Um Cavalo Morto e um Animal sem Vida

⁠Faço questão de me "rebaixar" ao ponto de discutir com qualquer um sobre qualquer coisa, afinal de contas, não sou melhor que ninguém.

⁠LIVRO POÉTICO

Seu corpo é um livro de poesia.
Portanto, não deixe qualquer um pegar, foliar e vê.
Mantenha-se fechado (a).
Até você conhecer alguém que sábia ler.

A cada dia basta o seu cuidado, evite repetir os erros, cuide bem para ter um dia alegre, um dia do bem..

⁠Portanto, não se preocupem com o amanhã, pois o amanhã trará as suas próprias preocupações. Basta a cada dia o seu próprio mal.
Mateus 6:34

⁠Compreendi que estava me inventando e que estava fazendo isso mais como um pintor do que como um cientista. Não podia contar com a precisão ou o cálculo. Eu só podia contar com a intuição.

Somos tão privilegiados por termos uma casa,uma cama para descansar, um sofá para deitar, uma mesa para sentar, um alimento para nos sustentar... Somos privilegiados de estarmos em um ambiente seguro, de estar com as pessoas que amamos. Temos tantas coisas boas para agradecer, e muitas vezes não notamos por parecerem “pequenas”, mas a gente devia aprender a agradecer mais e reclamar menos. Valorize as pequenas bênçãos diárias.

⁠A infância é uma coisa assim bonita: caímos juntos na relva, magoamo-nos um bocadinho, mas sobretudo rimos.

⁠O lar de um Guerreiro é o campo de batalhas.

⁠É realmente assustador quando você tem um momento de sanidade temporária.

⁠porque sempre queremos dar um beijo de despedida?
Um abraço?
Sentir o corpo quente colado?
Porque sofrer? Porque querer se ver uma última vez?
A gente sempre sabe que não é a última
Gostamos ou não de sofrer?
E somos nós escravos dos nossos desejos.

⁠Se um gato te diz que ele não é um gato, acreditas nele e que ele não o é, pois ele, por ser um gato, sempre tem razão. Assim, ele não o é, porque ele é.

Engana-se quem se encanta com o cheiro falso de um caráter, sem analisar sua essência, pois
como todo perfume falso, logo esse cheiro bom vai embora, sobrando apenas a pútrida presença de seus efeitos.

O mundo precisa de um louco como você.
⁠

Para viver em paz consigo mesmo , é preciso ter um econtro com seu verdadeiro eu, ⁠e ir lá no fundo da alma, e juntar todos pedaços para se libertar, não é fácil uma vez que temos medo de nós mesmos, mas só indo lá que é possível alcançar a tão sonhada paz.

⁠Eu gosto disso... ser uma em um milhão, ser um milhão em uma.
Amar por tantas, sentir aos montes como numa montanha russa infinita de sobes e desces, entre altos e baixos infinitos. Onde querer se transforma em tanto faz com tamanha simplicidade. Rir de rolar, chorar de soluçar, numa única frase... sem ao menos respirar. Sentir tão à flor da pele mas logo me encontrar trilhando em meus Mundos Imaginários.
Sou eu, ou " somos "eu?
Nem nas fotografias encontrarão a mesma de mim, nunca
Ahhhhhhhh meu caro, sabe porque...
Eu gosto disso... ser uma em um milhão, ser um milhão em uma.

⁠A felicidade não nos chega pronta como um buquê de rosas colombianas amarradas com um laço de fita. Somos nós que lentamente a construímos com cada uma das pequenas flores que colhemos ao longo do caminho.

⁠O que é amor?
É um sentimento tão nobre quanto às cores do arco-íris.

Não existe coerência em ter uma mente brilhante e um corpo debilitado.
O equilíbrio é sempre a melhor opção. Creia!

Correndo atrás...

⁠Em cada verso meu, um pedaço de você,
A lareira está acesa, o teu canto do sofá ainda parece aquecido,
Uma banalidade mal resolvida não pode ser o motivo para estragar o que já construímos,
Chove lá fora, aonde esta o meu guarda chuva?
Não a tempo a perder!
Taxi! Taxi! Taxi!

⁠Bons tempos aqueles que havia pouca luz nas cidades
E um breu no céu com mais intensidade
Então podíamos caçar estrelas
Identificar algumas mais reluzentes
E confiar um pedido à estrela cadente

Podíamos contemplar o Cruzeiro do Sul
Ter Vênus na mira do nosso olhar
Sentir a mesma segurança quando sob sol e o azul
Ter sonhos com a certeza de realizar

Bons tempos aqueles que o olhar retratava a nossa imensidão interior
E os nossos desejos nos tornavam um pecador

⁠[câncer]

Acho que a principal característica de um escritor é ficar no "quase".

Quase amei, quase me apaixonei, quase deu certo, quase conquistei, quase perdoei, quase fui perdoada; quase, quase e quase.

O "quase" se transformou em um desassossego no peito daquele que transpõe o sentimento no papel; é um verdadeiro câncer. É a falta de expectativa no futuro e a tristeza em afirmar que "vive um dia de cada vez"; e diz isso só pra não cair no carrossel de ilusões das certezas.

Portanto, acho que o escritor sofre de câncer psicológico terminal: não vê nada concreto à frente, vive um dia de cada vez, valoriza o que ninguém vê, observa os detalhes, dá sorrisos dissimulados para não transparecer qualquer tristeza, sofre pelo que não viveu e só fica no "quase".