Textos em versos

Quem é você que na face oculta da noite desbrava o chão dos versos a tecer um poema controverso? Sou sua face dúbia que não encontra espaço no chão da sala para me fartar de palavras inebriadas. Falo do amor que pode ser qualquer morada. Se esta rua fosse minha eu mandava ladrilhar com poesias antigas para eu mesma me fartar. E muito pouco cumpro daquilo que prometo, pois eis que esqueço sua face mascarada e me perco em palavras pesquisadas, que não alcançam meu vocabulário, que caminha qualquer estrada, pois a liberdade há de encontrar também a palavra. E muito mais falo ao peixes se meu poema não sabe a hora de parar e anda devagar a espreitar um novo conceito nas colchas de retalho que eu costuro e são maiores do que minha estatura. Vendo meus versos solenes a qualquer vivente que a linguagem experimente. Caranguejo não é peixe, caranguejo peixe é, nas ondas da vida eu sou a maré, que te convida a escutar minhas rimas de uma vida que ultrapassam minha sina. Sei do pouco o muito e cobra juros se perdida na colina suspira a existência perdida. E longo caminho se faz, o que para muito tato faz, mas meus passos têm pressa se a poesia se esvai e tenho nas mãos peixes numerosos que me escutam com atenção. Nada se faz além de andar em círculos e as verdades que eu não mais acredito, se está ausente a luz solar e sou visitante do meu próprio lar. Morre incongruente o passado obsoleto e já não protegem os amuletos, se nada se sente no momento presente e são incipientes todas as obras inacabadas, se não há mais pés que caminhe a estrada. O dia escureceu em minha mente e não há argumentos que me façam mudar de pensamento se já foram plantadas todos as sementes e estou abruptamente descrente de qualquer fruto que brote no chão. Eis uma canção que não se escreve, pois entardece o poema ausente de beleza plena a vagar no solo da realidade a inquietude de minhas mãos incertas se a face deslumbra o ardor frenético de um forte remédio que descortina o tédio e fazem os olhos verem o estático minuto da aurora que foi outrora festiva e convidativa, mas agora se farta de rima que muito pouco dizem e me resigno se minha sina é comprar uma passagem só de ida e esquecer o passado de minhas madrugadas. E há de haver novas estradas para fazer raiar minha alegria distante que não encontra rios de água cristalina a desviar a íris de qualquer lembrança fria. Novamente se faz despedida na inconstância do amor que morre todos os dias. Chamaria isso de vida.

Na noite que tarda estrelas, as mãos tecem versos no chão e se podia dizer que era manhã, já que as palavras tudo aceitam dos versos descomprometidos com a verdade e eu não diria que é mentira se ardem as esmeraldas. A face reflete o mais puro céu azul e os girassóis deliram no amarelo altivo de uma vasta plantação. E se diria que o rubro de minha face era a vida queimando na melodia indizível das colinas esverdeadas que murmuravam fontes de água cristalina nas mãos de flauta. E se podia dizer sobretudo que tudo já foi dito, mas o poema contradito toca a margem do infinito e mais versos geram em minhas linhas digitais. As árvores falam o sussurrar das folhas ao vento e colorem de flores o chão e as ruas se fazem rosas, vermelhas e larajadas, uma camada farta de detalhes numerosos em sonhos de turquesa. O amor partiu em muitas tardes como uma imagem que se esvai e restam fotos antigas desprovidas de vida. E o amor já não é uma necessidade, haja visto o preço oneroso da vida, pois é preciso comer, morar, vestir e viver. Eis que o amor é um luxo e se procura a paz no esdrúxulo movimento de se manter em pé. E para tanto se pede um pouco de fé, na esperança desmedida de o mundo ser melhor e sermos melhores para o mundo. No entanto, navego no absurdo e planto flores no olhos plenos de palavras, que assim compõem uma paisagem que não distingue as estações e faz solar a escuridão da noite. Faz do sul o norte e tudo muda de lugar no poema a proclamar verdades de imensidão nos dedos que tecem rimas nas constatações violetas do corpo em êxtase, pois tudo são pormenoridades se escrevo e me escutam e nada tarda na vida que permanece no tempo. Seguimos fortes sem lamentos a poupar o rosto de lágrimas frágeis, porque se bem observar não há motivos para chorar, pois que estamos vivos e atravessamos todas as madrugadas frias.

Noite fria... não só no clima ,mas na circunstancia ,que a vida nos proporciona .meus versos se formam , em base do que a vida me sugere,e continuo a escrever lamentando uma grande saudade como dever do meu Carinho que sinto. Não tenho flores, só tenho versos que exprimem não só o que sinto, mas o que penso. e por agir assim talvez não seja compreendido .Convêm que os homens digam o que não sabem e, por ofício, o inverso do que sabem,o grande drible de emoções e sentimentos em que o homem se perde e não sabe dominá-lo.As vezes isso acontece e não tem como evitar ....aff

Em meio às folhas de outono, nasceu o nosso amor. Amor escrito em versos, na sombra das árvores, que cantam ao som das folhas sendo levadas pelo vento. Amor, eu desenhei meus sonhos no brilho dos teus olhos, e você tão docemente me estendeu a mão e levou-me para o lugar onde vivem as estrelas que nos iluminam até mesmo nas manhãs.

"Já fiz versos, escrevi um romance, amei muito, fui desprezada a maior parte do tempo, conheci e desconheci pessoas. Agora com toda essa bagagem vou viajar dentro dos meus conhecimentos, me enamorar das minhas qualidades, ser fiel aos meus propósitos... E se nesse meio tempo alguém aparecer, vou oferecer uma xícara de chá e pedir para que coloque sua personalidade... Doce ou sem açucar"

Depois de tudo ele ainda não compreendia, era como se versos desencontrados formassem a mesma poesia, mas estavam soltos, espalhados em páginas ocultas do livro, nascidos em poemas opostos, porém, irmãos. E ela, filha de uma das dezenas de heterônimos, encontrou o ponto comum de onde todos os fazedores de versos roubavam o néctar, assim, se amaram.

Sou um poeta do novo século, não escrevo apenas poesias, faço das minhas palavras meus versos, prosas e textos, e no meio, disso tudo, persisto em escrever o que sinto, transformando milhares de sentimentos em simples palavras lidas e interpretadas por vocês, as vezes me embolo no meu proprio contexto, as vezes nem sei o que sinto, as vezes minhas palavras são gritos que são apenas ouvidos, por mentes fortes e ao escrever cada palavra, continuo a minha jornada, em busca de amor, em busca de felicidade, em busca de paz, em busca da pessoa amada.

Entre palavras e um pouco de sanidade, persisto em escrever meus versos e procurar felicidade, depois de picos de alegria em seguida vem a tristeza, porque a dor vem assim tão forte ? Porque mesmo depois de sofrer tanto não me acostumei ? Teve algo de diferente dessa vez, não sei se amei demais ao ponto de me importar mais com ti do que com a mim, depois que você se foi, minha vida não tem sentindo pra mais nada, a cada palavra escrita ao meu rosto cai uma lagrima, a cada nova historia, um novo sofrimento, a cada novo amor um ferimento, cicatrizes invisíveis, fixadas na alma, dores invisíveis e incuráveis, bem que dizem que amor é só pros fortes, mas esquecerem de dizer um fato, que quando se trata de amor e dor, todos nós somos fracos.

Escrevo estas mal traçadas linhas, cheias de versos e rimas para selar o encontro de você e eu. Suprida dos mais diversos desejos, cravados pelos seus singelos beijos e montados no prazer. Quem és senão o que me tira o sono, me arrepia o corpo e me atinge a alma; quem és senão a cura da amargura, a voz que sussurra as doces melodias de amor.

Escreva para você mesmo ou pra ninguém. Escreva versos, pormenor, mas escreva! No começo são gotas de inspiração, suores de desejos, mas logo essas gotas se tornaram um riacho de coisas que querem desaguar em um rio extenso e límpido, aonde só o silêncio ouvirão os seus gritos. Escreva, seja verdadeiro ao que você é, e sente. Não faça nada para apenas agradar aos outros. O íntimo é seu, agrade a si mesmo, você merece! Vasculhe gavetas... Abra o baú de: Trapos, Farrapos e Velharia!

"Refletir o mundo, fazer o caminho inverso, traduzir o universo em versos, olhar para dentro de eu mesmo, entoar a trilha de meu filme. E embalado nos braços dessa melodia, finalmente ter o encontro comigo mesmo, me conhecer, mais que isso me reconhecer. E de toda verdade revelada nesse diálogo sem palavras... reafirmar à crença na pluralidade das existências, onde compreendo direções apontadas em minha jornada. Pois do Divino trago comigo a imortalidade".

As ideias surgem, pensamentos insistem em expressar, papel e caneta na mão que percorre em versos, a seleção perfeita no fone que me faz esquecer que hora é, o café quente que estava na xícara gelou, acontecimentos que fazem surgir um riso bobo, um suspiro leve da alma e uma gargalhada imaginária bem alta, somente assim devido a hora, logo clareia pelo amanhecer e novas oportunidades eu crio pra gente se ver, ela quem me inspira, quem não me deixa dormir mesmo estando ausente, mas o seu calor á faz presente na casualidade, sem cobranças e apenas prazeres, a voracidade que á degusto ou singela permanência do toque ousado e carinhoso no seu corpo, aos cabelos cheirosos sinto em lembranças do ontem, o perfume da sua pele suave e inconfundível, o respirar ofegante me faz querer mais e não te esquecer..

Nada pode me calar, se eu não conseguir falar irei escrever, porque faço dos versos o meu mais profundo silêncio, os versos gritam mais alto que minha voz e se neles você não me entende, perdão.. nada posso fazer, porque essa é minha essência, esse é o meu maior falar, a não ser que queira me ouvir cantar.

quantas vezes eu te disse, babe, que meus versos nunca são pra ninguém além de mim? quantas vezes eu deixei claro que a escrita sempre foi uma válvula de escape pra toda a insanidade que me abriga? meus garranchos mal rimados são um eixo interno, que me permitem ser inteira, mesmo as vezes ficando tão rasa, minguada e quase vazia.

Ser poeta não é só fazer versos, rimas e ter habilidade com as palavras. Ser poeta é transpirar a musicalidade, sentir a harmonia das palavras com o amor que encanta e conduz aos versos, que juntos formam uma trilha onde a realidade pega carona para o mundo dos sonhos. A poesia é lugar de expor sentimentos e pensamentos sensíveis e complexos, simples e racionais. Ser poeta é ser indescritível, ser poeta é ser feliz.

Eu tenho tantos versos que guardei para te escrever em um momento oportuno, momento este que talvez nunca chegue pois agora eu tenho outra pessoa na minha vida, um alguém que me cobre de amor, de elogios tão lindos que eu não me sinto digna de merecê-los...E talvez eu nunca mais te escreva, talvez te escreva amanhã, quem é que entende esses caminhos cruzados do coração?

Se você me perguntar sobre meus versos, se são para você ou para ele confesso que não sei.Antes eram para você, agora são para ele, mas quem sabe no fundo meus versos não sejam para nenhum de vocês e sejam para mim mesma...ou quem sabe sejam de outro, alguém que o destino colocará na minha vida mais cedo ou mais tarde...E quem é que sabe o dia de amanhã? O amor pode ser um buquê de rosas ou uma cicatriz que corrói, hoje se ama, amanhã não se ama mais, depois de amanhã é sexta- feira e ninguém sabe o que pode acontecer.

Te amei em versos brandos, em versos cálidos sob um sol de verão. Te amei em versos tristes e lamuriosos sob tempestades de inverno. Te amei sob flores incessantes da primavera e sob um tapete de folhas amareladas de um outono doce. Te amei em todas as estações de jeitos inteiramente diferentes.E agora me perdoe se estou cansada, me perdoe se lutei sozinha, me perdoe se estou sendo amada, e por alguém que não é você.

Te amei com todas as letras.Te amei com todo amor.Te amei em cada detalhe.Te amei com versos e palavras, mas também te amei com ações e atitudes.Te amei sem virgula ou ponto.Te amei de todas as formas que alguém poderia amar,Te amei na quarta feira que você me trocava para ver seu futebol,e na sexta a noite ou domingo de manha que não tinha tempo para mim, novamente por causa do futebol,também te amei na farra de sábado que mais uma vez você não tinha tempo para mim,também te amei nas semanas que você não tinha 10 segundos do seu tempo para me ver.Te amei quando quando lhe perguntei o que sentia por mim e você ficou calado e depois somente dizendo que sentia um carinho enorme.Sempre lhe amei mesmo sem motivo para lhe amar,te amei gostando, querendo, vivendo. Te amei dedicada, inspirada ou te acolhendo quando o mundo lá fora te decepcionava.Te amei com vontade de gritar ao mundo,ou vontade de gritar a você o que eu sentia.Amei com todos os obstáculos,e com toda falta de retribuição ao amor,e da forma mais simples e pura eu te amei.Te amei mesmo você dizendo o quanto eu era imatura,ou quando você não me levou a serio e tudo isso por que sempre acreditei em nos dois,por que sempre coloquei um ponto de continuação ou um paragrafo, enquanto você pedia um ponto final,e te amei quando você virou as costa para mim,ou quando você se esqueceu de mim e mesmo assim eu ainda acreditava em nos,e acreditava que você um dia iria me amar ainda mais do que ele lhe amava,te amei com um amor meio banal,psicótico,esquisitíssimo que me pergunto como pude lhe amar daquela forma,e hoje em dia já nem sei mais o que é amar....

Arvoredos, folhas, flores e versos são complementos de mim. Juntos, no frio e no calor de nós distantes me faço frases, me descrevo, me componho... tento me descobrir por entres linhas, em meio a ruas desertas. Trago um gole de saudade, tomo um copo de vinho e sinto-me rodopiar e tropeçar nos teus braços. Sou entrega sem mistérios, sou verdades em meio a mares de mentiras...não traio, não guardo momentos secretos, segredos de nós, porque o destino foi traiçoeiro !