Textos de Paixão

⁠Thaís, Taís Thais, Tais, Tata, Thata, Tays, Thays, Thaiz,
- Sábia, confiante e apaixonante -
É uma mulher apaixonada pela vida. É muita sábia e se adapta facilmente a diversas situações.
Gosta de conhecer pessoas novas e diferentes.
Ela faz acontecer, não fica esperando. Vai lá e realiza o que quer.
Confiante, sabe o que quer para si. É sedutora, romântica e extrovertida. Sabe expressar como ninguém o que pensa.
Costuma encorajar, orientar e dar conselhos aos seus.
Busca sempre ser bem sucedida em tudo que quer para a sua vida.
Thais é o lado bom e leve da vida!
Quem tem uma Thais em sua vida tem tudo.
Marca a Thais da sua vida!
- Laís Carvalho

⁠DESCREVO QUE ERA REALMENTE NAQUELE TEMPO A MINHA SANTINHA
Na primeira noite me apaixonei por ela.
Na segunda, ela me roubou uma flor do nosso jardim.
Senhor engenheiro, tenho algo para te dizer sobre a minha Santinha:
O limpador de parabrisa na espera de um carro,
Daí, pensa: enxugar gelo, melhor seria.
Enquanto isso, o dono da lanchonete joga dominó
Para matar o tempo e passar o dia,
Degusta requeijão e doce de goiaba como tira gosto.
Não existe mais acostamento,
Nem para o bêbado descer dançando forró.
O cachorro Beethoven tenta atravessar a Br, pulando a mureta.
O borracheiro consertou o carro como se fosse o último.
O ligeirinho levou seus passageiros como se estivesse indo para o céu.
Na minha terrinha não existem mais mangueiras para cantar o meu cardeá.
Cercou o terreiro das casas como se fosse um castelo,
E não se pode mais ver o sol nascer,
Nem mais prozar na frente da casa.
Na frente das escolas não existe uma passarela porque o aluno não precisa de mais nada: já têm tudo!
Pacatu, Pacatu na única faixa de perdeste que tem; passa cavalo, moto, bicicleta e gente, gente de todo tipo. E o cão pula a mureta, viu?!
“Vi um cego empurrando o cadeirante na cadeira de rodas como se fosse passar uma tarde em Itapuã”.
...Diminuiu o engarrafamento, e o ir e vir do povo, está sempre congestionado.
O cabra pergunta: como vendo meu galo, meu jegue, meu cavalo,
Se é difícil chegar no Campo do Gado, Santa Bárbara, o que há de nós?
A construção dessa Br-116 (inaugurada – incompletamente)
Passa boi, passa uma boiada.
Mas no meio dela tem uma pedra...
Eu só sei que não vou por aí, camarada.
- Prólogo para os que já se foram:
Se até os mortos celebram o São João antecipado: está morto, pode festejar a vontade.
Isso não tem graça, nem merece praça porque há que sinta “La-vra-dor”.
A minha dor, é dor de menino acanhado:
E como eu não posso viver de poesia!?
Eu não escolhi fazer poesia, não.
Ela me escolheu porque aguento ser realista!
...mas a parte de baixo da cidade tem ainda tem arraiá.
Temos uma política: bode guiando ovelhas!
Se não é por NÓS, é do sistema!
Aguardo à Câmera filmar isso, não tirarem selfie, vereador.
Mais a frente, o homem quebra a mureta e faz uma roubadinha.
Em frente a igreja, o DNIT – Sambalate faz passarela com o ide comercial da Lanchonete, que diz: venha a mim, todos os famintos e sedentos, que eu os ajudarei.
Valha Deus, Senhora Santa Bárbara,
Buraco velho, dentro tem cobra rara!
Senhor, Engenheiro, o senhor precisa sentar mais vezes com um Poeta.
O senhor tem que ser mais sensível. Oxe!
Tá comendo requeijão demais!
Calcule sua rota, viu!?
Pessoas viraram coisas, cabeças viraram asfalto.
O Criador em seis dias fez o mundo. Você, Engenheiro, já tem anos e ainda não acabou essa obra!
Duplicou a pista, e diminuiu a vida do povo.
O IBGE veio aqui, e não contou todo mundo, nem tudo...
No Mapa–múndi de Santa Bárbara, nada mudou: a linha do Equador divide a parte de baixo; essa é de cor.
Não é imaginação minha, é racismo ambiental, geográfico.
Meu verso mapeou tudo isso, e você não consegue entender, Engenheiro!?
Nessa cidade, até GPS se perde, dahora!
Como dois e dois são quatro, Professor?
Se tem dois que governam, um que planta e um que come?
Oh, Santa Bárbara que tens bastantes requeijão!
O pão custa caro;
E teu povo que é fiel, passa fome!
A liberdade é pouca,
Mas a vida sempre vale a pena.
Não sou boca do inferno, mas
Espero que minhas palavras não voltem vazias, engenhosa!
- Contudo, Negão, Santa Bárbara é branca, mais é maravilhosa.

Chão da Cozinha

Uma paixão impetuosa surgiu, noites e mais noites ao telefone, a espera do encontro.

Calor, paixão, tensão, dúvidas... mistura de sentimentos a busca de uma resposta certeira, até que veio o nosso primeiro encontro, frio na barriga se fazia necessário para o momento, olhares e olhares, sorrisos e sorrisos.

Imaginávamos a nossa primeira vez de várias maneiras, mas quis o destino que o chão da cozinha fosse o palco, cada toque, cada gesto, os pequenos detalhes eram encaixados pelos nossos corpos, tudo que outrora era sonho se tornava realidade.

Poderia ser em vários lugares, mas no chão da cozinha eu encontrei o seu instinto mais selavagem, faminto por amor.

Quem diria que no chão da cozinha te amaria por longos dias.

Como dói, amar você a todo instante, mesmo que tenha se tornado um mero desconhecido, eu me apaixonei por cada memória, risada, conversa compartilhada, eu amei vc por inteiro e a única coisa que eu queria em troca era você do meu lado como meu amigo, meu parceiro de abraço, você não faz ideia do quanto é doloroso lembrar de você e não mais te reconhecer.
Eu sinto sua falta, você deixou um vazio imenso em meu coração e eu não consigo preenchê-lo porque por algum motivo eu sou besta o suficiente para achar que um dia você vai voltar...

Eu sou da arte
Sou a música carregada de paixão
Que foi cifrada pelo mais sábio dos músicos.
Sou a letra e a melodia que você para pra ouvir
Sou a música que voce escuta e chora
Outrora sorri
Eu sou da arte
Sou a arte que brilha no picadeiro
O malabarismo, a pirofagia e o riso
Sou a arte que brilha no circo
A arte que você para pra assistir
Eu sou um verso sertanejo
Sou uma poesia
A arte que causa estranhismo
A arte que causa medo
Eu sou da arte pintada
Da arte escrita
Da arte exposta
Numa carta, numa revista
Da arte guardada e jamais vista
Da arte natureza
Que a fotografia congela
Pra ter o prazer da sua beleza
Sou da arte
A arte que mostra a alma
Que corre no sangue
Que jorra na veia
Sou arte que colore o mundo
Sou arte pra vida inteira

Cê tá procurando quem, seu delegado?
A muié mais apaixonada do Estadão de Goiás?
A própria.
*Josielly Rarunny*
Satisfação que o prazer vem depois.
Tô vendo aí uma intimação na mão do senhor.
E por acaso esse par de algema é pra mim?
Deixa eu pelo menos me explicar.
Aquele incêndio lá na rádio foi planejado não senhor.
Foi mal de amor, seu delegado.
Carece do senhor pelo menos tentar me ouvir e compreender esse ato mal pensado de paixão.
E o motivo já vou contar.
É que aquele locutor, há muito tempo vinha fazendo piseiro no peito.
A cada moda pisava mais.
Não sei quem era mais fedaputa
Se era os cantor.
Se era as composição.
Se era o locutor.
Ou se era os modão.
Mais de uma coisa eu tenho absoluta certeza. Larga eu aqui com a minha cerveja, pois se há raça que o senhor precisa prender é o tal do cantor e do locutor.
Juntos fazendo piseiro, desde que o mundo é mundo.
Desde que eu sou gente.

Meu bem me largou, no berço da solidão fiquei. Chorando minhas mágoas no chão, assim que tocou o modao deitei e rolei sem ao menos lembrar que uma reputação eu tinha a zelar.
E quando o locutor decidiu tocar aquela do Christian e Ralf, que pra dar a facada final falava de saudade.
Não me aguentei, fiz a louca da paixão, sofrida com a dor da saudade passei no posto do Tião, comprei álcool e gasolina.
Fui logo praquela esquina.
Olhei vingativa pro estúdio de rádio, e jurei que nunca mais ele faria estrago.
-Alô locutor, te dou a chance de sair daí e se redimir.
Andei mijando pelo zói, e a culpa é sua, não tente fingir.
Em alto e bom som, foi só isso que eu falei.
Mas o danado é tão desgraçado, seu delegado, que tocou Leandro e Leonardo.
De longe eu escutei cantando "Um Sonhador".
Eu só sei que fogo a rádio pegou.
Queimou tudo.
Assistir eu fiz questão.
O senhor pode até me algemar, mas vai ser obrigado me ouvir cantar e chorar na sala da paixão.
No dia do julgamento quando pergutarem que foi que eu fiz, vai perdoando senhor Juiz.
Infelizmente eu tive que vingar meu pobre coração.
Aquele Berjo Da Muié Mais Apaixonada do Estado De Goiás Procêis*

É delicioso como um doce de leite de colher, estar na companhia de alguém apaixonante.
Conversar e compartilhar boas ideias com quem sabe se deliciar com os sabores que a vida oferece, é tão gostoso como um capuccino quentinho em dias chuvosos.
Portanto, seja a delícia que é uma pessoa apaixonante. Se apaixone pela vida, aproveite os sabores de estar vivo e compartilhe os sabores de viver bem. Saiba ouvir, faça questão, seja uma boa companhia e deixe saudade onde quer que você for, saiba dosar sedução, generosidade, sabedoria e diversão com as obrigações, seja grato por quem adoça a sua vida e se possível experimente ser o doce no dia amargo de alguém, faz diferença e é gostoso demais saber que num dia cinza, você chegou e coloriu. Seja você a pessoa apaixonante que gostaria de ter ao lado.

Ela me disse que uma pessoa nunca abandona sua paixão...
Ela estava certa ...
Ela não largou a dela que era seu passado e seus amores
E Eu não larguei a minha
Que é o amor que sinto por ela e que carrego em meu coração...
Ainda vejo a lua e sei que em algum outro lugar, a lua vê meu amor

⁠MULHER.

Tão bonita, tão gentil, tão feminina
tão apaixonada tão confiante, tão
dona de si mesma, tão dona do
mundo que envolve sua essência.

Tão delicada, tão sensível como uma
flor, tão intensa como a tempestade
tão frágil dentro de seu universo que
parece ter saído de um conto de
fadas.

Tão sublime como uma nuvem branca
que atravessa o céu entre as nuvens
escuras, tão leve como o vento, tão
clara como as cinco horas do dia.

Você é uma princesa, maravilhosa.
Musa das Paixões dos amantes,
perdidos no Espaço Sideral.
Você é a mulher que preenche as lacunas do meu coração de Bandidos.
Que roubava paixões perdidas no tempo alheio, no vento.
Aquela que porei no pedestal do meu templo.
E adorarei durante toda uma vida.
Que mesmo de Rotina, irei deleitar.
E morrer.

⁠Te amei

Antes eu olhava pra você e via paixão
Hoje te olho e vejo tanta ilusão

Eu estava perdida
Quando te encontrei
Não era o que eu buscava
Mas era o que eu achava que amava

No fim
Me enganei
Achava que você faria tudo por mim
mas me decepcionei.

Na proxima vez não me entregarei como me entreguei,
Não amarei tanto quanto amei,
Porque você se foi
E sequelas deixou
Agora irei buscar alguém
Que saiba tratar as sequelas que você largou.

⁠Antiga paixão
⁠
Meus pedidos eram sempre os mesmos, minhas velinhas estavam cansadas de saber, os dentes-de-leão já se desgastaram de tanto serem assoprados, as pétalas nunca ouviram tanto "bem me quer", as estrelas cadentes então... já sabem seu nome de cor.

A lua me acha louca por sair desejando alguém tão desesperadamente "Como pode? Assim tão nova!" e respondo "Isso por que não contei nem a metade do que sinto..."

Dona Lua é muito cuidadosa, morre de medo de eu me machucar, como em meus antigos amores. Nem ligo, me entrego sem medo de futuras dores.

Entre nossas conversas, acabo soltando que te amo, mas que erro, revelei meu maior segredo. Jogo tudo pro ar, deixando essa antiga paixão rolar.Você fica confuso, deixarei que se resolva, para que sentimentos por mim, você talvez desenvolva.

Por enquanto, deixo meus lábios à espera de seu beijo, e pode ter certeza de que direi a lua que este foi meu maior feito.

CORAÇÕES DESGOVERNADOS

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Beto baba por Bia; paixão perigosa;
Rosa reza por Beto, por quem tem paixão,
mas Armando arma um plano pelo amor de Rosa,
por quem chora; respira; sonha; perde o chão...

Carlos cala o que sente pela Conceição,
que prepara um ardil para fisgar Feitosa,
porém ele não para de fazer canção
pra dizer como a Jéssica é maravilhosa...

Cabo Souza está louco pelo Malafaya;
esse outro já disse, não é sua "praia",
e garante amar Sheila, que só pensa em Nanda...

Desencontros de afetos; de sonhos; destinos;
são amores perdidos em seus desatinos;
coração é distrito no qual ninguém manda...

MUITO PRAZER

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Se não pode ser pele, paixão, labareda,
seja seda; mornura; contorno; aconchego;
não havendo explosão, arremate ou traslado,
serve sonho pautado; maresia d´alma...
O que temos não pode chegar ao não ter;
somos força do ser; muito acima do estar;
este afeto é de fato e não aceita o nada
em resposta ferida porque não é tudo...
De não termos a vida nos restam vivências
e não sermos o mundo nos faz mundo à parte,
um encarte que o tempo não descartará...
Nosso amor se recicla, se ajusta, se ajeita,
porque tem a receita de não ter que ser;
será muito prazer, seja lá como for...

MEU PROTESTO

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Manifesto expressões do meu carinho,
das paixões de que sempre fui capaz,
numa prosa, um poema em desalinho;
no meu sonho irreal do mundo em paz...

Protestar é fazer o que me apraz,
dar aos pés a certeza do caminho,
despertar na minh´alma o que aqui jaz;
ver que a rosa perfuma seu espinho...

Superei a longínqua faixa etária
em que a rua era palco e luminária
dos meus brados; latidos; meu showbiz...

O guerreiro ilusório teve fim;
aprendeu a cavar seu próprio sim;
meu protesto é viver e ser feliz...

OLHOS AO MAR

Demétrio Sena, Magé - RJ.

A discreta e profunda paixão daquele homem eram os olhos daquela mulher. Não era o corpo, já proibido mesmo pra ele, nem mesmo a alma, igualmente proibida, e sim, as janelas. Ele adorava ser olhado por aqueles olhos. Pelo menos ter a impressão de que o era. Embora devotasse grande amizade pela proprietária dos olhos e não tivesse qualquer intenção de pular os muros daquele afeto, aquele homem queria ser cada vez mais olhado. Ser a passarela, o pasto, a passagem obrigatória dos olhos daquela mulher.
Em nome dassa impressão - possibilidade mais próxima -, o escravo daqueles olhos passou a fazer empenhos para conquistar mais olhares. Passeios mais intensos. Incursões mais profundas e curiosas. Começou a disponibilizar imagens outrora escondidas entre os panos descuidados. Doravante, cuidadosamente mais descuidados. Abriu caminhos para visões bem secretas, paisagens bem escondidas e atalhos que apontavam para destinos que permaneceriam lá, em nome da probidade; ou do bom senso restante; ou do seu temor de perder até mesmo aqueles olhares do início, tão discretos e velados. Queria ser um roteiro turístico levemente mais radical, para se oferecer aos olhos que nunca saíam de seus olhos nem de seu pensamento.
Aquilo não era uma perversão. Não havia mesmo intenções ocultas ou escusas. Aquele homem não desejava tocar, possuir, ter prazeres palpáveis com aquela mulher, até porque isso quebraria o encanto, além de ferir a probidade ou a lei dos laços que já formalizaram outros contextos. A troca dos mesmos obrigaria um processo doloroso por algo inviável, previamente quebrado, e por isso mesmo vencido. Validade vencida já no começo. Sua culpa não tinha dolo. Era culpa sincera. Culpa inocente. Não seria capaz de qualquer ato que gerasse uma exposição além daquela, entre a dona dos olhos e seus empenhos. Nem à consumação do crime ou pecado, por mais seguro que parecesse. Sabia conter qualquer arroubo.
Com o tempo, a dona daqueles olhos pareceu decidir que já era tempo de retirá-los de cena. De cenário. De pasto. De passarela e roteiro. Delicada e sensível, teve o zelo de fazer isso lentamente. Não queria causar de uma só vez todos os ferimentos emocionais que sabia inevitáveis. Ela só não sabia que os olhos daquele homem não sabiam viver sem ver seus olhos. Eram dependentes dos passeios, das curiosidades, incursões discretas e delicadas daqueles olhos. Com a retirada, o pobre homem sofreu profundamente, chorou fontes, rios, mares, e quando a dor de não ver os olhos daquela mulher sobre ele não era mais suportável, resolveu não ter olhos.
Foi assim que os mares, criação final do choro dos olhos daquele homem tiveram a companhia de nada menos que aqueles olhos. Agoniados e deprimidos olhos, que se uniram na dor eterna e profunda - mais profunda que os próprios mares - de saberem que nunca mais o seu dono seria mapa; roteiro turístico... nem o simples pasto e a passarela dos olhos daquela mulher.

PAIXÃO EM GUERRA

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Sei tão bem o que pensas, porque vivo aí;
moro em teus pensamentos; povoo saudades;
quando mentes verdades muito além das tuas,
vejo vãos reticentes; lacunas em branco...
Teu afeto negado é meu filme contínuo,
pois estou na plateia da tua emoção,
sou expectador que não sai da poltrona
desse teu coração que já faliu no meu...
Finges bem, mas nem tanto para quem já sabe
quem é quem desde o fundo à fina flor da tez;
fez um ninho durável nos teus devaneios...
Tenho todas as cotas das tuas ações,
emoções, fantasias, verdades ocultas
pela guerra forjada; raiva de festim...

PAIXÃO NO VAPOR

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Nunca tive a intenção de ser mais fundo,
ir além ou aquém da eterna linha,
nem expor os meus olhos para o mundo
e sequer uma vez te fazer minha...

Entretanto, alma e corpo estão na rinha;
dão seus golpes intensos por segundo;
nenhum deles supera nem definha;
não se rende nem fica moribundo...

Sei que devo guardar este conflito,
preservar o silêncio do meu grito
sob a farsa que veste a calma estampa...

Só não sei até quando essa pressão
terá como poupar meu coração
que já sente o vapor forçar a tampa...

A PAIXÃO

Antonio Sena, Realengo-RJ.

A paixão chega, rasga, entra, se apropria,
toma conta de cada minuto, sufoca deliciosamente,
se pendura no peito da gente, é incandescente
ao ponto de torrar lá na mente
toda ideia que não a inclua;
a paixão não se acalma um segundo,
não há nada no mundo pra tirar o seu foco,
pode o mundo ruir, desabar tempestade, ser distante a cidade,
léguas e léguas não vão impedir, será curto e sem perigo o caminho
para o alvo atingir;
a paixão é o álibi do que espreme, é a carne que treme,
é a alma que geme maravilhas de dor;
mas não se engane, nem sempre isso é amor!

SENTIMENTO MÁGICO

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Ele nunca foi exatamente apaixonado por ela. Pelo menos no que tange o contexto comum das paixões seculares e massificadas pela sociedade, não. Também nunca teve o desejo comum de possui-la. Consumar o que chamam de fazer amor ou até classificam de formas chulas que se confundem com gastronomia.
O que sempre o ligou a ela foi ou é uma espécie de amizade encantada. Um sentimento inusitado, especial e profundo que não o deixava tomar distância. Impelia seus passos ao encontro da musa, mesmo que fosse apenas para saber como estava, olhar seu rosto e trocar algumas palavras e silêncios. Beber nas águas da magia fora do alcance de seu entendimento.
Como foi dito, ele nunca teve o desejo comum de possui-la... no entanto, havia nele um desejo incomum de de senti-la não sabia como. Queria ser íntimo, sem segredos e cuidados. Alguém que não precisasse ocultar quase nada, nem a nudez de corpo e alma, e nem por isso transformasse a relação em simples caso amoroso.
Durante alguns anos, aquele homem foi levemente correspondido. Silenciosa e sutilmente; delicada e displicentemente correspondido, como devia ser. Sem trato nem proposta. Só a resposta natural, desnecessária na voz. De contexto sem texto. Sem discurso de qualquer natureza previsível.
Os olhos da musa mudaram, com o tempo. Assumiram ares e sombras; trejeitos e jeitos com o peso comum ao mundo normal. Aos meios engessados por severidades forjadas. Imagens impostas. Formalidades, liturgias e definições que proíbem o ser humano a si mesmo e o engaiolam na própria estampa.
Tudo foi um delírio, que ele julgou emocionalmente sustentável. Não foi. De sua parte, sim. Dela, não. Mesmo assim, ele decidiu manter a esperança de um dia saber quem é para ela... quem ela é para si mesma. Talvez até reassumir o sonho e retomar o delírio de um laço tão fora de órbita e razão... apenas mágico.