Tocar tua Alma

É triste te ver e te tocar, sabendo que meus sentimentos são apenas ilusões

⁠Quero tocar as pessoas
Com a minha poesia
Para que elas percebam
O real e a fantasia.

Santo Antônio do Salto da Onça RN
15/03/2024

⁠❤
Como explicar o que sinto?
É como querer alcançar as
estrelas e
só conseguir tocar o reflexo
delas na água.
☆
O que a gente quer mesmo;
É ser o motivo do sorriso
sincero de alguém.
É ser a causa das borboletas
no estômago, da ansiedade,
do desejo.
☆
A gente quer é ser aquela falta.
Aquela saudade que dói o peito e
que se cura assim que as almas
se encontram.
☆
A gente quer é ser notada.
Amada.
Sentida.
☆
Queremos ser os pensamentos.
Os sonhos.
☆
Queremos deixar saudade.
Sentir saudade.
Fazer amor.
Sentir amor.
❤

🌘
"Transformo-me em luar.
Para poder refletir.
Tocar teus lábios.
Beijar-te.
Fazer-te sentir todo
meu amor."
🌒

⁠🕊
"Vou me vestir de asas,
alçar vôo, tocar as nuvens e
ficar pertinho do céu.
🕊
Voar de mim.
Pousar em ti.
Ficar para sempre ali."
🕊

Eu não posso tocar o
teu céu.
Mas mesmo assim eu
desejo esticar a mão.

⁠"Quando não podemos mais tocar
nas mãos de ninguém;
podemos tocar as almas uns dos outros com músicas, orações e sentimentos elevados.
É no meio da crise que a vida
renasce e
tudo ganha um novo sentido."

⁠Sou Flor

Se me tocar com carinho ...
Eu me abro 🌷

⁠💋
Beijos sem tocar os lábios.
Abraços sem sentir o calor do corpo.
Olhares que nunca se cruzaram.
Desejos constantemente reprimidos.
Vontades vividas na imaginação.
Sonhos que se repetem na mente.
Lágrimas que saem do controle.
Carência não é saudade.
Cuidado ao procurar afeto onde perdeu.
💌

Quero tocar … quero sentir
Antes desta vida partir …
Quero chorar quero sorrir
Antes desta vida partir
Quero amar … conquistar
Em velha quero brincar
Enquanto nesta vida andar
Vão ter que me aguentar
Seja qual for a razão …
Se cair … levanto do chão
Antes desta vida partir …
vou me divertir …
não quero saber da idade

quero ser eu de verdade
antes desta vida partir
tudo de bom quero sentir
sou eu … quero me rir …
e provocar alegria …
partilhar energia
antes desta vida partir
tudo de bom quero sentir

⁠Faça tudo, mas se for me tocar, por favor, nada de superfícies. Gosto mesmo é de profundidade.

"⁠Escrever para mim, é como tocar piano, sem nenhuma analogia digital.
A nota certa só é alcançada depois de muito ensaio-assim escrevo poemas e aforismas, com os quais consigo deixar escapar minha verdade,
sobre o modo de como vejo mundo."

Que homem é esse?

⁠Que homem é esse
Que canta encanta
Que tocar e retoca
Que flama e inflama

Que sabe poesia
Que inventa a fantasia
Que cede a rebeldia
E aceita a vilania

Que homem é esse
Que desce da montanha
Sem nada na cabeça
Que não aceita ordem
Nem quer que lhe obedeça

Que homem é esse
Um pai tão dedicado
Um filho rejeito
Fruto de um quase aborto

Nascido imperfeito
Num lar destroçado
Que cedo ganha o mundo
Por um estranho levado

Que homem é esse
Fruto de um amor desejado
De uma mãe generosa
De um pai respeitado

⁠Poema do Abismo

O homem ergue-se, cego, sobre as ruínas do ser,
com a ilusão de tocar o céu, de conquistar a luz.
Mas o céu é vazio, a luz, um reflexo do abismo,
e ele caminha em círculos, perdido, sem fim.
A razão, essa chama fraca, não ilumina mais o caminho,
apenas queima, sem piedade, a carne que se arrasta.
O mundo é uma mentira, um espelho quebrado,
onde os rostos são sombras e a verdade é um grito.
Os poetas, esses destemidos, olham o abismo,
mas o abismo é profundo demais para ser compreendido.
Eles escrevem, mas suas palavras são ecos de desespero,
gritos que se perdem nas cavernas do caos.
O homem luta, mas a luta é fútil,
pois o caos não cede, ele apenas se expande.
A liberdade é uma ilusão, um véu rasgado
que a morte, implacável, rasga sem compaixão.
E assim, o homem cai, sem saber, sem lutar,
afogado em suas próprias mentiras,
enquanto o poeta observa, impotente,
sabendo que não há fuga, que a dor é eterna.

⁠Confissão de um artista incompreendido

Eu só sou artista quando escrevo.

Tocar, cantar — tudo isso, por mais que me habite, me degrada. Há um processo silencioso de deterioração da minha alma artística quando tento me expressar fora da palavra. Como se algo se perdesse no ar. Como se aquilo que eu sou, no fundo, não coubesse no gesto ou na voz.

Minhas melodias? Eu as crio em catarse. Elas nascem do abismo, do indizível, mas raramente alcançam quem ouve. Alguns me dizem, com um sorriso breve: “muito legal.” Outros me parabenizam — por educação, talvez. Mas eu percebo. Eu sei. A língua que falo, com minha arte, não chega audível aos seus ouvidos.

Eles não escutam o que eu ofereço. Escutam outra coisa. Um som qualquer. Um ruído bonito, talvez. Mas não escutam eu.

É por isso que, quando escrevo, me sinto inteiro. Porque sei que um — um só já basta — um leitor, em qualquer tempo, há de entender. Há de perceber. Há de aprender a língua secreta do meu ditirambo. Porque a palavra escrita não exige pressa, não pede aprovação imediata. Ela se deixa ler por quem for capaz de ouvir o silêncio entre as sílabas.

E é ali, nesse instante invisível, que eu sou artista por inteiro.

⁠Insolente pensamento
Paixão e desejo
Paixão de ver e não ter
Desejo de apreciar sem poder tocar
Sentir esse sabor sem mesmo saborear
E delirar com seu cheiro mesmo sem ter seu corpo ao meu

⁠Estamos dentro da mesma cabana de sentimos
Com medo de se tocar

Aquele que segue o caminho do Ninpo deve estar disposto a viver entre o seu e a terra, sem tocar e sem ser tocado.

⁠E se fosse você? Pense nisso ao tocar alguém.

⁠Não adianta ter função sem ter unção. Geazi recebeu a função de tocar com o cajado no filho da Sunamita, mas nada aconteceu porque ele não tinha unção (2ª Reis 4.29-37). Não adianta ter cargo e não ter unção, a unção vem antes da função.