Trecho sobre Mães

Você só perderá o medo da morte, depois que nascer de novo.

Deus escolhe pessoas para ele, mas há filhos e filhos; uns esquecem de suas vidas, seu futuro e mergulham sem reservas no Pai, como um sentimento que pouco pode ser explicado, eles perseguem o que os outros não querem, eles buscam o que jamais podem encontrar, mas eles não param até serem recompensados."

Nós não temos um padrão de justiça em nossa nação, aqui as pessoas não são julgadas segundo os seus atos, elas compram pessoas, políticos, ministros, fazem reuniões nas madrugadas e revertem penas, mas um dia todos serão julgados e todo ser humano prestará contas diante de um Deus justo.

Deus quer se manifestar em nossos cultos ele quer nos mostrar a sua Glória, se revelar o seu mais intimo, mas a Igreja, eu e você não estamos prontos não estamos buscando ansiosos para que ele se revele a nós, temos sido uma igreja preguiçosa, fraca e vazia de sua presença, é preciso voltar a origem da igreja primitiva.

Meu amado, você tem uma chamada profética, então fale tudo o que Deus tem colocado em seus coração, tudo o que está em sua alma, fale pois muitos tem deixado a palavra de Deus de lado e tem colocado promessas que não foram dadas por ele, eles falam mas não em nome do Senhor.

Há um povo fraco na palavra, um povo onde não conhece Deus, não conhece o que realmente Deus pode fazer, Deus continua o mesmo, um Deus de milagres, um Deus que pode mudar tudo, um Deus soberano que pode converter uma nação em um dia, um Deus que pode fazer o que ele quer.

"Deus usara a sua vida, toda a tempestade, desertos, fracassos faz parte da carreira ministerial de excelência que Deus esta gerando, o oleiro tem domínio sobre o barro e ele forjara um homem com uma nova historia."

Somente um amigo como o Espírito Santo pode interceder por nos com gemidos inexprimíveis, a ponto dos segredos de Deus serem gerados em nos.

A Oração nas madrugadas blinda a nossa alma, das paixões desta terra.

A justiça só é possível entre iguais

"O Desprezo que Provoca a Ira"

Há mulheres que não edificam, mas derrubam com as próprias mãos aquilo que um dia pediram a Deus (Provérbios 14:1).

Tirei sim da bíblia.!!!!
Pra aqui colocar meus pensamentos.

Com palavras afiadas, lançam desprezo, zombam do esforço, ferem com o tom, e depois se escondem atrás do papel de vítimas. Sabemos que não!!

São rápidas para provocar, lentas para compreender.
Testam o homem até o limite da paciência e, quando ele enfim reage, apontam o dedo e dizem: “descontrolado”.

Mas a Palavra diz: “Melhor é morar no canto do telhado do que com a mulher rixosa numa casa ampla” (Provérbios 21:9).

Não é fraqueza a ira de quem é constantemente atacado é o resultado da injustiça acumulada.
Até o homem mais justo, se for ferido com frieza e humilhação, sangra por dentro antes de se calar por fora.

Salmos nos lembra: “Senhor, põe guarda à minha boca; vigia a porta dos meus lábios” (Salmos 141:3).
Mas o mesmo Deus que nos ensina a ter domínio, também julga com justiça os que semeiam discórdia e orgulho.

... A mulher sábia conhece o valor do silêncio, e o peso de suas palavras.
A tola, no entanto, transforma o lar em campo de batalha, e se espanta quando colhe a guerra que ela mesma iniciou.

Homens, não deixem que a provocação destrua o seu caráter,
Mas também não confundam silêncio com covardia, há momentos em que até a mansidão precisa se afastar para preservar a paz interior.

Que o Senhor seja o juiz entre aqueles que semeiam guerra e aqueles que desejam construir em paz.
Porque diante Dele, todas as intenções são reveladas.

⁠Não se preocupe, tenho meu atrevimento como companhia nos riscos que assumo, e não sou imprudente, não costumo deixar uma baleia fora dos meus cálculos quando caminho para sua goela.

⁠Quando estamos felizes nos alegramos com o presente ao mesmo tempo que lembramos do passado com gratidão para encarar o futuro sem medo.

Seca

⁠...Hoje sou madeira seca
cortada pelo lenhador
Sou árvore velha
que morreu para virar tambor
Sou a pele do tigre que embelezou
a sala do matador...

⁠''Tocarei uma música, essa será minha mais bela melodia, cantarei aos choros de todas as mulheres que um dia sonhei pisar, piso com elegância e com ternura, nada é mais belo que o sofrimento feminino, sim? Eu sou um poeta, grandioso e tristemente melancólico sofredor, todas as mulheres me odeiam, me negam, nenhuma sequer pensou em como eu me sinto, passam por mim e tratam-me como fezes, em pensar que um dia desejei o carinho de uma mulher. Minha nova sonata é em especial ao ódio crescente feminista, que todas as mulheres possam se empoderar em sofrimento, promiscuidade, doenças e que tantos homens possam entrar e sair o quanto quiserem de seus corpos pequenos, que os ratos e grandes sujeiras sejam de grande aproveitamento''.
(O que eu costumava pensar era apenas um ódio crescente de minha própria negligência, no fundo eu sabia, ela também, toda aquela dor era apenas minha. Me fizeram acreditar que ser homem é tóxico, errado, acho que acabei reprimindo demais minha humanidade, como resultado, toda essa praga transformou-se em mulher).

– Eu me sinto infeliz, não quero tornar-me hediondo, apenas queria que as pessoas tivessem sido gentis comigo, gostaria de estar satisfeito com alguma coisa, meu sofrimento é apenas um refúgio silencioso.

⁠Do coração para o cérebro de tudo quanto é homem e mulher, há um arco-íris brilhando radiosamente.

Você sabe o que acontece quando você corre (…) Eu te pego.

"Não pensei duas vezes, fui até meu quarto, peguei a arma e segui em passos lentos até o quarto dele... Só me lembro de ouvir dois disparos e ficar tudo escuro, apos alguns minutos recobrei a consciência e me vi entre o sangue de dois corpos"...

Trecho de uma anônima "Carta ao Coração":
Meu coração, eu jamais te condenarei, te criticarei ou terei vergonha de tuas palavras.
Sei que és uma criança querida de Deus, e Ele te guarda no meio de uma luz radiante e amorosa.
Confio em ti, meu coração.
Estou do teu lado, sempre pedirei bênçãos em minhas orações, sempre pedirei para que tu encontres a ajuda e o apoio de que necessites.
Confio no teu amor meu coração.
Confio que irás dividir este amor com quem merece e necessita.
Que meu caminho seja o teu caminho, e que caminhemos juntos em direção ao Espírito Santo. E te peço: Confia em mim. Saiba que te amo, e que procuro dar-te á liberdade necessária para que continues batendo com alegria em meu peito. Farei tudo o que estiver ao meu alcance para que jamais te sintas incomodado com minha presença à tua volta.
(Livro MAKTUB)

Leia um trecho"A missanga, todos a veem. Ninguém nota o fio que, em colar vistoso, vai compondo as missangas. Também assim é a voz do poeta: um fio de silêncio costurando o tempo."

"A vida é um colar. Eu dou o fio, as mulheres dão as missangas. São sempre tantas as missangas." É assim que o donjuanesco personagem do conto "O fio e as missangas" define a sua existência. Fazendo jus a essa delicada metáfora, cada uma das 29 histórias aqui agrupadas alia sua carga poética singular à forma abrangente do livro como um todo - vale dizer, ao colar em questão. Com um texto de intensidade ficcional e condensação formal raras na literatura contemporânea, Mia Couto demora-se em lirismos que a sua maestria de ourives da língua consegue extrair de uma escrita simples, calcada em grande parte na fala do homem da sua terra, Moçambique, um pouco à maneira de Guimarães Rosa, ídolo confesso do autor.
A brevidade das pequenas tramas e sua aparente desimportância épica estão focadas na contemplação de situações, de personagens, ou simples estados de espírito plenos de significados implícitos, procedimento típico da poesia. Os neologismos do autor, a que os leitores já se habituaram, para além de mera experimentação formalista revelam-se chaves fundamentais de interpretação da leitura.
Não por acaso, a maioria dos contos de O fio das missangas adentram com fina sensibilidade o universo feminino, dando voz e tessitura a almas condenadas à não-existência, ao esquecimento. Como objetos descartados, uma vez esgotado seu valor de uso, as mulheres são aqui equiparadas ora a uma saia velha, ora a um cesto de comida, ora, justamente, a um fio de missangas. "Agora, estou sentada olhando a saia rodada, a saia amarfanhosa, almarrotada. E parece que me sento sobre a minha própria vida", diz a narradora de uma dessas belíssimas "missangas" literárias.