Textos de Feliz Ano Novo para celebrar com esperança e otimismo

Entre dois amigos


— Há uma coisa que me inquieta — disse Augusto, **Entre dois amigos**


— Há uma coisa que me inquieta — disse Augusto, olhando a noite pela janela. — A sensação de que nascemos para uma única forma de existência… e passamos a vida inteira tentando negá-la.


Miguel não respondeu de imediato. Girava o copo entre os dedos, como quem mede o peso de uma ideia antes de pronunciá-la.


— Você fala da arte — disse, por fim.


— Falo do que somos quando não estamos tentando ser outra coisa.


Um silêncio breve, quase respeitoso, se instalou.


— Talvez o problema — continuou Augusto — seja esse desvio constante. Nascemos artistas… no sentido mais profundo. Não no ofício apenas, mas na forma de perceber o mundo. E, no entanto, nos forçamos a ser marido, cidadão, homem comum, figura socialmente aceitável.


Miguel ergueu os olhos.


— E você acha que isso é erro?


— Acho que é incompatibilidade.


— Incompatibilidade com o quê?


— Com a essência.


Miguel encostou-se na cadeira.


— Mas ninguém vive fora do mundo, Augusto.


— Vive, sim. Apenas paga o preço.


— Que preço?


— A inadequação.


Miguel sorriu levemente.


— Isso parece mais orgulho do que filosofia.


— Não — respondeu Augusto, sem alterar o tom. — Orgulho seria acreditar que somos superiores. Não é isso. É apenas reconhecer que não nos encaixamos. E que, quando tentamos, algo em nós se rompe.


— E você nunca tentou viver como os outros?


Augusto soltou um riso curto.


— Tentei. Com disciplina, até. Acreditei que bastava insistir, repetir gestos, cumprir funções… como quem aprende um papel.


— E?


— E percebi que a vida, quando não é verdadeira, torna-se uma espécie de teatro sem plateia.


Miguel ficou em silêncio por alguns segundos.


— Talvez todos estejam representando — disse. — Uns com mais consciência, outros com menos.


— A diferença — respondeu Augusto — é que alguns sabem que não podem sair do palco.


— E você?


Augusto desviou o olhar para a rua vazia.


— Eu sei que não posso viver fora daquilo que me constitui. Posso até tentar. Posso assumir compromissos, ocupar funções, simular normalidade… mas, em algum momento, tudo perde sentido.


— Então a arte é uma prisão?


— Não. É a única forma de liberdade que conheço. Mas cobra tudo.


Miguel assentiu lentamente.


— E não há conciliação?


— Há tentativas.


— E fracassos?


— Quase sempre.


O silêncio voltou, mais denso agora.


— Curioso — disse Miguel. — O mundo espera que sejamos muitas coisas. E talvez sejamos, de fato. Mas você insiste que há uma que nos define.


— Não insisto — respondeu Augusto. — Apenas reconheço.


— E quem não reconhece?


— Vive melhor, talvez.


— E você prefere?


Augusto demorou a responder.


— Prefiro a verdade, mesmo que ela me exclua.


Miguel pousou o copo.


— Então não se trata de escolha.


— Nunca se tratou.


— Trata-se de condição?


— Exatamente.


Miguel respirou fundo.


— Nesse caso… não somos artistas.


Augusto voltou-se para ele, com um olhar mais claro.


— Somos aquilo que não conseguimos deixar de ser.


E, pela primeira vez na conversa, nenhum dos dois sentiu necessidade de acrescentar mais nada.
olhando a noite pela janela. — A sensação de que nascemos para uma única forma de existência… e passamos a vida inteira tentando negá-la.
Miguel não respondeu de imediato. Girava o copo entre os dedos, como quem mede o peso de uma ideia antes de pronunciá-la.
— Você fala da arte — disse, por fim.
— Falo do que somos quando não estamos tentando ser outra coisa.
Um silêncio breve, quase respeitoso, se instalou.
— Talvez o problema — continuou Augusto — seja esse desvio constante. Nascemos artistas… no sentido mais profundo. Não no ofício apenas, mas na forma de perceber o mundo. E, no entanto, nos forçamos a ser marido, cidadão, homem comum, figura socialmente aceitável.
Miguel ergueu os olhos.
— E você acha que isso é erro?
— Acho que é incompatibilidade.
— Incompatibilidade com o quê?
— Com a essência.
Miguel encostou-se na cadeira.
— Mas ninguém vive fora do mundo, Augusto.
— Vive, sim. Apenas paga o preço.
— Que preço?
— A inadequação.
Miguel sorriu levemente.
— Isso parece mais orgulho do que filosofia.
— Não — respondeu Augusto, sem alterar o tom. — Orgulho seria acreditar que somos superiores. Não é isso. É apenas reconhecer que não nos encaixamos. E que, quando tentamos, algo em nós se rompe.
— E você nunca tentou viver como os outros?
Augusto soltou um riso curto.
— Tentei. Com disciplina, até. Acreditei que bastava insistir, repetir gestos, cumprir funções… como quem aprende um papel.
— E?
— E percebi que a vida, quando não é verdadeira, torna-se uma espécie de teatro sem plateia.
Miguel ficou em silêncio por alguns segundos.
— Talvez todos estejam representando — disse. — Uns com mais consciência, outros com menos.
— A diferença — respondeu Augusto — é que alguns sabem que não podem sair do palco.
— E você?
Augusto desviou o olhar para a rua vazia.
— Eu sei que não posso viver fora daquilo que me constitui. Posso até tentar. Posso assumir compromissos, ocupar funções, simular normalidade… mas, em algum momento, tudo perde sentido.
— Então a arte é uma prisão?
— Não. É a única forma de liberdade que conheço. Mas cobra tudo.
Miguel assentiu lentamente.
— E não há conciliação?
— Há tentativas.
— E fracassos?
— Quase sempre.
O silêncio voltou, mais denso agora.
— Curioso — disse Miguel. — O mundo espera que sejamos muitas coisas. E talvez sejamos, de fato. Mas você insiste que há uma que nos define.
— Não insisto — respondeu Augusto. — Apenas reconheço.
— E quem não reconhece?
— Vive melhor, talvez.
— E você prefere?
Augusto demorou a responder.
— Prefiro a verdade, mesmo que ela me exclua.
Miguel pousou o copo.
— Então não se trata de escolha.
— Nunca se tratou.
— Trata-se de condição?
— Exatamente.
Miguel respirou fundo.
— Nesse caso… não somos artistas.
Augusto voltou-se para ele, com um olhar mais claro.
— Somos aquilo que não conseguimos deixar de ser.
E, pela primeira vez na conversa, nenhum dos dois sentiu necessidade de acrescentar mais nada.

Você não entrou na minha vida, você invadiu.Trouxe à tona desejos, erros, tudo aquilo que eu negava existir em mim.
É como se te amar fosse ceder ao pior de mim, um vício bonito, perigoso, impossível de largar. E no meio disso tudo, eu já nem sei mais se estou me perdendo por você…
ou finalmente sendo quem eu realmente sou.


DeBrunoParaCarla

Talvez o que eu sinta por você não seja amor… seja pecado.Porque não me salva, não me acalma me consome.Desperta em mim partes que eu escondia até de mim mesmo,uma escuridão que cresce cada vez que penso no seu nome. E mesmo sabendo que isso pode me destruir, eu continuo escolhendo você… como quem abraça a própria queda.


DeBrunoParaCarla

Às vezes a gente se sente pequeno diante do caos, como se o universo estivesse contra nós. Mas aí eu olho para as estrelas e lembro que cada uma tem seu brilho e seu tempo, assim como a gente. Me desculpa se o meu brilho apagou um pouco e eu acabei sendo ríspido. Você é o anjo que os astros colocaram no meu caminho para eu não me perder na escuridão. Obrigado por ser minha luz quando tudo aqui embaixo parece não ter lógica


DeBrunoParaCarla

Porque a humanidade é assim...O que dói é perceber que para essa gente a entrega não tem valor, só tem preço. Se você serve para algo, você brilha, se não tem serventia, você é descartado. É desolador ver que o afeto de algumas pessoas tem prazo de validade e depende do que a gente pode oferecer, e não de quem a gente é.
É como se a gente se desse por inteiro, se colocasse no chão para o outro pisar e crescer, e no fim, só fôssemos vistos como um degrau. Se a gente não é útil, a gente deixa de existir para eles. E viver assim, medindo o valor de alguém pelo que ele entrega, é transformar o mundo numa terra onde nada de verdade consegue criar raiz.




DeBrunoParaCarla

Não escrevo sobre um "para sempre" abstrato, mas sobre um "agora" eterno. Cada momento que passo contigo é uma promessa renovada. O meu lado intenso exige que eu viva cada segundo como se fosse o único, enquanto o meu lado sereno constrói a base para que o amanhã seja ainda melhor. De Bruno para Carla, a minha única promessa é a presença: estarei aqui, com todos os meus anjos e todos os meus demónios, enquanto o fôlego me permitir.


DeBrunoParaCarla

A saudade é o imposto que pagamos por vivermos algo extraordinário. Mesmo quando a separação é breve, sinto um deslocamento, como se uma parte essencial de mim tivesse ficado na tua mala. O meu lado inquieto conta os segundos, enquanto o meu lado paciente revisita as memórias para manter o teu calor por perto. A saudade, contigo, é uma ferida que eu não quero que cure, pois ela prova que o que temos é insubstituível.


DeBrunoParaCarla

A gente não é perfeito, e eu nem queria que fosse. A gente briga, discorda, tem dias que cada um tá no seu canto. Mas o que eu mais gosto na gente é que, no fim do dia, a gente sempre escolhe o nós Não tem orgulho que seja maior do que a vontade de ficar junto. É bom saber que eu tenho alguém pra dividir a pizza, e os sonhos. Ter você é ter a certeza de que eu nunca vou precisar encarar a vida sozinho.


DeBrunoParaCarla

Assim diz o Senhor Deus.


Eu estou presente mesmo onde tentas esconder.
Vejo o que foi feito em silêncio
e o que pensaste que jamais seria revelado.
Nada se perde diante de Mim,
nem o que foi tomado, nem o que foi entregue.
Tudo retorna ao seu lugar no tempo certo…
e ninguém escapa do que plantou.
Não confundas paciência com ausência,
nem silêncio com permissão.
Eu observo, eu permito, eu recolho
e quando chega a hora, eu exijo.
Permanece… ou cai pelo próprio peso.
Porque o que é verdadeiro se sustenta,
e o que é falso… não resiste à luz.


DeBrunoParaCarla

Carla, não sei se é o sono acumulado ou esse copo aqui na minha mão, mas parece que o mundo deu uma entortada e só você ficou no lugar certo. As horas estão passando meio em câmera lenta e eu fico tentando entender como a gente coube tão bem um no outro, sabe?
Tem umas coisas que não fazem sentido, tipo o barulho da chuva ou o jeito que o silêncio fica barulhento quando você não está por perto. Minha cabeça tá uma confusão de pensamentos soltos, mas todos eles acabam esbarrando em você. É uma mistura de cansaço com uma vontade gigante de te dizer que, mesmo quando eu não faço sentido nenhum, você é a única coisa que faz.
Acho que eu só queria dizer que te amo, mas as palavras resolveram sair por caminhos mais longos hoje.


DeBrunoParaCarla

Às vezes, a gente olha para a lua e percebe que ela nunca está igual. Uma noite está cheia e brilhante, noutra é só um risquinho fino no céu, mas ela continua lá, firme.
​O amor da gente é meio parecido com ela. Tem fases em que tudo parece transbordar de claridade, e outras em que a gente se esconde um pouco, só para se entender melhor. Mas o desejo de amar é o que faz a gente olhar para cima, mesmo no escuro, sabendo que a luz vai voltar.


DeBrunoParaCarla

Não é sobre a eternidade, porque o para sempre é uma promessa pesada demais para ombros. É sobre a finitude bonita de saber que, entre tantas eras e galáxias, nossas trajetórias colidiram. No fim, a gente só quer alguém que nos segure com firmeza o suficiente para não cairmos, e nos olhe com doçura o suficiente para querermos ficar.


DeBrunoParaCarla

No fim das contas, a gente não se apaixona por rostos, mas pela forma como certos olhares nos desarmam e certas mãos nos reconstroem. É uma marca que atravessa os anos, a certeza de que, em meio a bilhões de pessoas, meu corpo reconheceria o seu toque mesmo que as luzes do universo se apagassem.


DeBrunoParaCarla

Tem dias em que eu sento pra escrever
e percebo que já está tudo ali organizado no caos, esperando só que eu não atrapalhe. Como se as palavras não viessem de mim, mas passassem por mim.
E eu fico pensando…de onde vem isso?
Porque não parece só pensamento,
nem só lembrança. É mais fundo.
É como se existisse alguma coisa em mim
que observa tudo em silêncio, que sente mais do que eu consigo entender,
e que, de alguma forma, decidiu falar.
Às vezes dói. Porque a poesia não pede licença. Ela expõe,
revira, mostra partes minhas que eu nem sabia que estavam vivas.E mesmo assim…
eu deixo.Porque tem algo estranho nisso tudo uma sensação de verdade.
Como se, enquanto eu escrevo, eu finalmente estivesse sendo honestocomigo mesmo, sem filtro, sem defesa.
Só… inteiro. E é aí que eu entendo:
talvez eu não escreva poesia.
Talvez eu só exista o suficiente
pra não impedir que ela aconteça.


DeBrunoParaCarla

O universo é gigante, cheio de mistérios que a nossa cabeça nem alcança, e às vezes a gente se perde tentando entender por que as batalhas são tão duras. Mas no meio de tantos astros e constelações, a maior sorte da minha vida foi te encontrar. Você é o meu porto seguro, enviada por anjos para me ensinar que, por mais que o céu feche, o sol sempre volta. Prometo cuidar melhor de nós, porque o que a gente tem é coisa de outras vidas


DeBrunoParaCarla

Carla, às vezes me perco tentando encontrar as palavras certas e o papel continua em branco, porque o que eu sinto por você é grande demais para caber em frases prontas. É difícil explicar, é difícil escrever, e às vezes o silêncio parece ser o único que entende a imensidão disso tudo. Mas basta eu fechar os olhos e pensar em você para que tudo mude. No escuro do meu pensamento, sua luz aparece e as palavras começam a fluir com uma facilidade que eu não encontro em lugar nenhum. Ali, no silêncio do meu peito, eu entendo que você é a minha paz, o meu porto e a poesia mais bonita que a vida já escreveu em mim. Te amar é assim, um transbordo que a gente não explica, só vive




DeBrunoParaCarla

As pessoas despejam ordens, despejam o próprio caos, e esperam que eu saiba o que fazer com os restos. Eu me tornei o filtro de um mundo que não se limpa. Passo os dias tentando organizar o que não é meu, tentando manter o santuário intacto enquanto o lado de fora empurra a porta com toda a força.


DeBrunoParaCarla

######🚨🚨🚨🚨🚨🚨######


Desprovido de despedida,
ele não chega… só desperta.
Como se a mente abrisse espaço
pra algo que sempre esteve ali,
quieto, esperando ser sentido.
Não é amorou pelo menos não esse que dizem existir. Mas é profundo,
de um jeito que não precisa de nome,
nem de explicação. Não precisa ver, não precisa tocar Ainda assim, é bom estranhamente bom, como algo que faz sentido sem nunca ter sido entendido.
Dura pouco ou talvez não dure nada.
Porque o que parece instante
já existe há milênios, repetindo, atravessando, voltando.
E mesmo assim, cada vez parece a primeira.


DeBrunoParaCarla

Não foram só os pecados do mundo que me feriram,
foram os meus… aqueles que eu finjo não ver.
Existe uma escuridão em cada um de nós, quieta, paciente, esperando espaço.
E o mais assustador não é que o mundo seja mau…
é descobrir, tarde demais, que a gente também pode ser.


DeBrunoParaCarla

Quando ridicularizamos as entidades públicas superiores do país, é legítimo questionar se ponderamos outras realidades políticas. Por exemplo, o que aconteceria se vivêssemos num Estado em que a liberdade de expressão fosse severamente limitada, ou mesmo anulada pelo medo?


Há contextos internacionais onde o exercício de direitos fundamentais é drasticamente restringido. Em países como a Coreia do Norte, a liberdade política é praticamente inexistente, com relatos de campos de prisioneiros, vigilância extrema e punições severas. Já na Síria, sobretudo desde o início da guerra civil, têm sido documentados casos de tortura, detenções arbitrárias e repressão violenta da oposição. Situações semelhantes são apontadas no Irão e no Afeganistão sob domínio talibã, onde a repressão da dissidência e limitações aos direitos civis são amplamente denunciadas.


Esses exemplos não significam que outras realidades estejam isentas de problemas, mas evidenciam que há contextos em que a crítica pública pode implicar consequências graves, incluindo perseguição, prisão ou até a morte.


Retomando a questão central: se Angola fosse governada por um regime assente no medo — com repressão sistemática, perseguições e eliminação de opositores — ousaríamos, com a mesma liberdade, ofender ou ridicularizar figuras públicas ligadas ao poder? É plausível supor que não. Em contextos de forte repressão, a sobrevivência tende a sobrepor-se à crítica.
Daí emerge um ponto essencial: a liberdade de expressão não é absoluta, mas também não pode ser confundida com licença para a degradação do outro. Numa sociedade democrática, tanto o cidadão comum quanto as figuras públicas partilham direitos fundamentais — incluindo o direito à dignidade e à integridade moral.
Isso não implica silenciar a crítica — pelo contrário, ela é essencial. Contudo, impõe-se distinguir entre crítica legítima e ataque gratuito. A primeira fortalece a democracia; o segundo tende a degradá-la.


Assim, convém reconhecer: muitas vezes só exercemos a liberdade de forma despreocupada porque ela nos é garantida. E é precisamente por isso que deve ser usada com responsabilidade.


“A partir do momento em que a minha liberdade se transforma em instrumento para ferir o outro, a própria democracia começa a ceder. Onde termina a minha liberdade, começa a do outro.”