Tristeza Passa

"Há um certo limite de sofrimento que cada um pode suportar. Com o passo do tempo, e com a marcha das humilhações, mais corre o ponteiro"
(trecho de "Parece Dezembro: romance inspirado nos versos de Chico Buarque")

Pediu o aprendiz ao seu mestre:
- diga-me que motivos tenho para ser feliz...
Sabiamente o mestre respondeu:
- todas as coisas más que tens na vida, pois enquanto tiveres problemas, tens uma vida para viver...

‪Hoje entendo porquê as pessoas não perguntam se estou bem, porque é mais fácil achar que está tudo bem do que ajudar a carregar a dor dos outros. Então pelo seu egoímo, eu vou dizer que estou bem

Cordas! Cordas em minhas mãos. Seus movimentos têm o monopólio do cadáver. Ande, pule, sinta, quebre seu coração. Apresentando-se para as cadeiras vazias continue seu número. Enrrolado sem cor, sem medo, sem amor. Um homem na mão de outros, um boneco no peito de seu amor. Corte! Corte minhas mãos! Mas não deixe-me terminar o show. O refletor é venda. Onde está? O amor próprio que me salvou?

Amor nasce no sofrer na ausência e na distância e acaba na mesma!

INSÔNIA

O vento frio da madrugada é testemunha certa do fim. De um lado para o outro me encontro inquieto, pensando sobre a existência. Olhos cansados de toda essa humanidade insolente. E sorriso falso de fingir estar sempre contente com a vida.
A cada linha, uma pausa para reflexão. Escrever poemas sobre a vida que levo, sem dúvidas parece ser tudo em vão.

"Não tenha medo de perder um amor, se você perdeu, era porque não era seu."

" viver o passado machuca como navalha na carne."

Assistindo hoje a matéria sobre Robin Williams no Fantástico, percebi que há um certo julgamento quanto aos humoristas.
Vejo que por trás da maioria das pessoas que possuem o dom de aflorar um sorriso, há pessoas com frustrações, dores, segredos invioláveis, buscando na maioria das vezes uma válvula de escape.
Quando digo humoristas, me refiro aos humoristas da vida real, aqueles que estão sempre sorrindo ou fazendo sorrir, como aquele o seu vizinho ou amigo que só de encontrar ou abrir a boca causa-lhe uma reação instantânea.
Conversando com uma pessoa com que tive o prazer de fazer parte de sua historia no começo desse ano, ouvi uma frase curiosa: "As vezes aquele que muito ajuda é o que mais precisa de ajuda." Nunca mais esqueci disso!
Comecei a pensar se isso realmente teria um fundamento e hoje percebo que sim.
Grandes figuras do humor fazem algum tratamento psicológico ou acompanhamento.
Vejo que a maioria dos personagens criados mascaram a realidade ou fantasiam a angustia/dor em alguns casos.
Todos nós temos dias bons e ruins.
Hoje vejo que o simples fato de saber fazer sorrir, não quer dizer que estamos sempre bem.
Julgo-me um humorista da vida real, com meus dias bons e ruins. Me divirto quando divirto alguém, começo a rir quando faço rir. É muito bom saber que através dos nossos atos, mesmo que idiotas ou infantis as vezes, estamos levando mais um sorriso pra casa. Conforta muito, mas ao retornar a angustia retorna.
Com tudo isso, gostaria de ressaltar alguns pontos: Nem sempre estamos bem, somos de carne e osso, não importar se há fama/dinheiro/poder, possuímos tristezas sim e precisamos SORRIR principalmente.
Temos que aproveitar a vida sem ter medo de arriscar ou de se arrepender.
Viva a alegria.

Talvez eu tenha me apaixonado em vão
Talvez eu não tenha coração
Talvez tudo seja problema da nação
Talvez nenhum ganhador seja campeão
Talvez eu esteja desperto
Ou é só alucinação
Talvez eu tenha alguém que me ame
Talvez seja só por compaixão
Talvez eu esteja vivo hoje
Amanhã talvez, num caixão
Talvez eu goste de dançar
Mas não de chamar atenção
Talvez eu me sinta livre nos sonhos
Mas é apenas mera ilusão
Talvez eu me iluda sozinha
Por pura distração
Talvez eu goste de escrever
Mas não uma canção
Talvez eu queira achar a tal felicidade
Mas só encontro frustração

Sempre fui encantado com a ideia de amor perfeito.
Lembro-me muito bem do sentimento inesplicavel que me sobreveio ao ter contato pela primeira vez com a obra classica de Romeu e Julieta. Eu era ainda um menino, e como menino acreditava em coisas de menino.

Ceifeiro das noites tranquilas,
Para que se atormentavam,
Só dizimaram vilas,
Deixaram todas dormirem,
Mas apenas deixem sorrirem,
Mesmo assim cultivavam,
Esperanças até o fim,
Critérios de capa branca diziam que a liberdade tinha fim.

"Nunca achei o mundo Colorido
Hoje ainda não acho
Enxergar os Fragmentos de Cores
É um aprendizado Constante"

O psicológico de um louco é sempre algo questionável
Por muitos, até mesmo desconsideravel
O louco não ama, não sofre, não sente
É só mais um em meio a tanta gente

É deixado de lado, descartável, tratado como trapo
Sem ter a chance de ser amado
Sofre quieto, em silêncio, suas dores e lamentos
Internalizando em si apenas frases e momentos

Pro louco o tempo é tortura
Não existe ternura, nem cura
O passado agride, o presente conforta
E o futuro corrói
A única certeza é a de que a solidão virá cada vez mais feroz

Chove tanto, parece que nunca terá sol. Será que um dia teve? Não me lembro! Chove pelo corpo sem fim.

Estou surtando.
Acho que é a solidão.
Tem vezes que pega no fundo,
destrói, remói e reconstrói.
E nessa tortura depravada,
vou me perdendo ao longo dessa estrada.

À distancia tudo é belo, todos são perfeitos, mas é só porque não convivemos diariamente e não somos decepcionados com frequência.

Uma vez me disseram que amor é convivência, que só amamos quem está presente, sempre ao nosso lado.
Acredito que esse "amor" aos poucos se transforma, quando vamos deixando de ser aquela criança inocente que ama à tudo e à todos e nos tornamos pessoas sábias que sabe distinguir o que faz ou não bem para nós.
Aos poucos percebemos que amamos muito mais quem está longe, do que quem dorme todos os dias no mesmo recinto que o nosso.
À distância tudo é belo, todos são perfeitos, mas é só porque não convivemos diariamente e não somos decepcionados com frequência.

Chorar

Não me pergunte as razões, mas preciso chorar. Isso não é coisa de um coração magoado ou dor de algum amor inacabado. Não, não é! É explosão dos guardados. Excesso de opção. É pó acumulado onde não deveria mais estar. Preciso chorar, isso é fato! Desenterrar algumas verdades. Semear alguma metáfora sobre ser gente sensível e repetir com as infalíveis lágrimas a limpeza da alma. Preciso chorar com a mesma força com que os colibris sugam as flores. Desmanchar todos os precipícios e aumentar a possibilidade de envelhecer por entre os olhos. Preciso chorar nem que seja um choro de paz, dando dicas de que ou virá primavera por aí, ou o outono aumentará sua força derrubando as folhas que ainda sobraram de minha sombra. Preciso chorar sem fazer nenhum barulho. Sem discurso explicativo e improvisado. Preciso desse mau costume. Milhares de vezes, preciso chorar. Ser silêncio engasgado. Palavra não dita. Seria até muito árduo explicar e eu não convenceria a humanidade, mas se consola saber, preciso chorar para aliviar, corrigir, respirar. Sem nenhum pesadelo que me inocente do ato, sem arrumar desculpas e sem sofrer de dúvidas; preciso chorar. Recolher as histórias indecentes, os pensamentos impróprios, a preguiça social e continuar com o incerto com a coragem apenas para chorar. Chorar uma inundação e nem sequer ficar marcas do vendaval. Nos próximos dias, sem muitas reações, sem abandono da vida, preciso chorar. Mastigar as lágrimas e soprar para o vento os últimos respingos. Esperar o choro tal como se espera uma ressaca de um porre e sobreviver sem nenhum efeito colateral. Feita terra fértil, preciso verter o choro e deixa-lo se desfazer devagar. Sem essa de pressa, preciso chorar lentamente. Devastar as flores mortas. Preciso chorar e ficar cinza. Me apossar dessa perturbável vontade que hoje é um luxo até que a missão do choro esteja cumprida e definitivamente traga uma satisfação intima.
Desde já, eu me autorizo a chorar.
Luciana Trintin

A ceia

A mesa está pronta!

Ódio, rancor e muito sangue.

O preparo para a comemoração foi lenta.

Passou se quase um ano.

Na mesa o reflexo de uma pessoa gélida e pálida, não há mais coração.

Ela olha a mesa posta, admira com frieza , o jantar está na mesa, não há convidados nessa noite tão sombria.

Suas receitas ninguém provaria.

Na taça o mais puro fel, cultivado nas montanhas das angústias, colhido nas noites sem céu.

A sua direita uma travessa, uma sopa de lamentos, uma entrada delicada que pede acompanhamento.

Pães feito com puro ódio, com a força do horror.

O prato principal, ela não esquecerá o sabor.

Servido em travessa elegante, grande pedaço de desamor, temperado com lágrimas e até com rancor.

Está frio, e sem sabor, mas ela provou.

De sobremesa um sorvete de coração pisoteado e triturado com calda solidão.

Na sua mente ela repassa todas as receitas que usou.

Percebe que de tudo nada mais tem sabor.

Ela olha para o lado e percebe que nada mais ficou.

E nessa grande ceia ela planejou, gostaria de receber um convidado.

No meio do tempero ela veneno usou.

Mas como não tinha convidados ela mesma o provou.

Um dia houve convidado, porém ele nunca mais voltou.

O veneno usado matou todo seu amor.

Nada mais de ceia, nada de amor

Nada de felicidade, ela nunca mais superou.

E num suspiro o jantar se findou.

Renata Batista
26/12/19