Textos de Feliz Ano Novo para celebrar com esperança e otimismo

"Amada"


Sou assim, meio poeta, meio trovador, meio sonhador...
quando partistes pus-me a chorar...
Se retornas alegro-me repentinamente e ponho-me a cantar.


Minhas quimeras são realidades,
no seu rosto angelical...
o teu corpo deslumbrante, não existe outro igual.
O teu cheiro está em mim
em mim habita o teu amor


Amada nunca se esqueça: eu te amo com todo o fervor
hoje é bem sabido que o tempo passou, e agora já nos separou... mas ainda sinto em meus lábios o sabor do teu amor.


Te amo hoje, agora e sempre; por toda vida... te quero, te espero, assim... sem pressa, pois o amor ainda existe, ainda resiste o amor que habita em mim.
(Emerson Edeberg)

Você: meu bem!


Você é como o sol
Ilumina-me de plenitude e paz
É a luz que me completa
Afastou de minha vida o frio da solidão
Quando à noite chega, não há o que temer
Você é meu Porto Seguro
És meu astrolábio, meu sextante, minha bússola
Desperta em mim o de melhor tenho a oferecer
Amada nunca me deixes
Se acontecer algo imprevisível
Entenda que nossos momentos não foram efêmeros (ou de efeito passageiro)
Te desejo mais que tudo: és a minha razão de viver... amo-te
(Emerson Edeberg)

⁠Amo você


Nossos destinos se desencontraram mas sempre habitastes em mim
O amor é assim, encontros e desencontros, acertos e erros
Talvez esteja aquém de suas expectativas; afinal não sou assim tão perfeito; mas saiba: quero você! aqui dentro de mim, dentro dos meus pensamentos...
Lembro de cada detalhe do seu belo sorriso, nos bares, nas ruas, nas igrejas, nos louvores.
Nos sonhos sempre a encontro, simples, plena e muito amada, entenda querida o tempo passa rápido
Espero que nossa chama não apague, faria tudo para compartilhar minha vida ao seu lado
Tentei esquecê-la mas o amor é assim...
Quando me afasto penso em você, em meus sonhos habito no calor dos teus braços... amo-te, só peço que não me esqueça

Identificações
⁠
Decifra-nos: o seu, o meu, os nossos olhares...
A flor do desejo desbrocha em vosso coração
Quando te abraço sinto o fervor do teu corpo
Quando sorri vejo ao seu lado a minha presença
Em meio aos beijos e mordidas de leve, sinto que minha gatinha manhosa não sabe se me arranha ou se me lambe por inteiro
O teu desejo é o meu: a nossa cumplicidade...
Cada um pro seu lado e essa eterna saudade que insiste em recordar o nosso primeiro beijo... o seu primeiro toque ao afagar meus cabelos, os seus gemidos e soluços em meio ao silêncio noturno... na roça, na cidade, no lago, no clube, no cinema, na praça, na escola, na faculdade, dentro do carro, não importa; sua companhia é inigualável, é simplesmente tudo o que preciso
Com você me identifico: ou é tudo ou nada!
Lembre-se, pois, querida amada: sinto sua falta
(Emerson Edeberg)

Entre o amor e a desconfiança
Amamos com culpa nas mãos,
e medo nos olhos.
O amor veio torto,
nasceu de um erro
e quis se endireitar no caminho.
Eu pedi paz,
ela pediu confiança.
Mas o silêncio gritava
mais alto que as promessas
e os gestos desmentiam as palavras.
Carregamos passados como sombras,
seguindo a gente mesmo ao meio-dia.
Ciúmes não eram falta de amor,
eram excesso de insegurança,
era o pavor de ser trocado
do mesmo jeito que um dia alguém foi.
Ela dizia “confia”,
mas não largava as portas abertas.
Eu dizia “fico”,
mas já estava cansado de vigiar.
Nos amamos…
mas amor sem credibilidade
vira dúvida,
vira nó no peito,
vira guerra fria entre dois corações cansados.
Talvez não tenha faltado sentimento.
Talvez tenha faltado coragem
de ser inteiro,
de ser claro,
ou de admitir que amar
não é suficiente quando não há paz.
E assim seguimos
não por falta de amor,
mas por excesso de medo
de ficar
ou de partir.

Sorriso alegre, bonito, encantador,
Luz que acende o silêncio ao redor.
Magia no olhar, doce fascinação,
Um segredo guardado no fundo do coração.
Teu rosto bonito é mapa a desvendar,
Terras ocultas que insistem em chamar.
Cada traço esconde um porquê,
Um enigma suave que convida a crer.
Teu mistério me chama sem explicar,
É brisa leve que sabe ficar.
Entre o sonho e a razão, eu sigo sem medo,
Decifrando aos poucos o teu segredo.
Teu corpo é letras, caminhos e sinais,
Atalhos sutis, destinos reais.
Não é pressa, nem posse, nem querer dominar,
É só o encanto de estar perto, de imaginar.
E assim, no silêncio que aprende a falar,
O mistério floresce sem se entregar.
Amor que não grita, prefere sentir,
Quanto mais escondido, mais belo em existir.

Aprenda a guardar sua vida para você.
Nem tudo precisa ser contado.
Existem segredos, planos e sonhos que devem ser protegidos.

A língua pode ser uma bênção, mas também pode trazer problemas.
Muitas dores nascem de palavras ditas na hora errada, para a pessoa errada.

Confiança não se entrega fácil.
Ela leva tempo para ser construída e pode ser destruída em segundos.
Por isso, são poucos os que realmente merecem conhecer seus bastidores.

Silêncio também é sabedoria.
Quem aprende a fechar a boca, protege a própria paz, os próprios sonhos e o próprio futuro.

Hoje chorei. Como havia muito tempo não chorava. Não havia razões claras. Apenas chorei. Talvez por razões passadas, histórias ancoradas no porto do meu ser, ali onde a dor não se ossificou, não se fez concreta, não mostrou a face, mas pairou soberana e silenciosa.
Talvez por razão nenhuma. Nem sempre a dor tem razão. Dói por doer, por não ser outra coisa, por ser dor apenas.

Me sinto mágico.

Se eu dissesse que me sinto mágico, poucos iriam acreditar, diriam coisas como "magia não existe", porém o que eu quero dizer com isso não tem nada a ver com o sentido originário da palavra e sim que me sinto melancólico ao mesmo tempo que trágico, por isso mágico.
Em minha mente tão doente, permeiam-se pensamentos que me deixam cada vez mais descrente de que a vida realmente vale a pena, o sofrimento que eu mesmo me faço ter é algo que está me impedindo do lazer e da felicidade de se existir.
Trágico me sentiria se não houvesse alguém para o qual eu pudesse recorrer, um ser que pudesse me ouvir sempre que quisesse falar sobre morrer e o quanto a vida não faz sentido algum de se viver.
Outrora era eu um homem forte e feliz, agora sou um menino que nem a própria mãe quis, abandonado e em situação de rua ainda não me encontro, porém, ao sair de casa não imagino possibilidade alguma de retorno, sente-se em sua cama e sinta-se um estorvo, um ser sem necessidade e sem sentido algum.
Ao contar os sentimentos mágicos que permeavam minha mente, acabaram tocando minha alma quando disseram, "só damos valor quando perdemos, no mundo tem gente que mataria para ter o pouco que você tem" nunca imaginei na minha vida que outras pessoas em sua ignorância matariam para ser um homem triste e doente que em sua morte não terá nenhum parente.

"Eu a vejo como o "umami poético", ou seja, é como o sabor escondido da vida: não é doce como a alegria, nem amargo como a dor, mas o fio invisível que dá corpo às experiências. É o gosto que transforma o simples em inesquecível, como a memória que se prolonga no paladar da alma!"
©JoaoCarreiraPoeta.

Irônica a maneira como que em busca de algo de verdade, nos deparamos com tantas mentiras. Quebramos a cara. Nos iludimos assim, de graça, como quem sabe que não vai dar certo, mas insiste assim mesmo nos erros. Parece que quanto mais difícil, maior a vontade. Amor-desafio, eu diria. E, de corajosos que somos, não desistimos. Insistimos no ato de começar o dia bem e logo encontrar uma pequena fenda aberta, de onde saem aqueles malditos sentimentos de abandono. Mas a cada encontro com a solidão, aprendi a agradecer...

Abençoados sejam os momentos que nos salvam de nós mesmos. Do nosso vício de direcionar energia para a palavra-mágoa, a imagem-mágoa, ou a mágoa da felicidade distante. Abençoados sejam nossos amigos, que nos livram por algumas tardes ou noites desse sentimento inferior. Abençoados os bons drinques, que nos alegram instantaneamente. Abençoados os chocolates, os livros e filmes - de ação e suspense, por favor. Abençoada seja a calça folgada como sinal de que você está entrando em forma, e quem sabe não seja a sua melhor forma de existir. E abençoada seja a maneira de compreender que não é necessário ter tanta pressa. Tudo é aos poucos, assim como o amor. É que a gente tem a mania de viver os melhores momentos como se fossem os últimos, o que nem sempre soa tão bem, então aquela sensação de que tudo o que é bom dura pouco bate na porta. Mas apaixonar demora muito, e como demora! Assim como desamar. Assim como decidir que caminho seguir. Assim como demoram quaisquer memórias que nos façam quase desistir de se fazer feliz, se fazer bonito e se dar o devido valor. Demora muito pra gente ser feliz todo o dia, mas a gente aprende. Tem que ter olho pequeno e enxergar muito bem. Tem que ter ouvido que só capta o essencial, e boca que só diz o que for possível de, caso seja necessário, engolir. E não nos esqueçamos que em qualquer relacionamento que estamos, a felicidade é pouco perceptível, até que percamos algo ali. Não vamos perder pra dar valor, não precisamos. E nem vamos nos agarrar àquilo que nos coloca abaixo de zero. Acredite, tem sempre alguém nos querendo bem. Isso sim importa.

"A dor e a delícia" de ser diagnosticado

Inicialmente ressalto que não utilizarei termos acadêmicos porque a minha atenção neste texto é que ele alcance um número de pessoas que entendam, de forma simplória, o que eu quero dizer.

A caminho de seis anos me interessando por assuntos voltados para a psique, diariamente me deparo com a proporção que tomou o uso de diagnóstico pelas pessoas. Muitas se "autodiagnosticam" visitando sites, respondendo a uma bateria de testes sem algum embasamento teórico-científico, conversando com um amigo que está cursando - visitando a sala de aula de - Psicologia ou uma matéria chamada "Psicologia alguma coisa" em um determinado curso. Enfim, pessoas querem se enquadrar a uma psicopatologia ou estrutura psíquica.

Saber o que/quem se "é" em tempos onde todos têm de se mostrar "cult" é chique. E "ser" "bipolar" ou "boderline", então? Moda-psi. E acreditem, estes são diagnósticos dificílimos de serem identificados, e eu ousaria dizer que levariam no mínimo dois anos, com ajuda e controle profissionais, para então a confirmação do que se trata.

O fato de a pessoa ter em mãos seu próprio diagnóstico, quando provindo de um profissional qualificado, não me incomoda. Mas eu ter a convicção de que exista um medicamento ou uma fórmula de "cura" para uma psicopatologia que ainda não foi sequer divulgada, bom, aí já é demais. Comportamentos da nossa era atual estão sendo ditos como doenças, déficits e síndromes em uma velocidade assustadora e isso me preocupa. Por quê?

Bom, acredito sim que toda pessoa tenha o direito de saber o que se passa, tanto no adoecer físico quanto psíquico. Mas o problema maior é a forma em que é passada, e para além disso, o jeito com que a pessoa internaliza a forma que a disseram que ela é/está no mundo. Uma forma que não tem salvação, como se a aprisionasse dentro do seu "ser". E com isso, tem muita gente utilizando o "seu diagnóstico" (o que eu sou, o que eu tenho?) como desculpas a ações absurdas, como a própria obrigação de ser feliz a todo e qualquer custo, ou como desculpas para não se ter responsabilidades. Pessoas estão fazendo mal umas às outras, aos ambientes em que convivem, e no final dão a desculpa do diagnóstico. E isso acontece num tempo de urgências, antes que tudo se acabe, já que para todos a vida tornou-se algo breve.

Para que tenhamos clareza da seriedade do que é diagnosticar, em estágios e acessos a prontuários da Psicanálise e da Psicologia eu vi muitos "psicóticos" ou "obsessivos" sendo enquadrados como "perversos". Psicóticos sendo chamados de "histéricos" ou "neuróticos". "Melancólicos" e "depressivos" sendo chamados de manhosos. "Pessoas fóbicas" ou com "TOC's" tendo direito somente ao uso de medicamentos, e não de se perceberem nas suas dificuldades. E em todos esses casos, é como se tirassem o sujeito da doença e a pessoa tornasse apenas uma telespectadora do sofrer.

Eu aprendi que o diagnóstico psíquico é de uso do profissional no campo da Psicologia ou da Psiquiatria ou da Psicanálise. O que o paciente é ou o que ele tem não é retirado de uma CID ou de um DSM, mas de uma história de vida. Manuais são um caminho, não uma solução. E o tratamento, embora muitas vezes eu concorde que deva sim ser medicamentoso, parte das possibilidades apresentadas pelo paciente ao profissional, e é claro, na busca pela forma que o adeque, por vontade e liberdade dele, a um estilo de vida suportável e feliz.

Acredito que as pessoas não deveriam se preocupar tanto com o que têm ou são no adoecimento psíquico, mas sim com o que podem fazer para cuidarem de si e das pessoas aos seus arredores. Não se trata de parar de dizer qual o diagnóstico, mas de mostrar ao paciente que ele é bem mais que qualquer nome. Não podemos deixar de acreditar na mudança dos sujeitos, na responsabilização dos sujeitos, tampouco superação das limitações dos sujeitos. Todos nós temos limitações. Mas se superar e se autoconhecer são pontos importantes que também fazem parte de uma terapia. Por fim, a terapia é um momento de parar, refletir, recuperar forças... e seguir em frente. Coisas que um diagnóstico não proporciona a ninguém.

Consulte um psicólogo.

A minha história dr






A luz da manhã entrava pela fresta da cortina,da sua casa, mas para Heitor, o sol parecia um intruso.
Era muito cedo ainda.


No fim da tarde ele foi para a festa junina que tinha na escola onde ele estudava, colégio Rocha Marmo


Ele de repente, saiu da festa, ainda ia ter a quadrilha, festa junina.


Ele sai e vai a direção de sua casa, mecanicamente.
E de repente na calçada , próximo da sua casa, uma menina veio rodopiando, e trombou com ele, os dois ficaram caído no chão, ele com cabelo cheio com topete, com um olhar, olha para ela... Vou o tempo voou, e chagamos nessa história.


*Minha história doutor*


O delegado acendeu um cigarro, a fumaça subindo lenta como a névoa daquela tarde de 1980.
Diante dele, o homem de mãos trêmulas começou a desenhar o passado no ar.
— Tudo começou com um rodopio, doutor. Eu era jovem, a música do Elvis e Beatles ecoava em cada esquina, e eu vinha do meu colégio e ela veio girando pela calçada
Foi quando ela trombou em mim e eu nela. Maria. O olhar dela me paralisou, foi um relâmpago em céu aberto.
Mas o destino é um roteirista cruel.
O tempo passou e ela se casou com outro.
Um homem que a comprava com joias, caixas de bombons finos e promessas de seda.
Eu virei apenas uma lembrança de calçada.
Anos depois, o reencontro. O rosto dela estava marcado pelo tempo, os cabelos, antes longos e castanhos, agora curtos e grisalhos. Ela me olhou com medo e perguntou: "Você ainda me ama?
Não sou mais aquela menina."
Eu respondi com a alma: "Maria, eu te amaria sem braços, sem pernas. Eu te amo de qualquer jeito, em qualquer carcaça que a vida te der."


Nós nos demos uma chance.
Mas o drama, doutor, gosta de se esconder nos detalhes.
Uma amiga dela pediu um presente... um desses brinquedos, um "coelhinho" para prazer solitário.
Eu aceitei, achei que era apenas curiosidade feminina.
Mas a amiga começou a cercar, a enviar mensagens, a simular uma intimidade que me dava calafrios.
Eu avisei Maria. Ela ria, dizia que eu era louco: "Eu gosto de homem, meu amor. Não gosto de mulher.
Nunca tive um homem que me satisfizesse como você, seu corpo é o meu porto."
Eu acreditei.
Eu a amava com a força de um furacão.
Até que o silêncio da casa se tornou pesado. Eu descobri a verdade, doutor.
Ela cedeu.
Deitou-se com a amiga. Trocaram beijos de línguas, segredos que eram só meus.
Ali, meu orgulho de homem ruiu.
Se fosse um outro homem, eu entenderia... o coração é terra de ninguém.
Mas ser trocado por uma mulher? Ser traído por quem dizia que eu era o único?
O perdão morreu ali.
O amor, que era construção, virou demolição.
Essa é a minha história,dr delegado.
Eu a amei tanto que não sobrou nada de mim.
Por isso eu matei a Maria.
Matei o único amor da minha vida porque não suportei ver que o nosso "pra sempre" tinha sido entregue a mãos que eu nunca imaginei.
O homem baixou a cabeça, o silêncio na delegacia era agora o único som que restava de um filme que terminou em tragédia.






Segundo ato.




O silêncio na sala de visitas da prisão era cortante, interrompido apenas pelo som do ferrolho da porta.
O homem, agora apenas uma sombra do jovem que foi rodopiando ,nos anos 60, olhou para o nada e começou seu último monólogo, como se as paredes fossem o júri que ele nunca teve.
Sabe, doutor... o que dói não é a grade.
É o eco daquele rodopio na calçada que não para de tocar na minha cabeça.
Eu disse a ela que a amaria de qualquer jeito. E era verdade.
Eu amei as rugas que o tempo desenhou nela, amei o cansaço nos olhos dela.
Eu teria sido o cajado dela até o fim.
Mas o amor tem uma face sombria.
Ele te dá uma visão perfeita de tudo o que você está perdendo.
Quando vi o brilho daquele "presente" entre ela e a amiga, eu vi o meu lugar sendo apagado. Aquelas mensagens não eram brincadeira, eram o roteiro da minha substituição.
Ela me dizia que meu corpo era o único, que o prazer comigo era insuperável... e depois limpava o batom de outra boca antes de me beijar.
Se fosse um homem, eu lutaria.
Mas contra o que elas tinham, eu não tinha armas.
Era um mundo onde eu não podia entrar.
O golpe não foi na minha carne, foi na minha alma de homem, de provedor de afetos.
Eu não matei a Maria por ódio.
Matei porque o amor que eu sentia era um gigante que não cabia mais dentro de um peito traído. No momento em que apertei o gatilho, eu só queria que o tempo voltasse para 1961 Queria que aquele esbarrão na calçada nunca tivesse terminado.
Agora, Maria está livre de mim.
E eu?
Eu estou preso para sempre naquele instante em que ela me olhou e sorriu, antes de o mundo ficar sujo.
É um fim de filme ruim, eu sei.
Mas em tragédias, doutor, ninguém sai sorrindo quando as luzes se apagam.


Ato três o julgamento




O juiz ajustou os óculos, o peso da sentença pendurado no ar espesso do tribunal.
O som do martelo batendo na madeira ecoou como o tiro que encerrou a vida de Maria.
Réu confesso proclamou o juiz. Condenado pela lei, mas sentenciado pela própria memória.
As luzes do tribunal começaram a apagar, e a cena cortou para a cela fria.
O homem estava sentado no canto, os olhos fixos em um feixe de luz que entrava pela grade.
A Imagem Final:
A câmera foca no rosto dele, envelhecido e sem brilho.
Lentamente, o som ambiente da prisão desaparece, sendo substituído por uma música suave de rádio dos anos 60.
O preto e branco da cela começa a ganhar uma cor vibrante, granulada, como um filme antigo de 16mm.
Vemos a calçada de 1961 novamente.
A jovem, cheio de vida, vem rodopiando.
Ela esbarra em mim.
Ela ri, ajeita o vestido e o olha com aquela promessa de eternidade nos olhos.
Eles dão as mãos e caminham em direção ao sol poente, desaparecendo na luz.
A imagem volta para o presente: o homem na cela fecha os olhos, tentando segurar aquela visão.
Uma lágrima solitária escorre.
A tela escurece totalmente.
FIM




Autor desconhecido.

Aprendendo regular dopamina




Menina nascida na cidade do barulho, já com a vida cercada de muros.
Recebida não com colo, mas com sentença.
Chamaram-na excesso antes de ser presença.
Aprendeu cedo que amor, em certas casas, é moeda rara e grito frequente.


Cresceu calibrando o próprio pulso pelo humor de quem deveria cuidar e dar o exemplo,
lendo o clima como quem estuda tempestades para sobreviver.
Hiperalerta.
Hiperativa.
Hiperconsciente.


O sistema nervoso virou quartel.
O coração, radar.


Enquanto era chamada de vários nomes que podem ferir,
ela decifrava o mundo pela tela azul da madrugada,
internet discada como portal secreto,
ICQ piscando como farol de outro continente,
músicas baixadas em silêncio,
fitas gravadas como quem arquiva provas de que existe beleza.


Trancada, mas não pequena.
Sozinha, mas não vazia.


Ela estudava pessoas como quem estuda maré.
Observava. Comparava. Não engolia narrativas prontas.
Sua mente nunca coube em moldura doméstica.


Quando o portão abria,
virava oceano.
Skate no asfalto,
corrida na areia,
prancha rasgando a água,
dopamina como milagre bioquímico,
liberdade como direito ancestral.


O mar não gritava com ela.
O mar respondia.


Ali descobriu irmandade feminina,
descobriu biologia como idioma do planeta,
descobriu que justiça não é conceito e sim
instinto.


Desde criança defendia quem nem gostava,
porque desigualdade lhe doía na carne.
Onça quando preciso.
Silêncio quando estratégico.
Memória absoluta quando traída.


Ela não guarda ódio.
Ela arquiva.


Inteligente o bastante para liderar,
sensível o bastante para sentir antes de acontecer.
Sonhos lúcidos, pressentimentos,
um tipo de percepção que não cabe em manual clínico
nem em catecismo.


Chamaram-na intensa.
Era apenas desperta.


Confiou demais,
porque quem ama com verdade não imagina cálculo alheio.
Teve ideias roubadas,
amizades rasgadas,
lealdades quebradas.


E mesmo assim continuou oferecendo água num mundo que vende sede.


Há nela uma dualidade quase mitológica:
a menina que sobreviveu à casa em guerra
e a mulher que escolheu proteger águas e florestas.
Trauma e missão dividindo o mesmo corpo.


Ela se trata.
Regula a dopamina.
Aprende a dialogar com o próprio sistema nervoso como quem domestica um cavalo ferido sem quebrar sua força.


Não precisa mais viver em modo incêndio.
Pode viver em modo construção.


Às vezes o passado aciona alarmes invisíveis
e a tristeza senta ao lado.
Mas agora ela sabe nomear o que sente
e nomear é poder.


Há quem diga que ela carrega memórias de outras eras,
que já andou por sombras antigas
e retorna vida após vida tentando equilibrar a balança.
Talvez mito.
Talvez metáfora.
Talvez apenas a forma poética de explicar
por que alguém tão jovem carrega tanta responsabilidade.


Ela é virgem na análise,
áries no impulso,
escorpião na emoção,
tigre na defesa,
oceano na profundidade.


É abrigo para segredos.
É ombro firme.
É aquela que chega quando todos vão embora.


E, paradoxalmente,
ainda se pergunta por que foi rejeitada no início.


A resposta não está nela.
Nunca esteve.


Ela nasceu inteira demais
para caber em lugares rasos e pequenos.


Agora caminha com o aperto no peito de quem enxerga o mundo ruir, a
geopolítica em combustão,
a natureza saqueada,
os heróis sociais e ambientais tombando pela missão,
e mesmo assim escolhe plantar.


Porque há pessoas que vieram para consumir.
E há as que vieram para criar e cuidar.


Ela não é ingênua.
Ela é deliberadamente boa.


E isso exige mais coragem
do que qualquer guerra.

Senhor...não deixa que me falte o ar abençoado que chega em meus pulmões e que me faz sentir a vida...
Não deixa a minha vida se evadir da minha alma,não me tira desse gosto de poder viver em mim...
Senhor... agradeço por esse fôlego divino que embriaga a minha alma da paz de poder respirar...
Me protege Senhor das impurezas do ar que respiro,contaminados pelas imudicies causadas pelo ser humano...
Perdoa-nos Senhor...sinto tanta vergonha pela falta de civilização e educação da humanidade,nos destes um mundo tão belo e limpo e muitos não se importam em cuidar por não se importar,ou por pura ignorância ...
Ilumina a humanidade Senhor para que daqui por diante cuidem do nosso mundo e saibam o quanto é importante a dádiva de poder viver e respirar.
Obrigado Senhor !!!
Ivânia D.Farias

Ninguém entende sua dor, suas lutas, seus medos, seus traumas, sua inocência perdida .
Mas sabe julgar, apontar os erros, e destruir ..
Palavras edifica, mas ela também destrói ... E por isso que eu apenas escrevo esse poema pra falar que estou apenas vivendo em um mundo que religião e simbólico, contendas e algo sincero, mas o amor morreu .. e as pessoas só se luxão. Lamentável mas e a realidade .slg e voltam os olhos pra ✝️ antes que seja tarde 🙇🏾‍♂️

Os sinônimos se assemelham no seu significado e por isto se confundem.


Os antônimos se distinguem no seu significado e por isto se diferem.


Os parônimos se assemelham na sua leitura mas se diferem na sua escrita.


Os homônimos se distinguem na sua escrita mas se confundem na sua leitura.

Eu nunca imaginei que pudesse me apaixonar dessa maneira. O tempo passa, ano após ano, e ainda assim não consigo tirar você da minha mente. É como se fosse sempre o primeiro dia em que te conheci: meu coração dispara, sinto borboletas no estômago e minhas mãos ficam geladas. Nunca vivi nada parecido.


Foi ali que entendi o que é o amor e como ele pode ser cruel conosco. Meus pensamentos insistem em voltar para você, e isso dói profundamente. Dói saber que não posso te ter em meus braços, nem sentir teu cheiro de rosas, o gosto do teu beijo. Você me fazia feliz apenas por estar presente.


Ao seu lado, experimentei sentimentos que nunca tive por ninguém. Era intenso, quase viciante, e a sua ausência se transformou em abstinência. Preciso de você para me sentir completa, para me sentir bem.

Eu nunca imaginei que um simples “oiii” pudesse mudar tanto coisa dentro de mim. Em poucos dias, você mudou a rota dos meus pensamentos e me levou para um lugar que eu nem sabia que existia. São só sete dias de conversa, mas a sensação é de uma vida inteira se reconhecendo aos poucos.


Ainda não conheço seu cheiro, nem o gosto dos seus beijos, mas penso todos os dias em como vai ser o nosso primeiro encontro. Seu jeito, seu olhar, sua energia… tudo em você me encanta. Você apareceu leve, intensa e verdadeira, e fez com que eu acreditasse novamente na magia de uma troca recíproca.


Hoje, a mulher que mora nos meus pensamentos vive em Goiânia - e, curiosamente, nunca pareceu tão perto de Minas Gerais.

Entre Mensagens, Nasceu o Amor


É estranho a sensação de se apaixonar por alguém que ainda não conheci pessoalmente, mas que nasceu virtualmente. A internet cria grandes possibilidades, inclusive a de amar. Conhecer você há apenas 55 dias fez com que eu me apaixonasse, e essa paixão cresce a cada dia de conversa.


Quando converso com você, Karen, tudo fica mais leve. Foi assim que me entreguei a um amor que não é físico, mas é real, sincero e presente. Um amor que, a cada dia, me dá mais coragem para atravessar minhas fronteiras até Goiânia, que hoje se tornou a cidade da minha paixão.


Você me fez entender, mais uma vez, que o amor não escolhe pessoa nem cidade. E quando somos predestinados a encontrá-lo, ele chega com paz, leveza e calmaria, sem pressa, sem medo. Não é turbulento como a turbina de um avião, nem caótico como uma destruição.


Ele é calmo como o vento e leve como o arco-íris. Esse é o amor que eu sinto quando converso com você, Karen. Você me fez enxergar novamente a dádiva do que é amar.