Textos de Manha

**Saudade**

Penso em você, noite e manhã,
Nos sonhos, a felicidade vem,
Adormeço leve, alma sã,
Mas ao amanhecer, tudo se vai também.

Um sonho doce, fugaz e sutil,
Que me faz lembrar como era amar.
Sozinha, me pego em um olhar febril,
Chorando, lembrando que não vai mais voltar.

Seu cabelo loiro brilha na memória,
O sarcasmo leve que eu tanto amei.
É uma pena que a vida não siga a história,
E leve embora quem sempre amei.

Hoje com o frio da manhã
que machuca minha derme, que faz com que eu não sinta minhas mãos congeladas com o inverno.

Sinto que preciso me aquecer logo. Mas como? com lareiras? com um bom chocolate quente?
Sua existência me aquece, mais quê quaisquer labaredas de fogo; Você é como á primavera, quê traz o sol e as flores, o aroma o perfume das flores de cerejeira indicando quê o inverno já se foi .

Com você tudo é lindo.

É como o sol onde o inverno não é capaz de permanecer na sua presença.

Hoje, pela manhã, pensei em você,
No seu sorriso lindo,
Na sua boca rosada,
No seu abraço que lembra a velha casa da vovó.

Pensei em você com a paixão de quem deseja amar
Inteiramente e intensamente,
Como a água que preenche o copo.
O abraço que me envolve e arranca
A saudade de ser amado é seu.

Hei de admirar cada detalhe seu;
Existirá o "eu te amo"
Com a resiliência das palavras que te disse pela primeira vez.

Hoje, amanhã e pela eternidade,
Pensei em você pela manhã.
Escutarei nossa bela música,
Que retrata misteriosamente o nosso amor.
⁠

⁠༻Força Para Continuar༺
༺༻
Num dia quente de Agosto
Pela manhã de casa sai
Sem alegria segui
Acompanha por ti …
Tu que não escondias a preocupação
Tu que em ti sentias a dor que calava
Tu que a minha doença e dor já desesperava
Se sentia mais em ti que em mim
E eu… eu sabia sim estar a ir
Só não acreditava estar a ir para o fim
Não aceitando a mim acontecer
Daquela forma então adoecer
Muito menos estar a fazer
O último dos meus caminhos
Se não mudava direção
Meu destino o fim simplesmente seria
Só eu não via então onde ia
Talvez a dor me cegasse
Talvez o prazer de sempre te ter
Talvez dúvida tivesse
Um talvez que me foi então assegurado
Sem ser esperado então
E então acordei para a realidade
Para a minha nova verdade
Me recusar a ver o que o mundo via
Não ia resultar
A dor da doença me consumia
A força para a disfarçar acabara
Queria apenas ficar
Só que assim não podia…
Tu que me acompanhas sofrias
Só eu não via
Apenas me permitia a sentir
Teu amor e cuidado
Tua preocupação me despertou
Ver que por mim lutavas
Ver que não irias desistir
Naquele dia me fez aceitar
Era hora de permitir me cuidar
De meu egoísmo travar
E o orgulho deixar
Teu jeito protector de cuidar
Teu carinho e amor
Nesse dia em mim se tattoo
Nunca dele duvidando
Mas nunca tão límpido o vendo
•••
Já mudara a estação
E desde Agosto mês passaram
É meio de Outubro então
E volto então ao lugar que deixei
Acompanhada por ti
Naquele dia quente de Agosto
Tudo se mantém no mesmo lugar
Ao que parece…a verdade é outra
Nunca mais será possível
A vida pegar onde a deixei
Tudo por uma doença inesperada
Que chegou a mim para ficar
Mas o melhor da vida se mantém
E isso está em mim
A vontade de viver mais um dia
Um dia de cada vez agora
Junto de quem nunca me deixou
Mesmo nas horas que eu própria me abandonei
Não se cobra amor!!!
Quando este queremos dar assim fazemos
E tu que me acompanhas sem te cansares
Nada mais nada menos que tudo me tens dado
Através de teu carinho e cuidado
Tudo tenho para me segurar aqui
Para lutar por dias cheios de sol
༺༻
Tc.19102024/129

⁠6 hs da manhã

O brilho da lua, e eu
A luz das paixões e tu
Somos a luz do mundo
Do nosso universo
E é tudo

Paz no coração
Um abençoado fim de semana
Para Todos vocês
Amigos do coração

⁠—
A experiência do homem do campo é uma experiência espiritual. O plantar na terra às 5h da manhã é uma oração matinal com sementes de louvores. Descalço, caminha entre as rosas, a revelação do real, em solo sagrado. Cultivar e guardar é a liturgia da vida.
.
[Cultivar&Guardar, o viajante iluminado].

⁠Canção da Resistência

Nas folhas que dançam ao vento da manhã,
há um canto de força, antigo e protetor.
Cada raiz é uma memória e um poder,
que mantém viva a terra, mesmo ao anoitecer.

Resistir é o destino de quem ama a existência,
proteger, a missão que nunca tem fim.
A floresta, mãe e fortaleza verde,
abriga um povo que resiste ao massacre constante.

Sob o céu estrelado, os troncos fortes
contam histórias de lutas e de dor.
Na batalha por cada folha, cada pedaço de chão,
vive a resistência, o eterno coração.Enquanto houver terra, haverá proteção,
enquanto houver luta, haverá renovação.
E no ciclo infinito de vida e querer,
o povo resiste, mesmo após o massacre sofrer.

Senhor, Tu que és mistério e luz, invoco-Te nesta manhã com o coração silencioso e aberto, desejando ser como um templo oculto que guarda Tua presença. Como Thomas Merton, desejo contemplar-Te em cada véu de silêncio e mergulhar em Teu infinito, onde tudo repousa e tudo é renovado.

Conduze-me, Deus do Invisível, ao santuário de Tua vontade, onde o meu ego é desfeito e o meu espírito é renovado em Ti. Ensina-me a encontrar-Te nas sombras e na claridade, nas pequenas coisas que os olhos com pressa não veem. Que meu coração, como uma lâmpada acesa, arda com Teu amor e irradie Tua paz, mesmo no oculto e no secreto.

Senhor, nesta manhã, abre meu ser para Teu mistério, de modo que cada respiração minha seja uma oração, cada olhar uma bênção. Que em mim o mundo se torne menos denso, menos marcado pelo que passa, e mais permeável ao que é eterno, ao que Tu és.

Que eu me perca de mim mesmo para encontrar-me em Ti, e assim, como Merton, compreender que não há separação entre mim e a criação — que somos todos fragmentos de Tua essência, habitados pelo mesmo silêncio sagrado. Concede-me viver este dia como um monge de Teu amor, uma chama que se dissolve em Tua luz.

Amém.

⁠Acordei na Ásia, longe dos que amo,
e a manhã já se estendia pelo céu,
enquanto eles, na Europa, ainda dormiam.

Pedi ao sol que seguisse suave,
como quem leva um segredo entre luz e sombra,
que ao chegar ao outro lado do mundo,
pousasse no rosto deles o meu desejo,
um beijo lento a acordá-los por mim.

E ao vê-lo partir, já me parecia certo:
eles despertariam, envoltos em luz,
como quem desperta num abraço.

Um beija-flor no meu jardim


⁠Todos os dias, de manhã cedo,
um beija-flor chega a sorrir,
voa em direção à minha alma,
e beija as flores a reluzir.


Minhas flores, pequenas e amarelas,
como estrelas que o sol despertou,
e o beija-flor, com graça, cintila,
num abraço que a vida ofertou.


O voo é leve, quase um suspiro,
um beijo que não se vê, mas se sente inteiro,
e em cada flor, um toque que embalsama,
um gesto de amor no mais puro segredo.


Ele vai e vem, sem jamais pedir,
sua presença é como a aurora, deixa o jardim a sorrir,
e eu o vejo, mas não posso tocar, apenas,
guardo nos olhos o beijo que o beija-flor deixa a pairar.

⁠PAPELÃO

Já era amanhã.
Logo pela manhã,
no asfalto molhado,
um papelão embolado
rolava com o vento.

Tão pouco desperto,
chegando mais perto,
vi que o tal papelão
não passava de um cão –
que triste lamento!

A criatura inocente,
um bom ser vivente,
pra sociedade doente,
é só um indigente
como lixo descartado –
mas que papelão!

(Guilherme Mossini Mendel)

⁠Como é bom ouvir uma bela canção

No silêncio que dança na luz da manhã,
Ecoa o encanto de uma doce manhã.
É um som que abraça, que traz emoção,
Ah, como é bom ouvir uma bela canção.

Os acordes deslizam como brisa no mar,
As notas percorrem o ar a bailar.
Cada verso contado, um pedaço do céu,
Cada acorde que vibra, um sonho ao léu.

Há músicas que choram, há músicas que riem,
Elas falam de amores, dos sonhos que vivem.
Pintam memórias, constroem ilusão,
Ah, como é bom ouvir uma bela canção.

Ela cura feridas, renova o viver,
Faz o tempo parar, faz o mundo tremer.
No pulsar do compasso, no tom da emoção,
É ali que a vida encontra razão.

Seja o som de um piano, o lamento de um violão,
Ou a força que explode de uma percussão.
A música é alma, é pura expressão,
Ah, como é bom ouvir uma bela canção!

⁠O café e a alma
Em cada manhã que surge no horizonte,
Desperta-se a cidade com um ritual constante,
O aroma do café, quente e envolvente,
Penetra os lares de forma aconchegante.
Na xícara pequena um universo se esconde,
Memórias e sonhos, cada gole responde,
Aquece o coração, desperta a mente,
É o néctar divino que nos faz presente.
Nos encontros de amigos, nas conversas triviais,
O café é testemunha de momentos especiais,
Um elo de união, um convite ao sorriso,
Transforma cada instante em algo preciso.
No silêncio da noite, ao som da solidão,
O café me abraça, dá paz ao coração,
Companheiro fiel de noites insones,
É ele que acalma os meus demônios.
De terras distantes, em grãos selecionados,
Traz consigo histórias de tempos passados,
Cada gole uma viagem, cada cheiro uma lembrança,
O café, tão simples, nos dá esperança.
Que nunca nos falte esse elixir encantado,
Que une e separa com um trago apressado,
O café, poesia líquida, essência da vida,
Nas manhãs, nas noites, em cada despedida.

*Aquela manhã de domingo*

Meu corpo junto ao teu,
o toque íntimo de nossas almas;
que, por um momento,
juravam estar entrelaçadas.

Naquela mesma manhã,
o toque, o abuso;
o sentimento de incapacidade,
e a voracidade para pôr um fim naquilo.

Porque, afinal,
era apenas uma manhã de domingo.

Mas por que, em uma manhã de domingo?

Justamente naquele dia,
naquela mesma hora, tudo poderia ter sido diferente.

Aquele toque não era desejado,
aquele contato nunca foi necessário;

Nossas almas nunca estiveram ligadas,
elas apenas se sentiam amadas e atraídas uma pela outra.

Você realmente era o que eu precisava?

E se sim, por que decidiu aparecer naquele domingo?

Queria te esquecer,
espairecer a minha mente;
que aparenta te desejar como nunca
e te ter como sempre.

Agora, os domingos são frios,
não calorosos como um dia já foram;
são manhãs vazias,
em uma simples terra baldia.

⁠Era noite de junho,
Já é manhã de fevereiro.
Era doce,
Agora é azedo.
Foi vivo,
Mas não há luz no corredor.
Era poesia,
Deixaram papéis na pia.
Declarações de amor feitas às pressas com guardanapos usados.
Nem a maçã de Eva continha tamanha maldição.
Vinho vira vinagre,
Me armo com o que sobrou dos abraços,
Inevitável clamar um milagre,
Por que ainda ouço seus passos?
Era entrega,
Hoje é punição.
Foram poucas horas,
E eu não sei quantas mais ficarei aprisionada no eterno talvez fracassado.
Era uma corrida contra o tempo
E hoje suplico para que a ampulheta cesse sem embaraço o fluxo dos grãos.
Um dia foi vida,
Hoje melancolicamente é poesia.
Um dia fui eu e você,
Hoje sou eu e alguém que estou usando para te esquecer.
Era Brasil, hoje é Estocolmo.
- De Brasil a Estocolmo

"Samba de um Coração Silencioso"

Naquela manhã de fevereiro, o Rio acordou coberto de purpurina. O vento carregava restos de serpentinas e risos embriagados, enquanto Clara caminhava pela orla de Ipanema, os pés ainda marcados pelo salto que abandonara na noite anterior. Tinha vindo à cidade para escrever sobre o Carnaval, mas o Carnaval escrevera nela uma história que não saberia terminar.

Foi no Arpoador, enquanto o sol nascia tingindo o mar de mel, que ela o viu pela primeira vez. Rafael estava sentado na pedra, dedilhando um cavaquinho como quem conversa com o vento. A música era doce e triste, um chorinho que se misturava ao barulho das ondas. Ele usava uma camisa aberta, a pele dourada como se fosse feita da própria luz do Rio. Quando sorriu, Clara sentiu algo desabar dentro de si, como aqueles prédios antigos de Santa Teresa que se deixam engolir pelo mato.

— Você é estrangeira? — perguntou ele, em um português arrastado que a fez rir.
— Metade. Minha mãe é carioca — respondeu, mentindo sobre o frio que sentira no peito ao ouvir sua voz.

Nos dias seguintes, o Carnaval os engoliu. Dançaram na Lapa debaixo de arcos iluminados, onde o suor e o cheiro de cerveja se misturavam ao aroma de pastéis fritos. Rafael ensinou-a a sambar, as mãos dele firmes em sua cintura, os olhos brilhando mais que as lantejoulas de seu cocar. Clara vestiu-se de baiana, rodopiou até perder o fôlego, e em cada esquina ele aparecia com um sorriso e um copo de caipirinha gelada.

— Você é minha estrela — dizia ele, enquanto subiam os degraus de Santa Teresa, vermelhos como um coração aberto.
Ela não perguntou quantas outras "estrelas" haviam brilhado para ele naquela semana.

As noites eram quentes, mas havia algo frio nas pausas entre um samba e outro. Rafael falava de Salvador, de um amor que deixara lá, com a mesma voz suave com que falava do mar. Clara ouvia, fingindo que as palavras não doíam. Escrevia em seu caderno: *"O Rio é uma cidade que ri até de dor. Talvez por isso eu me sinta em casa."*

Na terça-feira gorda, enquanto o Cristo Redentor se cobria de névoa, ele a levou a uma rua deserta de Santa Teresa. As máscaras de Carnaval penduradas nas janelas pareciam rir deles.

— Clara... — começou ele, segurando suas mãos como se fossem de porcelana.
Ela interrompeu-o com um beijo, doce e apressado, como quem tampa um vulcão com um dedo.

— Não — ele sussurrou, afastando-se. — Minha alma ainda dança com outra música.

O bloco "Cordão da Mentira" passou naquele momento, com seus tambores abafando o silêncio. Clara riu, porque no Rio até a tristeza tem que ser disfarçada de folia.

Na manhã seguinte, ele partiu sem avisar. Deixou apenas um bilhete no café da pousada: *"Até mais, estrelinha."* Ela rasgou-o, misturando os pedaços às pétalas murchas que cobriam a rua.

Na despedida, enquanto seu avião sobrevoava o Pão de Açúcar, Clara abriu o caderno. Escreveu: *"O Carnaval é um amor não correspondido. A cidade te abraça, te beija, te faz sentir única... e no dia seguinte, te esquece. Mas talvez seja assim mesmo: o Rio não é de ninguém. E alguns amores são como o samba-enredo — brilham por uma noite, e depois viram cinza."*

O avião virou, e ela jurou ver, lá embaixo, um vulto de camisa aberta tocando cavaquinho na praia. Mas era só a imaginação, ou o jeito que o Rio tem de nunca deixar ninguém partir inteiro.

⁠O Monólogo do Abstêmio

São oito horas da manhã de um domingo,
‎Os raios de sol invadem a cozinha pela janela,
‎Uma paz enorme me toma,
‎Como que quando fechou os olhos pareço flutuar,
‎
‎É como se eu estivesse nos braços do Universo,
‎Como um abraço,
‎Me sinto tão completa agora,
‎Tão feliz,
‎
‎Uma força motriz,
‎De dentro para fora,
‎Enfim, consigo me enxergar,
‎Respirar,
‎
‎Sem a face escondida pela máscara do vício em álcool,
‎Sem a depressão que só passava no fundo de um copo e num comprimido de Rivotril,
‎Comprimido era meu ser, minha alma,
‎
‎Num engano intrínseco,
‎Em passar um pano,
‎Em fugir da realidade ao invés de enfrentá-la,
‎O álcool era minha bengala,
‎
‎Velha, quebrada e que no final o resultado era o chão,
‎As perdas imensuráveis,
‎Os vexames inomináveis,
‎Que agora ficam só na lembrança,
‎
‎Sim, tenho que me lembrar,
‎Porque para aquele buraco,
‎Nunca mais quero voltar,
‎Essa liberdade que agora sinto,
‎
‎Eu voltei a respirar...

⁠Na brisa suave da manhã,
Teu sorriso ainda ressoa,
Mas a saudade é um mar profundo,
Que em meu peito ecoa.

Teus olhos, estrelas que iluminam a noite,
Tua voz, um canto doce que embala o coração,
Mas o medo me envolve como um manto,
De ferir-te novamente, é minha aflição.

Cada lembrança é uma flor que brota,
Em meio ao vazio que a distância traz,
E eu me pergunto se o amor é forte,
Para superar os temores que a vida faz.

Quero ser a luz que te guia,
A mão que te acalma na tempestade,
Prometo cuidar do teu coração precioso,
E te amar com toda sinceridade.

Se a saudade é dor, que seja também esperança,
Um laço eterno entre nós dois.
Pois mesmo com medo de errar no caminho,
Te amar é o destino que escolhi para nós.

⁠Tire-se o número e o mês
e o ano
a este clarão diário.

Tire-se a manhã
que o arremessa
- parábola no olho,

as horas fogem de si mesmas.

Sem as paredes noturnas
onde as tardes se acomodam
vencidas.

Sem o impulso de ontem e amanhã
a girar-lhe o eixo:

Tire-se o número e o mês
e o ano
ao que é vertente

Sempre

_________ agora.

Pés descalços, alma livre

⁠Pés descalços tocam a terra,
o frio da manhã, o calor do meio-dia,
o áspero, o macio, o real.

Andar assim é ouvir a vida sussurrar,
é não temer o que tem no chão, nem o olhar dos outros.
Minha mãe dizia: liberdade não é ausência de julgamento,
é caminhar sem se importar com ele.

O mundo observa,
mas o vento não carrega pesos,
só aqueles que seguramos dentro de nós.

Ser livre é deixar que falem,
é pisar firme sem pedir licença,
é sentir o chão e saber:
eu sou.