Tocar tua Alma

Os olhos interpretam o que a alma fala, mais é preciso um coração sensível pra entender essa linguagem.

Que o coração ame e a alma guarde, somente o essencial a vida.

Gosto de guardar dentro da minha alma tudo que é simples.. Dos pequenos gestos que me encantaram ... Ouvir o canto dos passarinhos logo de manhã,olhar o pé de rosa quando as flores começam a desabrochar,o nascer do sol preguiçoso que aos poucos aquece o solo.
E no decorrer do dia, um abraço guardado para oferecer.
As coisas que eu gosto..

Na incerteza, feche os olhos, faça silencio e deixa alma e coração descansar!

"Abraço apertado é poema criada de alma pra alma."

Beijo é linguagem da alma que só o coração entende.

Novamente me vem aquele sentimento
É Horrível se sentir assim
Minha alma doendo, Tédio batendo
Tão triste, venha até mim
Quero lhe sentir, quem sabe
Me entregar não é opção
É o caminho o qual devo seguir

Apenas me abraçe, deixe-me
Te tocar, me extasiar em ti
Permita-me lhe mostrar o prazer
transcender essa mediocridade
Lhe dar um propósito.

Prometemos que seria para sempre!!! Dias difíceis rompem o sossego da alma, e nos ferem por dentro...merecemos o Paraíso, mas vivemos uma guerra!!!

A alma quando é feia, suas más intenções não podem ficar encobertas, mas quando é linda, ainda que queira agir no anonimato, é fácil ser reconhecida e amada.

Alessandra Gonçalves

Não há cirurgia plástica ou maquiagem que sejam capaz de recompor a alma, portanto, cuide bem dela. Ela mais do que as outras coisas pode deixar em evidência a verdadeira beleza.

Alessandra Gonçalves

O vento sopra e emaranha seus cabelos
Te toca a alma e arrepia sua pele
Trazendo com ele o equilibrio e também varrendo as folhas secas do passado...

A alma que não se encontra, vive em busca e em enquietação...
O silêncio é o refugio,o cadeado com todos os segredos e sem chaves...
Na desordem do impaciênte e ensistente tic tac,o pensamento se corrompe entre noites mal dormidas e dias entediantes,te deixando com o peso maior que você pode suportar...
O mundo lá,fora é um despertador,é barulhento e assustador
Trancado num quarto frio e sombrio em busca de uma resposta que nunca virá,à espera de compreenção daqueles que o cerca,mas não se tem,trancado,silenciado na frustração de não ter com oque se apegar,dividido entre o agora e o amanhã...
O agora é confuso e paranoico,o manhã é uma utopia que nela tentamos nos sustentarmos diariamente pra nos sobresairmos do carcere que nos camanda dentro dessa imensa aldeia onde todos estão distantes de si mesmo...

Alma Fria!
O frio que me rodeia também é o calor que me queima
Você não é uma droga mais está em minhas veias
Como algo enjetável que vai até os poros
Que ultrapaça os polos
Que pode ser a febri e também me incendeia
Que muitas vezes me aqueci outras me alucina
Que por hora me adormece e me faz esquecer a dor
Que me tira do mundo real e me deixa sem saber onde estou
Que as vezes é a cura e muitas vezes a doença
Não sei distinguir se você é causa ou a consequência
Não sei a sequência
Só sinto o calafrio da sua ausência...

Quantas criaturas andam pelo mundo sentindo o frio do desamor.
O amor é a alma da vida e ninguém consegue viver sem amor. Da mesma forma que as flores perecem sem os beijos do sol, as carícias do orvalho e o envolvimento das gotas de chuva, as vidas sem amor igualmente murcham.
Por isso, encontramos, pelas estradas do mundo, pessoas tristes, pessoas amargas, pessoas que perderam o viço e a alegria de viver.
Basta, no entanto, que demonstrações de afeto as envolvam, para que lhes retorne o sorriso e o brilho no olhar, exatamente como a planta que recebe a bênção da chuva, após período de seca.

Se quiser ser feliz, perdoá! O perdão é o remédio que limpa a alma.

E alguns, preocupados demais em embelezar o corpo físico, enfeiam cada vez mais a alma.

Você quebrou meus sonhos, magoou minha alma...sei lá, quem sabe um dia, talvez...outros olhos possam curar a minha dor.

Não me sinto..
todas as noites minha alma tira a roupa,
veste o pijama das cores das estrelas,
do arco íris,
do cinzento,
do azul,
do vermelho sangue que jorra de dentro..
e do dourado que vem do meu sol interior.

Sem restrição alguma minha alma me despe..
das divergências, dos erros e dos julgamentos
éticos e morais.

..

A verdadeira beleza é a da alma, pois ela não se transformará em pó.

Eu escrevo e, escrevo e, escrevo. Eu escrevo até doer os dedos e, queimar minha alma. A sensação de asfixia é grande, é exorbitante. A garganta pigarreia e o corpo desmorona. Eu tento, eu tento, mas eu não consigo libertar minhas dores. De escritora amadora, passei a ser o buda no caminho do nirvana. A minha cabeça pede trégua, meus músculos pedem trégua, meu coração pede trégua. Tudo em mim levanta a bandeira branca, mas só consigo ouvir o sopro do vento lá fora, não tem ninguém para responder. Não tem ninguém com vontade o bastante para fazer com que eu pare com isso. E, eu escrevo e, escrevo e, escrevo, mas o nó continua entalado em mim. Eu escuto músicas reflexivas que me ajudam, naquele dó escravo do piano, eu me sinto um pouco melhor, mas volto a escrever. Não me falta inspiração, me falta dedicação. Me falta ser viva assim fora do papel, fora dos meus textos. Todos os dias a caminho do trabalho, pegando o transporte público, eu me transporto dentro da bolha e, fico lá. Fico lá, observando as pessoas a minha volta, escuto suas conversas, eu rio em silêncio, tiro minhas conclusões e, as vejo partir. E, é assim que me sinto, uma espectadora observando a vida das pessoas, observando o resquício de vida que parte, sem eu me dar conta. A cada dia, um dos meus suspiros leva mais um sopro da minha vida. E, eu continuo a escrever e, escrever, para que assim me sobre alguma coisa. Eu não queria ser lembrada, não queria marcar a vida de ninguém, não queria me tornar passado ou futuro, sempre quis ser presente, quis ser vida, quis ser alegria, quis ser luz, mas acontece que escritores deixam sua marca no mundo. Escritores são lembrados depois de suas mortes, depois de terem vivido suas vidas mesquinhas. E, eles escrevem e, escrevem. E, eu não paro de escrever e; escrever, porque minha vida se tornou um labirinto cheio de caminhos que me carregam de volta para o ponto de partida. De todas as minhas escolhas, nada parecer mudar, nada parece dar certo, nada parece seguir o rumo do mundo. Me arde o peito correr e, perceber que corri em círculos, apenas. Minha cabeça me arrebenta os neurônios. E, eu quero chorar para isso acabar, mas o sofrimento é insistente. Se ao menos alguém lesse meus textos, a dor seria menor, mas não é. E, os meus temores começam a se tornar realidade, porque as coisas nunca mudam. O meu relógio biológico estagnou no tempo e, agora eu me sinto presa. Eu estou presa. E, eu continuo a escrever; eu continuo, porque isso é a única coisa que não acaba, porque é a única coisa em mim que é capaz de mudar o curso natural das coisas.