Um Cavalo Morto e um Animal sem Vida
AMAR, AMANDO SEM AMOR
Amor que surge de um acaso
De uma brisa qualquer
Meio desgovernado
Amando uma mulher.
Entre a sobra dos seios
Encosto meu rosto
Sem sessão sem meios
Fazendo da carne encosto.
Do ventre nasceste amando
Sem amor e pecado
Do sorriso carregando
Um doce amargo.
Na falta de sentido
Uma noite de lua
Iluminando o vestido
De corpo despido
Andando na rua.
Não é agora
Mas o amor é isso
Tudo na hora
E depois desperdício.
Eu só quero uma tarde com você
Um sofá, um cobertor e uma tv
Te abraçar e esquecer o mundo lá fora
E é só você que eu quero agora.
Uns querem a balança pendendo para a esquerda; outros, para a direita. Eu sonho com um país equilibrado.
A razão, para uma pessoa desprovida de imaginação, é similar a um adorno refinado abandonado numa cova vulgar.
Deus não é um carinha legal, nem um quebra galho imaginário utilizado pelos tontos desesperados. Deus é o princípio e o fim de todas as coisas. Ele é isso, e sempre será, mesmo que sejamos persistentemente incapazes em compreendê-Lo.
Lembremos sempre: é preferível ter um perfil xucro que ter uma latrina no lugar da cabeça; antes o xucrismo puro que sermos uma alma de geleia sebosa.
A imbecilidade é um “dom” universal multifacetado. Mudam-se os povos, passam-se os anos e lá está ela com outra cara, com um novo cheiro, mas com a mesma substância imbecilizante.
Um dos maiores sintomas da estupidez moderna é encarar a multiplicidade de tradições religiosas como se essa fosse algo similar a um cardápio. Não se lida com as questões do espírito da mesma forma que tratamos as necessidades de nosso estômago.
Bastou um sorriso
E meu mundo
Mudou de cor
Bastou um olhar
Uma brincadeira...
Pra regar
Florir minha alma
Basta um riso
Um olhar
E me desmonto
Me entrego
Me jogo na praia
Me afogo
No mar de sonhos !
A esperança é a expectativa da alegria. A falta dela faz do homem, um refém do passado e escravo do presente. A esperança é o único combustível que nos faz crer que os dias melhores virão.
Vivemos em um mundo onde as pessoas facilmente se ofendem mas dificilmente se preocupam com as outras.
Tinha um medo terrível de últimas páginas, últimas linhas, últimas palavras. Preferia deixar o peito aberto e sentir a tinta rasgando suas folhas e costurando outras. No final, havia sempre algo inacabado, aberto a múltiplas possibilidades. Um eterno ciclo de aprendizados. E as histórias, elas nunca o deixavam sozinho
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