um tipo de felicidade que nada tem que ver com uma vida perfeita. alguns vão perdendo tudo até descobrir lá. Perde se a família, perde a saúde, perde os amigos. vão minguando a vida com as próprias mãos, com as atitudes e a sua ignorância.

Às vezes atribuímos ao perfume o cheiro, mas no seu caso ele é apenas um mero coadjuvante nesse meu desejo.

Não existe nada mais forte que um folha de papel. Ninguém suportaria os sentimentos que são escritos em uma folha de papel pelas mãos de um poeta.

O momento é oportuno para reconduzires vossos pensamentos e planejares vossas ações... Como um moinho que carece do robusto vento para manter continuadamente os seus movimentos, a criatura que descobre a arte, na real compostura do belo, requer o sopro Divino, para sincronizar as "engrenagens" do espírito, no fortalecimento da energia cósmica... Energia essa que transforma e liberta, propagando-se através dos sensores metafísicos do ser... Precisamos compreender a Vida como em essência ela é, do "pó" ao "grão", do "átomo" às moléculas, que originam as "células", das células, ao complexo infinito das galáxias... O Mestre já nos ensinava... A sua voz era terna e suave, porque já dominava a sensibilidade em absoluto, já enxergava luz nos semblantes obscuros da humanidade, e já deslumbrava a Terra regenerada, pois já conhecia integralmente as leis do Universo... A arte esculpida sob os moldes do mestre, está na própria vida e na natureza que vos cerca... A exemplo, porque não falar das "flores", que além de perfumar os campos, nos inspiram beleza, musicalidade e poesia?

Poemas são como um denso revoar de gaivotas que empurramcom suas asas o crepúsculo.Alio poeta consegue tocar, se quiser, com suas palavras mágicas em varinha de condão.Podem tambémazular o sol que teima em ser luz amarela ao amanhecer. Num poema tudo se concebe em nome dos sentimentos, risos ou dor.

Guardei uma chuva de flores, quando do teu olhar um dia choveu pedriscos de expectativas, orvalhos diáfanos, hibiscos vermelhos e centenas de beija-flores famélicos.