Textos Escritos

Leituras tardias e perdidas

⁠não pude me escrever no seu doce coração
sangrei em escritos até tornar-me em sangue

até que cada parte de mim tornou-se em escritos
ainda assim o papel de seu coração rejeitou o todo de minhas palavras

recolheu-se ao silêncio do seu Amor
cobrindo-se com lágrimas de mágoas e ilusões, deixasses de olhar para mim

olharás no entanto, quando eu em cinzas ao vento
tornar-me o poema que todos esperavam

na minha morte, a morte dos escritos que me tornei
no dia do silêncio dos escritos que rasgavam meu Amor por ti

o sol nascerá, irá se por, e os arremedos estarão calados
a lua surgirá, irá embora e nenhuma palavra mais no papel

reconhecerás quem sabe meu Amor em letras mortas
de arremedos de poesias que seu coração desistiu de ler

que o silêncio dos meus escritos desvendará
quando enfim não houver uma gota sequer de sangue na pena

seus olhos fixos no vazio do penhasco, cinzas minhas ao vento
a porta do seu coração se abrirá ao contemplar a busca

tardiamente lerá em cinzas de escritos de palavras rotas
meu Amor ofuscado pelo seu olhar que dele se desviou e desistiu

verá o nada que dos meus sonhos restou
e neles todos enfim verá que buscavam te fazer feliz

minhas cinzas ao vento, leituras tardias e perdidas..

Asas quebradas

⁠amontoei escritos
de versos diversos
todos rotos
e sem rimas

fugi para as palavras
em busca de habitat
no âmago do verbo
Amar

quem sabe no verbo
possa te encontrar
me ver livre da prisão
de mim mesmo

onde as asas que
me deste no sonhar
se quebraram
por não te encontrar

e agora me arrasto nos corredores por entre as celas da solidão..

PERFUME
(Luís Felipe)

São tantos textos escritos por mim.
Como não me perco?

Nenhum contradiz o que fui, o que sou.
Talvez, minha maturidade sempre esteve aqui.
Apenas surgindo e surgindo a cada dia.

Cada vez que vou colocando as letras em ordem,
Formando ⁠as palavras, os escritos...
Nasce uma nova ideia. Um novo pensar.

Sempre agregando aos manuscritos passados.
Enriquecendo meu livro.
Acrescentando.

O meu legado já está sendo lançado.
Como folhas que caem duma árvore,
e se vão, com o vento.

Ou, como aroma das flores,
que perfumam e perduram.
Eternizadas pela extração,
colocadas num vidrinho...

Assim, são meus dizeres, deixados gratuitamente.
Meus pensares e pesares.

Como não me perco?
São tantos textos escritos por mim.

ESCRITOS DE SAUDADE⁠

Hoje reluz a dubiez:
Qual a ciência dessa saudade?

A saudade que bate à porta, em um dia qualquer,
Não respeita o silêncio do anoitecer,
Muito menos o barulho tímido da aurora,
Apenas vem, sorrateiramente, invade.
Ao ser percebida, tomou conta.

Impre(visível). Exige lugar. Fica.

Não há quem resista, pois tem sabor,
Um sabor apetitoso, deleitável,
Substancialmente, prazeroso.
Paira na imensidão do tempo,
Com um convite até a parada:
Estação das memórias,
Com passagem só de ida,
Pois quem vai, insiste em não regressar.

Está na memória do coração,
No proveito da bagagem que ficou,
Do alento que aflora do que foi, outrora, real.
Ao mais esperançoso nauta:
A força motriz do regresso,
Do encontrar-se, lançar-se a um novo roteiro,
Um suntuoso mosaico de porvires.

Trecho: Escritos de saudade.

⁠⁠⁠Júlio Maria De Lombaerde & Opção pelos pobres

Segundo escritos e testemunhos " salvar almas" cuidar da saúde, instrução, alimentação dos oprimidos, adultos e crianças eram um dos objetivos daquela figura cujas características pessoais, semblante sereno, batina cinza de barbas brancas e cheias diferenciava - o dos demais, era o médico, o farmacêutico, o mestre-escola, o amigo e pai dos pobres, o encanto das criancinhas, “com todos os direitos e privilégios”

Brevemente em nossos altares*

⁠Há momentos na vida da gente tão detalhados que parecem que foram escritos.
Não acredito em destino mas se eu tiver a oportunidade de viver mais uma vida e nessa vida eu tiver na chance de rever você por mais pequeno que esse momento for já sei que a minha nova existência valeu a pena.
Talvez eu precise de uma nova vida mesmo para tentar agradecer por ter te encontrado nessa pois uma vida apenas não é o suficiente.
Você é a razão dos meus sonhos mais loucos dos meus sorrisos bobos, do brilho no meu olhar.

⁠Gleivisson A de Melo José
Me deparando com versos escritos por mim a alguns anos, pude perceber sem me esforçar o quanto meu conhecimento sobre a vida e o amor eram tão pequenos e hoje admito que ainda o são, falava com grande propriedade e facilidade sobre as coisas do coração, me deparava frequentemente com pessoas pedindo conselhos, logo a mim que mal sabia instruir a mim mesmo, outra característica acerca de mim e que desde que me entendo por gente sentia um enorme encanto sobre o horizonte, a ideia de saber que tem um mundo além daquelas três montanhas, o mais distante que meus olhos conseguiam alcançar, meu coração palpitava ao conhecer pessoas que não se davam por satisfeito de se prender a um único lugar, seja por medo, ou pela incapacidade sonhar, a alguns não lhes desce a realidade de que podem ter mais, amar mais, conhecer outros pores de sol, ver o céu de mais de perto, mergulhar na imensidão de um oceano, lhes é mais agradável o conformismo com sua vida de calmaria rotineira, a você meu caro leitor, espero que tenha despertado em ti a vontade de querer viver de verdade, de chegar a melhor idade e ter historias para contar, que ao fechar os teus olhos sorria com cenas de aventuras, de paisagens de tirar o folego, de ter conquistado muito mais do que a nós e ensinado na escola que se você se conforma com essa ideia sua vida e simplesmente um porre, não se prenda a regra de que um ser humano nasce, cresce, trabalha, tem um casamento infeliz, adoece e depois morre.

Gleivisson A de Melo José

⁠A literatura pode ser um pensar, um falar sem dizer, escritos em versos.
Sejam letras, sejam traços e desenhadas por um olhar, em; como enxergar quem de fato seja ela.
Ela é absinta e abstrata
Reverente ou irreverente
Direta e discreta
Concreta ou desdenhas da vida.
Descrever; ‘‘O ser em pontes e processos’’
Do ser e do não existir
Do viver e até do não sentir
Ela existe e insiste e persiste, que humanos viventes dessa fonte, desencadeia o saber e o entender a cerca do ‘’TUDO OU NADA’’, que traz sentido a isso, ou representa a arte envolto a realidade manifestada.

⁠Brisa Suave !

Muitos versos escritos ao vento,
Mas, nenhum me foi inspirado,
Como esse que lhe dedico,
no dia dos namorados.

Vai brisa suave, por este céu,
azul anil, vai dizer a minha amada,
que agora estou com frio.

Você sabe onde ela mora ?
Se não sabe eu vou lhe dizer,
Mas, não conte pra ninguém,
o que eu, lhe mandei fazer.

Diz para minha amada, que a noite está passando e que me restam quatro dias,
que ela fique, mim esperando.

Estou contando nos dedos, a hora da minha chegada, pra dar um abraço bem forte em você, minha doce amada.

⁠Entre belos versos
os mais belos
Possuem detalhes
Escritos em palavras

Mas palavras detalhadas
incompletam belos versos
os mais belos
Possuem detalhes

Em belos detalhes
um verso possui
mas não em palavras
em substantivo próprio

O único verso
No mais belo detalhe
o mais belo substantivo
seu nome, Maria Raquel.

⁠Nos meus escritos haviam um sopro de vida
E na cadeia da minha alma os meus dedos foram algemados
Nó duplo na garganta que não grita
O choro sufocado que não pode ser libertado
De sorte que o confuso é sinal de não
Eu devo aceitar o enigmático parecer que não caibo aqui
Já o sim é bem mais límpido , não traz confusão
Agora eu me retiro ou espero a ti?
Senhora do destino quem é você ?
Tempo e desatino o que foi que você fez
Universo esquisito como faço pra esquecer?
De tanto amar , amei
Ao me expressar , doei
O meu coração , te dei
Se for partido em dois?
Não sei.

⁠Luz da Inspiração
Na inspiração dos meus escritos, um fio de luz,
Lampejos que cortam densas trevas, sem cerimônia,
Em mim, unem-se como fios, sem andar perdidos,
Métrica e rimas, deixamos de lado, com harmonia.

Expressão da alma em chama, sem fronteiras,
Sem cessar, obras abstratas em busca da verdade,
Ânsia por desvendar o desconhecido, sem fronteiras,
Liberdade e justiça, clamor e realidade.

Com a razão como guia, desbravo a vastidão,
Nas palavras, a força que liberta, perfeição,
Evolução é minha busca, enfrento a escuridão.

A vida, efêmera, e a morte nos alcançará,
A essência que nos move, sempre brilhará,
Assim como o sol na terra, a inspiração em mim está.

⁠NÃO SABEMOS LER O MUNDO

Falamos em ler e pensamos apenas nos livros, nos textos escritos. O senso comum diz que lemos apenas palavras. Mas a ideia de leitura aplica-se a um vasto universo. Nós lemos emoções nos rostos, lemos os sinais climáticos nas nuvens, lemos o chão, lemos o Mundo, lemos a Vida. Tudo pode ser página. Depende apenas da intenção de descoberta do nosso olhar. Queixamo-nos de que as pessoas não lêem livros. Mas o deficit de leitura é muito mais geral. Não sabemos ler o mundo, não lemos os outros.
Vale a pena ler livros ou ler a Vida quando o acto de ler nos converte num sujeito de uma narrativa, isto é, quando nos tornamos personagens. Mais do que saber ler, será que sabemos, ainda hoje, contar histórias? Ou sabemos simplesmente escutar histórias onde nos parece reinar apenas silêncio?

⁠Sertão

Há tantos rascunhos escritos
Que ao ler
Eu me pego a chorar.
O tempo passa tão rápido
E eu não sei explicar
A saudade do meu sertão
Que hoje veio me apertar
Maltrata meu coração
E faz os olhos derramar
Lágrimas de um paulista
Que ama o sertão do Ceará.

Alexandre C.
Poeta de Libra ⁠

⁠Não sou escritora, não tenho livros publicados, mas sou autora dos meus escritos. Quando eu faço questão de meu nome em um texto que criei, não é apenas um nome, são sentimentos, são marcas, são vivências, minhas vivências que compartilho com vocês. Muitos desses textos eu escrevi chorando. Então por favor, não me fale que é só um nome. Respeitar uma autoria é uma atitude ética, de empatia, de respeito, é o certo e é justo.
Precisamos mais disso na sociedade, de respeito! Respeito nas pequenas coisas, que para você pode ser pequeno, mas para o outro não. O que não podemos é julgar o mundo do outro pelas nossas vivências, não somos donos da verdade absoluta. Mas não fale que é besteira uma falta de respeito com o próximo.
Sigo na luta por minha evolução espiritual, não sou perfeita, ninguém é, aliás. Mas faço questão do que é certo, do que é meu. Não quero nada que não me pertence. Isso é bobagem pra você? Que pena.
Que o amor de Deus que tanto se fala nas redes sociais toque realmente os corações das pessoas e abra seus olhos para o que é certo. Outra coisa, Deus me guarda, me protege, me guia e me faz vivenciar milagres extraordinários, apesar de minhas imperfeições. Peço a Ele sempre que me ilumine para que minhas palavras não sejam contraditórias com minhas ações.
Somos todos filhos Dele e só Ele sabe de todas as verdades, do que passa em cada mente e coração, e só Ele vai julgar corretamente cada um de nós.
Enquanto isso, mais amor por favor.

Josy Maria

⁠
Versos vazios, palavras soltas,
Sem alma, sem coração, sem causas.
Escritos por hábito, pela costume,
Sem paixão, sem fogo, sem destinatário.

Nenhuma gota de amor, nenhuma lágrima,
Apenas letras, apenas rimas.
Sem significado, sem propósito,
Apenas palavras, apenas verso.

Eles não tocam o coração,
Não acordam sentimentos, não despertam.
São apenas sons, apenas ruídos,
Sem vida, sem amor, sem sentido.

Mas ainda assim, são escritos,
Porque é um hábito, porque é um vício.
Sem amor, sem paixão, sem alma,
Apenas palavras, apenas poemas.

⁠mais uma madrugada
mais alguns versos sendo escritos
sob o rascunho da vida
o silêncio da noite
faz vc pensar em mais nada
além de se dispersar de tudo
e focar na sua caminhada
chega a ser engraçado se parar pra pensar
você vive sonhando acordado
mais nunca sabem onde quer chegar
como se almejasse algo que nem consegue descrever
só sabe que quer ser alguém melhor
a cada dia
mostrar a beleza do seu ser
não é questão de aparecer
até porque você nunca esteve sumido
é construir uma razão
pra se sentir vivo
são tantas incógnitas
tantas palavras na mente que dariam pra escrever um livro
eu não sei onde tudo isso vai dar
nunca soube lidar com isso tudo
só sei que em certo ponto
não são só pensamentos avulsos
é você sozinho
na luta contra o mundo
e você é seu pior inimigo
uma criança sempre fingindo ser adulto.

Sala de reflexão

Uma vela reinando como uma luz,
Mesa, caneta,
papel tinta e pena,
Uns escritos que rouba a cena,
Retira-te! se curiosidade te conduz ! ;

Entraremos no teu coração!
Clama-te pelo ingresso,
Seus defeitos serão descoberto
Se fores capaz de dissimulação,

Conte os teus segredos l
Se tua alma sentiu medo,
Desista e vá embora!

Senão, serás purificado
Sem abismo com luz e acrisolado,
Renascerás a partir de agora.

⁠Anos e anos indo e vindo.. entre poemas, escritos e encenações artísticas.. as vezes aceitas, as vezes recusadas por falta de tempo..
Entreguei-me a arte, como um pacto.
Hoje sou da arte, e sinto pertencer à ela.
E a cada vez que me sinto perdida, me encontro (e reencontro) também dentro dela..

**Cicatrizes de Alma**

Nossas almas são como pergaminhos,
Escritos com histórias de dor e desafio.
As feridas abertas, profundas e cruas,
Nos lembram que somos humanos, afinal.

Erguemos nossas cabeças, enfrentando o vento,
Com lágrimas secas e corações resistentes.
A força reside em nós, como um fogo ardente,
Para curar a nós mesmos, sem hesitar.

Somos os curadores de nossas próprias feridas,
Carregando o bálsamo da compreensão e empatia.
Não brandimos espadas, mas sim palavras de perdão,
Transformando cicatrizes em histórias de superação.

Às vezes, a jornada é solitária e escura,
Mas encontramos luz nas estrelas que perduram.
A cada passo, aprendemos a perdoar,
A nos libertar do peso que não precisamos carregar.

Erguemos nossas cabeças, enfrentando o vento,
Com lágrimas secas e corações resistentes.
A força reside em nós, como um fogo ardente,
Para curar a nós mesmos, sem hesitar.

Somos os curadores de nossas próprias feridas,
Carregando o bálsamo da compreensão e empatia.
Não brandimos espadas, mas sim palavras de perdão,
Transformando cicatrizes em histórias de superação.

E quando a noite se torna insuportável,
Lembramos que a vulnerabilidade é inabalável.
A força não está em esconder nossas marcas,
Mas em abraçá-las como parte de quem somos.

Somos os curadores de nossas próprias feridas,
Carregando o bálsamo da compreensão e empatia.
Não brandimos espadas, mas sim palavras de perdão,
Transformando cicatrizes em histórias de superação.

Assim, seguimos adiante, com coragem e graça,
Com as mãos cheias de bálsamo, prontos para abraçar.
Nossas feridas são testemunhas silenciosas,
De que somos mais fortes do que jamais imaginamos.